На улице было пусто, лишь несколько прохожих, судя по внешнему виду, офисные клерки, спешили куда-то по своим делам. Москва жила своей обыденной жизнью, и никому в ней не было дела до того, что творилось в душе суперпопулярного видеоблогера Пола Смолла.
Темно-зеленый «Лексус» обогнал его и замер под знаком «Остановка запрещена». Пол удивился. Вон же камеры, зачем так явно палиться? Он посмотрел на фигурку клоуна, болтающуюся в машине на зеркале заднего вида, и усмехнулся. Пол никогда не понимал людей, вешающих в своих тачках всякую дрянь, мешающую обзору.
Пассажирская дверца «Лексуса» открылась, на тротуар выбрался какой-то человек, Пол не зафиксировал его лицо. Собственно, зачем? Каждый день мы встречаем сотни и даже тысячи людей, что ж, всем в глаза смотреть и физиономии запоминать?
Пол прошел мимо машины, двинулся дальше. Тут он услышал за спиной торопливые шаги, практически топот, словно его догоняли несколько человек, запоздало решил обернуться, и тут ему на голову обрушился мягкий, но очень сильный удар. Сознание сразу померкло, и наступил мрак, бесконечный, всеобъемлющий, живой и душный. Он обволакивал Пола, но в нем, в этом мраке, в этой горячей мгле, оказалось неожиданно уютно. Пол словно бы вернулся в детство, но не туда, где были детский сад, тихий час и манная каша, а в совсем-совсем ранее детство, во младенчество. Может быть, даже в утробу матери.
Он утратил способность мыслить логически. Да и вообще мысли как таковые исчезли. Остались только смутные образы, чувства и ощущения.
И еще боль. Она находилась где-то на периферии сознания, но никуда не девалась. Ныли голова и шея. Вспышки боли пробегали по бокам и спине. А еще саднило внутри, в животе. Ему очень хотелось уйти от боли подальше, туда, в теплую и душную мглу.
Уйти насовсем.
Он пришел в себя и сразу же почувствовал все ту же боль. Тело затекло, шею и поясницу ломило так, словно Пол всю ночь таскал железо в фитнес-клубе, голова раскалывалась. Пол открыл глаза, увидел пустую комнату, окно, наполовину зашторенное дешевой занавеской, потолок с подтеками и лампочку на шнуре. За окном было темно.
Пахло сыростью и почему-то резиной. Повернув голову, он увидел источник запаха. В углу возле двустворчатых дверей лежали стопкой шины с шипами, явно зимняя резина, ожидающая сезона. Больше в комнате ничего не было – ни мебели, ни вещей.
Пол лежал на полу, руки и ноги его были скованы двумя парами наручников. Он сумел сесть, поморщился от боли, покрутил шеей, разминая затекшие мышцы, и услышал неясные звуки, долетающие сквозь закрытые двери.
Пол вслушался. В соседней комнате играла музыка, какая-то радиостанция транслировала отечественную попсу. Звякнуло стекло, затем зазвучали голоса. Разговаривали двое, судя по тембрам и лексике – здоровые, крепкие мужчины, не обремененные избыточным интеллектом.
– Ну что, за нас с вами и за хрен с ними? – предложил один.
– Нет, давай за пацанов, которые… ну ты понял, – ответил второй. – Не чокаясь.
Пару секунд было тихо, если не считать радио. Раздался характерный звук стаканов, поставленных на стол.
«Бухают, – подумал Пол. – Наверняка охранники. Точнее сказать, бандиты. Раз они меня стерегут, значит, сразу убивать не будут. Это хорошо».
– Там у нас полвзвода осталось, понял, нет? – нарушил его размышления голос того охранника, который предложил выпить за пацанов. – Очхой, Улус-Мартан, Комсомольская… Как вспомню, так вздрогну. Давай по последней, – с начальственными интонациями проговорил он. – Потом сходишь, проверишь клиента. Может, очухался. Если да – звони Бэхе. Если нет, я спать буду, а ты на стреме, усек?
