— Что
ты сказала. Повтори. — Велел он.
Под
его взглядом я чувствовала себя ужасно
глупо в этом дешевом, почти карнавальном
недоразумении. Мне хотелось сейчас
убежать и забиться в какую-нибудь
глубокую, темную нору — всё, что угодно,
только не стоять сейчас напротив этого
высоченного сноба, пытаясь доказать,
что он...
… не
тот, о ком я мечтала?
А
я ведь действительно мечтала. Даже не
зная ни его имени, ни его внешности, я
уже давно думала о хозяине своей квартире
— настоящем хозяине — как о ком-то
родном.
Я
даже пыталась искать его.
Нет,
я не лазила в документы — но я просмотрела
все места, какими мне было разрешено
пользоваться: книжные полки, письменный
стол в кабинете, тумбочка в прихожей —
но нигде не было ни одной зацепки, ни
одной забытой бумажки.
Я
пыталась найти информацию в интернете,
вбивая имя Василисы Игнатьевны, но из
этого тоже ничего не получилось.
И
тем не менее, даже не зная, как он выглядит,
даже не зная его имени, я чувствовала,
что нас многое роднит...
Этот
мужчина совершенно точно не любил
закрывать шторами окна в своей спальне.
Так же, как и я.
Шторы
в спальне жутко неудобные, каждый день
их закрывать — замучаешься, но кто не
зашторивает окно на ночь в Мурманске —
особенно в полярные дни?
Я
вот не зашторивала.
Мне
нравилось спать при солнечном свете —
и судя по тому, что настоящий владелец
квартиры ничего не сделал с этими
неудобными шторами, он тоже редко их
закрывал.
Ещё
мы оба любили хороший кофе (дорогая
кофеварка на кухне не просто варила
вкусный кофе, но часто была единственным
светлым пятном в моей после разводной
жизни), тяжелые чугунные сковородки (в
них еда как будто готовилась иначе, чем
на обычных, с антипригарным покрытием,
сковородах), хорошую музыку и книги.
Книг
у хозяина квартиры было много — на
нескольких языках. Старинные издания
и новинки. Научные труды и беллетристика.
Я могла запросто начать свой день с
прочтения «Хоббита» в подлиннике, а
закончить «Государем» Николо Макиавелли,
изданным ещё в царское время.
Но
самое точное попадание у нас оказалось
в музыке.
Хозяин
квартиры слушал классику. Блюз. Джаз. И
неожиданно — тяжелый рок. Я тоже любила
смешивать в своём плейлисте Стинга и
System of a Down, поэтому такой сильный разброс
меня приятно удивил.
А
ещё... А ещё владелец квартиры оказался
определенно умнее меня — он не просто
не выбросил свою коллекцию музыкальных
дисков, но, судя по всему, до недавнего
времени активно её пополнял. По крайней
мере, я увидела последний альбом Daft
Punk, который вышел не так давно.
Конечно,
в наше время всё можно было найти онлайн:
небольшая сумма за месячную подписку
— и можно бесконечно наслаждаться
музыкой. Только... так ли бесконечно?
Ведь теперь, получается, мы платим не
за музыку, а за доступ к ней. И если завтра
доступ окажется невозможен... то вся моя
коллекция исчезнет в один день.
А
у предусмотрительного хозяина квартиры,
вся его любимая музыка была собрана
здесь — в гостиной.
— Наташа!
— услышала я откуда-то издалека голос
Марианны. Я вскинула голову, поняв, что
вместо ответа этому неприятному типу,
я глубоко ушла в свои мысли.
— Простите,
— тряхнула я волосами, что вызывало
новую гримасу на лице незнакомца. — Что
вы меня спрашивали?
— Откуда
ты знаешь, что я не хозяин квартиры?
— А
разве вы — он?
— Он!
— рыкнул незнакомец, резко повернувшись
к моей подружке. — Марианна. Значит,
так. Этот твой эксперимент я прекращаю.
Слышишь?
