Мы поссорились вчера, но Женя переступил через обиду и хочет помириться. Это подкупает.
- Детка, я люблю тебя, - вручив цветы и игрушку, приобнимет меня за талию.
Я смущенно утыкаюсь носом в бутоны и вдыхаю их тонкий аромат.
- Спасибо, - мило улыбаюсь.
Женя примирительно тянется к губам. Позволяю ему легкий чмок.
- Я не буду тебя торопить, - шепчет на ушко. – Подожду, сколько нужно будет.
- Мгм, - довольно моргнув, киваю.
Мы беремся за руки и идём к его машине.
- А где ты вчера был? – интересуюсь я.
- У друга, - отвечает без промедлений Женя.
- Так и думала, - киваю. – Слушай, а давай куда-нибудь вместе вечером сходим?
- Вечером не получится. У меня сегодня ночная смена в больнице.
- Блин… Жалко, - настроение падает.
- Но можем сейчас куда-нибудь заехать. У меня свободный час-полтора. Ты голодная?
- Ага, - приободряюсь.
- Тогда прошу…
Женя по-джентельменски открывает передо мной двери, и я, одарив его улыбкой, сажусь в машину.
***
Зря я переживала, что вечер без Жени пройдёт скучно. Правильнее было думать – незабываемо.
Всё началось с неудачной попытки приготовить на ужин жаренную картошку. Казалось бы, незамысловатое блюдо, а на кухне почему-то стоит гарь и вонь.
- Капец, кхе-кхе… - кашляю я в телефон, по которому трещала с подругой в другой комнате, совсем позабыв про сковороду на плите. – Отбой, Лиза, у меня тут ЧП!
Выкидываю телефон в сторону и бегу к плите. Выключаю огонь под дымящей сковородой, на которой вместо жаренного лука остались угольки.
- П-ш-ш… - возмущенно шипит сковорода, когда я сую её под струю воды.
Хозяйка года, пипец!
Открываю окошко и начинаю размахивать полотенцем, как вентилятором, проветривая помещение. Руки уже устали махаться, а дыма меньше не стало.
Из прихожей доносится хлопок входной двери.
Замираю. Не дай бог, это Егор пришёл…
-Твою девизию! Ты хату решила спалить? – сразу разоряется его голос. Кашляет. – Чё так дымно?
Сняв ботинки, парень ускоренно шуршит в сторону кухню.
Чертыхаюсь про себя и решаю помыть посуду. Главное, без паники. Подумаешь, пережарила лук, с кем не бывает?
- О, привет, - как ни в чем не бывало здороваюсь я. – Как дела?
Стою в дымном облачке возле раковины, тщательно натираю губкой поверхность сковородки. Пытаюсь избавиться от следов кулинарного преступления - пригорело, ладом не оттирается, зараза.
- Ё ма… - произносит Егор что-то на матерном, размахивая ладонью перед собой. – Чё спалила?
Сердито смотрит на меня, а я в силу своей занятости не отвлекаюсь, все руки в пене, а лицо в краске стыда.
- Так это… - гремлю посудой. – Лук слегка пережарился. Сейчас выдует…
- Ну да, - идёт к плите и приподнимает крышку другой сковороды, в которой тушатся котлеты.
Хмыкнув, закрывает крышку и идёт ко мне. Смотрит в упор, вынуждая поднять на него глаза.
- Чего? – хлопаю невинно.
- Я слушаю, - ждёт объяснений.
- Я картошку хотела пожарить, выложила сначала лук, а потом мне подруга позвонила, заболтались и… Вот, - опустив глаза, вздыхаю.
Егор протирает лицо ладонью, собирая крохи терпимости к непутевому созданию под названием "Алла-кулинар-от-бога".
- Сделаешь из нас погорельцев, все втроем переедем к твоим родителям, - предупреждает он.
- Да поняла я, поняла, - бурчу под нос. – Сейчас всё исправим.
- Кто вообще жарит лук перед картошкой? – придирается Егор.
- Ну готовь сам тогда, раз такой умный, - фыркаю.
- Испугала.
Хмыкнув, он выходит из кухни, чтобы переодеться. Что-то там еще брюзжит, но я не слушаю.
