– Нет.
– Зачем же наврали?
– Я не врал.
– Ну как же…
Вячеслав Алексеевич напористо перекрыл ее голос:
– Я не говорил, что я из полиции. Вы сами так решили, сами поверили.
– Что вам нужно?
– Когда появится муж – сразу звоните мне.
– Ну не-е-ет. – Женщина сунула карточку в карман его пиджака. – Откуда я знаю…
– Послушайте! – Вячеслав Алексеевич отбросил условности. – Ваш муж оклеветал двадцатилетнюю девочку, мою дочь. Нам нужно объясниться.
Опустив голову, женщина отомкнула замок и безмолвно скрылась в квартире, захлопнув за собой дверь.
Утратив остатки выдержки и хорошего воспитания, Вячеслав Алексеевич сплюнул на этот раз под дверь подлого газелиста.
Спускаясь по лестнице, он захотел курить. Своих сигарет у него не было с тех пор, как бросил курить. Оставалось только одно: найти того, у кого можно «стрельнуть».
И случай ему представился: у подъезда стояли двое мужчин. Один из них, очень кстати, курил.
– Сигарету не одолжите? – поинтересовался Вячеслав Алексеевич.
Курильщик залез в карман и протянул ему пачку:
– Прошу…
Вытащив одну сигарету, Вячеслав Алексеевич прикурил от огонька, который протянул ему тот же мужчина.
– Благодарю! – Он чуть отошел и с упоением затянулся.
Мужчины продолжили разговор, который прервался с его появлением.
– Нужно все упростить, – сказал тот, что курил.
– Как? – Собеседник был раздражен и говорил будто с вызовом.
– Зайдем и прямо с порога: так, мол, и так…
– А если бы к твоей жене так пришли?
– Вот только не надо! Некогда мне сочувствовать. У меня за последнюю неделю это – второе убийство.
– Какой номер квартиры?
– Шестнадцатый. – Курильщик посмотрел на дверную табличку. – На четвертом этаже. – Он бросил сигарету, наступил на нее башмаком и осуждающе покачал головой. – Бросать надо курить.
– Простите, что вмешиваюсь, – заговорил Вячеслав Алексеевич.
– Еще сигарету?
Он покачал головой:
– Случайно услышал, что вы идете в шестнадцатую.
– Вам что за дело? С какой целью интересуетесь? Знаете Короткиных?
– Только Михаила, – соврал Вячеслав Алексеевич. – С ним что-то случилось?
– Убили. Этим утром его тело обнаружено в придорожной лесополосе у МКАДа.
Вячеслав Алексеевич опустил голову:
– Надо же, какое несчастье…
– Жена дома?
– Что? – Он поднял глаза.
– Жена Короткина дома?
– Я только что с ней говорил. Она думает, муж – в запое.
– Чертова баба! – крякнул курильщик. – Мужика порезали, как кроличью тушку, а она – все про пьянку.
– Вы – полицейские?
– Сам-то как думаешь?
– Прошу прощения, мне нужно идти.
Вячеслав Алексеевич вернулся в машину, однако не стал ее заводить, а откинулся на сиденье и уставился в лобовое стекло.
Ближайший прокат автомобилей располагался в старинном польском городе Кракове, до которого оставалось около пятидесяти километров. Дайнека побывала там, когда училась в девятом классе, со школьной экскурсионной поездкой. Она глядела на стоявшие вдоль дороги деревья, прокручивая в памяти вереницу тех давних событий: экскурсия в Вавель – дворец польских королей, Рыночная площадь – там накануне Рождества она с одноклассниками каталась на карусели.
«Теперь – август и карусели на площади нет. – Сделав это заключение, Дайнека прислонилась к стеклу и вздохнула. Ей вспомнился Джамиль. – Где ты сейчас?»
Она помнила его светлые волосы и сильные плечи. Помнила как он двигался, как засыпал, как любил. Помнила каждое прикосновение. То, как он смотрел на нее и какие у него глаза – серые и немного печальные. Она и теперь чувствовала на себе взгляд Джамиля. Любит ли она его? Конечно, любит и хранит ему верность. Она ждет его и верит, что он однажды вернется.
