– Вика… – начинает было коза, но та ее перебивает.
– Хватит, Кристин! Я решила, и я приглашаю весь класс. Сейчас напишу в нашей группе в WhatsApp. Максим, тебя уже добавили в группу нашего класса?
– Нет, – подаю голос с переднего сиденья.
– Кристина, добавь Максима в группу. Это можешь сделать только ты, потому что ты администратор.
Я слышу, как стерва тяжело и глубоко вздыхает, прежде чем обратиться ко мне.
– Продиктуй свой номер.
Я называю цифры. Удивительно, но Кристина скидывает мне ответный звонок. Надо полагать, это знак, чтобы я сохранил ее контакт? В мессенджере тут же приходит уведомление, что я добавлен в группу «"В" класс». Следом сообщение от Виктории Степановой:
«Ребята, как вы все знаете, в четверг наша сборная по волейболу начинает ежегодный сезон борьбы за Кубок школ Москвы. Предыдущие два года мы выигрывали. Надеемся, нам повезет и в этом. По случаю начала соревнований приглашаю всех вас к себе домой в пятницу. Устроим веселую вечеринку! Начало в 19:00. Кто не знает или не помнит, мой адрес…».
– Макс, мой номер тоже запиши и скинь мне звонок, – отвлекает меня Егор от чтения сообщения.
– Кстати, ребят, а вы же придете в четверг посмотреть нашу игру? – спрашивает Вика.
– Конечно, – отвечает Егор.
Я молчу.
– А ты, Максим? – интересуется Степанова.
– Эм… не знаю…
– Давай сходим, если у тебя нет планов? В четверг после уроков. Поболеем за наших девчонок, – обращается ко мне Егор.
– Ну давай…
Планов у меня кроме учебы, естественно, нет. Но я все равно сомневаюсь, стоит ли идти. Оказывается, что на игру едет чуть ли не половина нашей школы. Мы с Егором отправляемся после уроков на его машине, а девушек нашей сборной консолидировано везут на микроавтобусе.
Спортзал гимназии-противника оказывается значительно больше нашего. Мы с Егором, Серегой и Аленой сидим на той части трибун, которую выделили для нашей школы. Другую половину трибун занимают болельщики школы-соперника.
Наши девчонки одеты в белые футболки, синие шорты и белые гольфы. Кристина – капитан с красной повязкой на запястье. Когда команды выходят в зал для приветствия друг с другом какой-то парень из первого ряда трибуны соперников что-то кричит сводной сестре.
– Морозова…, – обращается к Кристине незнакомец, но из-за гула в зале его слова не слышны. Кристина резко к нему оборачивается, но потом так же быстро отворачивается.
– Вот урод, – цедит рядом со мной Егор сквозь сжатые зубы.
– Это кто? – спрашиваю его.
– Придурок из этой гимназии, который каждый раз подкатывает к Кристине, когда она тут играет. Видимо, плохо я ему в прошлый раз объяснил, что к моей девушке соваться нельзя. Сегодня придется еще раз с ним поговорить.
Я осторожно кошусь на Кузнецова. Он сверлит парня взглядом, а тот в свою очередь не сводит глаз с Кристины, что-то говорит на ухо своим приятелям, головой кивая в сторону Морозовой.
Я ничего не отвечаю Егору, но на секунду испытываю перед ним стыд за то, что сам часто засматриваюсь на Кристину. Мою сводную сестру. Слишком желанную и слишком недоступную для такого простого парня, как я.
Вот и сейчас я смотрю только на нее. Как она подает мяч, высоко подпрыгивая, как отбивает его, пасует другим девочкам из команды. Она полностью сосредоточена на игре, не замечая никого вокруг. Вот Кристина открывает счет в нашу пользу. Трибуны ревут, партнерши Кристины по команде, поздравляя, хлопают ее по плечу. Снова свисток, снова летит мяч…
