Вдох – выдох. Представь себя у моря. Ты лежишь на теплом песке. Вокруг никого. И только мягкий шелест волн ты слышишь и чувствуешь, как теплый прибой омывает твои ступни. Твои напряженные ступни. Твои напряженные ноги, твой напряженный живот, ломящая спина и переносица, которая не расслабляется, даже когда ты пытаешься заснуть в своей теплой кроватке.
Медленно, не спеша, протяни правую руку, схвати телефон и проверь push-уведомления. Это ведь так приятно – ты дергаешься к телефону, совершаешь действие, ощущаешь законченность, получаешь свою каплю дофамина – и так по кругу.
Вдох, выдох, скроллинг новостей. Вдох, выдох, скорость городов.
Тебе сейчас так просто продать монгольскую косметику. Что значит не нужна? Нужна конечно, алгоритм врать не будет – ты несколько раз притормаживал на кинотрейлерах с актерами со слишком здоровым цветом лица, застрял на минуту у профильного бутика на улице Иваньковской (GPS тебя выдал) и неосознанно на мгновение перестал скроллить на новости со словом «кожа», да, новость была совсем о другом, но подсознание не врет – тебе это любой алгоритм скажет, у алгоритма все записано, и я бы на твоем месте доверяла его экспертизе, у алгоритма большой опыт – не ты один давал соглашение на сбор и обработку информации. Поэтому вот тебе монгольская косметика. Что значит не хотел? Алгоритм лучше знает, чего ты хочешь.
Ты уже слышал эту городскую легенду? Злые языки говорят – алгоритм знает, что перед ним человек, а не робот в первые мгновения просто по тому, как ты водишь пальцем по тачпаду. А captcha – это мы просто дружно, на волонтерских началах, обучаем нейросеть. Это – фейк, это – фейк, это – утка, это – фикция. Это поправевшие трусы и ретрограды в стиле Питерсона и Шапиро говорят такие гадости. Те, которые наподобие Сэма Харриса. Но как красиво, согласись. Ты как часто висишь в онлайн-играх с микрофоном в ухе, общаясь с побратимами в команде? Не чаще миллионов других людей, правда? Ты как часто общаешься звуком в Фейсбуке? Как и остальные миллионы людей, правда? Трусы и ретрограды говорят, что нейросеть тебя слышит, поэтому не матерись, пожалуйста, пусть она вырастет хорошим человеком.
В общем, не спорь с алгоритмом, не спорь с программным кодом, тебе ему еще тест Тьюринга сдавать, доказывать ему, что ты – не робот. Сегодня. Несколько раз в день. Метаирония, не так ли?
Вдох – выдох, скроллинг – ощущение действия – ощущение успешного окончания действия – дофамин. Так планировалось – по кругу. Но может быть, возможно, хоть я и не настаиваю на собственной правоте, но вдруг, вдруг может быть, что это как-то больше уже и не пахнет дофамином? Твоя реальность стала дурно пахнуть? Вот та реальность, которую ты раньше так уверенно называл виртуальной, а теперь – язык не поворачивается. В ней дело? От чего тебя подташнивает? От засилья негатива и пугающих новостей? Куда ни ткни, тебя подсовывают то политические сенсации, то смерти от пандемии, то сгоревших котиков, то – откровения жертв чего бы то ни было? Вот она – радость индивидуального интернета. Кажется, у тебя где-то когда-то был от него пульт управления, ну, это было бы логично, не так ли? А реальность такова, что пульт от твоей персонифицированной версии сети – уже давно не у тебя. Но это все неправда, это – утка, это – фейк, нет никакого персонифицированного интернета, это все глупые теории заговора, распространяемые масонами и звероящерами.
