Дом, в котором не включают свет…
Дом, разбитый памятью – без стёкол…
Осень, ты одна мне дашь ответ:
вытерпеть как эту боль вне сроков.
Листьями укрытый старый стол –
скатерть из моих ненастных мыслей.
Кажется, что сердце до сих пор
не смирится с прожитою жизнью.
Я смотрю на выцветший портрет,
но морщин заметны паутинки…
Дом, в котором не включают свет,
стал с годами безнадёжно зыбким.
У него беспомощна душа.
Осень, ты укрой её туманом.
Ждал. Во сны мои ты вновь пришла
и седую прядь поцеловала…
Утро.
Мой негаданный рассвет,
пасмурный.
Дождь мелкий, моросящий.
Дом, в котором не включают свет,
оживи душою в настоящем.
В каждом одиночестве есть явь.
Ты проснёшься, а оно – с тобою.
Осень, я прошу, ты не оставь.
Будь хотя бы где-то,
за стеною
дней, переходящих в сонмы лет,
где под этим жёлтым листопадом
дом, в котором не включают свет,
ощутит хотя б на миг усладу…
/23-24.VIII.2010 г./
