Пахнет жарящимся мясом, зеленью и овощами, но при этом аромат мужского парфюма всё равно ощущается даже сейчас. Он вроде не сильный, но какой-то очень уж утончённо-яркий.
- Ты очень повзрослела - доносится до меня низкий голос Сергея.
Куснув губу, с помощью ножа ссыпаю половинки помидорок в глубокую прозрачную салатницу и, поворачиваюсь.
Его взгляд таков, что мне мгновенно становится жарко. Оценивающий, проникновенный, внимательный. А ещё складывается впечатление, что внутри Сергея происходит какая-то борьба. Тихая, почти незаметная, но ожесточённая. Волнуясь, заправляю за ухо прядь волос, падающих на лицо.
- Я помнил тебя другой. Совсем подростком. С тех пор ты сильно изменилась.
Кожа на руках покрывается маленькими мурашками.
- В лучшую сторону? - пытаюсь пошутить я.
Как и шутка, улыбка моя, наверное, выглядит натянуто, но я вижу, как губы Сергея трогает ответная. Едва заметная, недолгая, однако очень обаятельная. Я, наверное, впервые вижу, что он улыбается.
- Не знаю.
Поджав губы, тихонько заламываю пальцы. Киваю на салатницу.
- Я почти закончила.
- Вижу, - чуть усмехается он. - Я тоже.
Он подходит к сковороде и быстро переворачивает три жарящихся бифштекса.
- Тебе какой прожарки?
- Как и вам...
- Тогда готово. Накроешь на стол?
Киваю.
Он вновь уходит, но на этот раз к окну. Оглянувшись, вижу, как он стоит и смотрит сквозь него в ночь.
Спустя несколько минут мы садимся за стол друг напротив друга. Вынув зажигалку он зажигает свечи в подсвечнике, стоящие на столе. Затем выключает бра.
- Так уютнее, - взглянув на меня, говорит он.
Да, пожалуй. Но и... интимнее. Едва заметив отражение огоньков пламени свечей в его глазах, опускаю взгляд. Есть трудно. На моей тарелке совсем немножко салата, чуть риса и одна отбивная, но я не уверена, что всё это осилю.
Сергей же, ловко орудуя ножом и вилкой, отправляет кусочек бифштекса в рот.
Смотрит на меня. Прожевав, замирает.
- Что? - тихо спрашиваю я.
- Вино будешь?
- Да, с удовольствием, - мягко улыбнувшись, киваю я.
Пожалуй, сейчас это то, что нужно.
Он улыбается в ответ и уходит.
В столовой повисает тишина. окна плотные и звуки большого города сюда не доходят.
Том запрыгивает на соседний стул и тянется носом к моей тарелке.
- Ты голодный? - спрашиваю его я, и оборачиваюсь.
Нет, в его тяжёлой фарфоровой миске корм есть.
Видимо, просто привлёк запах.
Урчит и трётся об мою руку. Тихонько чешу его за ухом и он принимается тарахтеть ещё громче.
Сергей возвращается с бутылкой вина. Выкрутив штопором пробку, берёт два бокала и идёт к столу. Наливает сначала мне, затем себе. Обоим - одинаково, примерно на треть.
Берусь пальцами за тонкую ножку бокала. Глядя на меня, он делает то же самое.
- За первый совместный ужин, - улыбнувшись, произносит он.
Улыбаюсь и киваю.
Мы чокаемся и пьём. Вино очень вкусное, насыщенное и ароматное.
Чуть расслабляюсь.
- Ты прости меня, если что-то нет так, - поставив бокал на стол, произносит Сергей. - Я, если честно, не знаю, как себя вести с дочерью друга.
- Как хочется... - легонько пожав плечами, тихо говорю я, и пунцовею, потому что учитывая его взгляд, звучат мои слова как-то... слишком уж интимно.
Качнув головой, он чуть усмехается.
Некоторое время мы едим молча.
- Как твоя учёба?
- Хорошо, - куснув губу, тихо отвечаю я.
Разговор не клеится. И я понимаю, что понимаем это оба. Он прав - непонятны роли. Я на его иждивении, но я ему не дочь, не подруга, не... его девушка...
