Дорога вела прямо к городу, чья массивная стена уже возвышалась передо мной. Она была древней, почти мифической. Каждый камень казался живым – покрытым лишайником, трещинами времени и странными символами, которые светились при взгляде под определенным углом. Ворота были сделаны из черного дерева, инкрустированного серебряными полосами, на которых виднелись руны, возможно, защитные. Сверху ворота увенчивала башенка с флагом – красным, с вышитым черепом, из глазниц которого свешивались золотые нити, будто слёзы.
За стеной виднелись крыши домов, некоторые из них были покрыты тем же мерцающим камнем, что и стена. Башни с часами, которые не показывали время, стрелки просто двигались в разные стороны, как будто пытались понять, куда им повернуть дальше. Над одним из зданий реяло знамя с изображением женской фигуры в длинном плаще – Смерти Эребовны? Возможно.
Я подошел к воротам. Они были закрыты наглухо. Рядом, на высоком столбе, висел огромный колокольчик, такой старый, что казалось, он вот-вот рассыплется. Но когда я дотронулся до веревки, чтобы проверить, работает ли он, раздался жуткий скрип – не колокольный звон, а скорее вопль духа.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
