Каждый шаг по заросшей дорожке отдавался клокотом где-то глубоко в сердце.
Четыре пожилые деревянные ступени отозвались знакомым хрустом. Старый ключ со стоном повернулся и дверь сама открылась. Предбанник казался ещё меньше, чем в детстве.
Запах уставшего дома спорил с картинками из детства, всплывающими в памяти. Вот она, пятилетняя бежит на маленькую террасу, приманенная ароматом любимых свежих пирогов с капустой. Не зимних, с лежалым овощем, которые готовила мама на каждый Новый год, а молоденьким, тушённым почти до каши. С мелко порубленным яйцом внутри и щедро смазанным снаружи. Бабушкины нежные, маленькие, растворялись во рту, как карамельки.
Через год, стоя в этом предбаннике, Митька с букетом люпинов и леденцами в кармане будет звать её на «прошменад» до речки. Или хотя бы до автостанции, поглазеть на приезжающие автобусы.
Каждый год Буся, как ласково называла Катя бабушку Асю Георгиевну, ждала внучку с осени по весну. Девять месяцев экономила, чтобы за три попытаться откормить «городской скелет на спичках» – так дразнили приезжую деревенские мальчишки.
Дед по утрам взвешивал доходягу на больших весах, обменянных у соседки – кладовщицы Люськи после пожара в местном магазине. Упорно вёл записи в толстой большой тетради. Тоскливо вздыхал: «Не в коня корм. Даже не в кролика. Мои ушастые и то больше набирают». Знал бы сейчас, как Катька борется за каждый грамм своего веса. Только теперь не в плюс, а в минус.
– Мам, дом – старьё… – Кристина заставила её вздрогнуть.
– Конечно. Здесь уже двадцать пять лет никто не живёт. Надеюсь, что электричество не отключили после смерти тёть Люси.
Катя щёлкнула выключателем. Маленькую прихожую подсветила маленькая люстра.
– Мам, лампочка дому ровесница, что ли? Об энергосберегающих тут не слышали? Да, деревня, – девушка закатила глаза и слегка покачала головой. – Что мы сюда приехали-то? Продай его хоть за сто тыщ и забудь. Зачем нам эта халупа?
– Я тебе всю дорогу объясняла, что это часть моего детства, часть меня. Как можно продать воспоминания?
– Ну, ты говорила, что дом старый, но не такой же. Думала, что как бабы Лиды в Гуляевке, кирпичный. Тут хоть туалет есть? Я воды нахлебалась в дороге, сил терпеть уже нет.
– Конечно, есть. Пойдём, – Катя взялась за цветную стеклянную ручку и толкнула дермантиновую дверь вовнутрь. Та открылась до упора и знакомого стука. Комод, что стоял в коридоре, служил стопором.
Дед всегда ворчал, когда слышал этот звук. Требовал порядка и приложения детской силы не в дверь, а в ум. Бабушка же шептала под нос: «Нет бы тряпку какую прибить, ходит всех воспитывает». Громко не произносила, иначе в ответ услышала бы, что очередные порванные на рыбалке штаны не заштопала.
Половицы похрустывали, отдаваясь гулким эхом в подполе. Катя шла, опираясь на стену. То ли от волнения, то ли от дальней дороги её слегка пошатывало. Долгие десять шагов маленькой девочки превратились в три взрослой Екатерины.
Белая дверь с зарубками на наличнике и подтёками от неумелых детских рук, желающих помочь бабушке, скрывала деревенский комфорт класса люкс. Дед своими руками выложил стены и пол. Плитку собирал в ближайшем городке. Пригодились даже кусочки, отколотые при транспортировке. Получился пёстрый «ковёр». По мнению автора, даже лучше, чем в Версале.
Кристина отодвинула мать от входа и шмыгнула вовнутрь.
– Крис, там только воды нет. Принеси тогда из машины, если что-то осталось. Если нет, посмотрим, может колодец не развалился. Ведро бы только найти.
