– Эй, дружище? – зовёт Руся, и по тону его голоса понимаю, – говорить собрался о серьёзном.
– Давай потом, а? – фыркаю. – Не беси меня, чёрт белобрысый!
– Нет. Присядь, – хватает меня за локоть и опускает обратно. – Надо решить, что делать будем, когда сюда заявятся чуваки в белых халатах и с шокерами в руках. Я там им как бы немного ворота помял…
– И себе бампер. 1:1. Всё честно.
– … камеры засняли, и не подумай, я-то откуплюсь от всей это фигни, но вот тебя, Платоша, чуть что, снова вряд ли отмажу.
– Боже, расслабься, зануда. Не заявится сюда никто! – поднимаю лицо к небу и наблюдаю, как крымское солнце вытягивает из-за горизонта лучи, будто сладко потягиваясь. – Артуру огласка не нужна и шумиха вокруг его имени тоже. Если и будет искать меня, то только своими силами.
– А он будет искать тебя, чувак, – уверенно говорит Руся.
– Ну и пошёл он, – фыркаю.
– У тебя даже паспорта нет, чтобы в другую страну свалить.
– А я и не собирался. Мне и здесь неплохо. Слушай, – смотрю на Русю придирчиво. – Чего прикопался? Башка и так трещит, ещё и ты тут об неё свой клювик точишь. Я что, виноват, что у меня брат кретин?.. Кредитки отобрал, тачку тоже, квартирку мою любимую и ту по рукам пустил…
– А потому что надо было вовремя на себя недвижимость переписывать.
– … даже на день рождения свой меня не позвал…
– Трагедия, согласен.
– …и даже на свадьбу не пригласил!
Опухшее лицо Руси застывает с таким выражением, словно ему что-то смертельно кислое на язык попало, а потом вдруг заходится в диком хохоте, что эхом проносится по пустынному пляжу.
– Твой брат запер тебя в психушке, а ты переживаешь из-за того, что на свадьбе его не побывал?
– Да обидно как-то, – пожимаю плечами с грустным видом.
– Это два года назад было, чувак! – ржёт Руся.
– А обидно, как сейчас.
– Придурок, – толкает меня в бок и кивает на руку. – Катетер вытащи уже. На наркомана похож.
– А. Забываю всё время, – невинно улыбаюсь Русе и выдёргиваю иглу из вены. Это в психушке меня витаминками прокапать решили. Или дрянью какой-то, точно не знаю. Делаю глоток из бутылки и вновь сморю на небо. – Я здесь ненадолго, Русь. Ещё пару дней и двину к Севастополю.
– Ты что, не проспался ещё? – хлопает меня ладонью по щеке. – К Артурчику в гости по пути заскочить надумал?
– Во-первых, – смотрю на него твёрдо, – меньше всего Артурчик может допустить мысль, что я буду крутиться где-то поблизости, а во-вторых, дела у меня там…
– Какие ещё дела?
– Да так… надо на кладбище одно заскочить, могилку раскопать.
– Чего?.. Может это… надо было задержаться в психушке-то?.. Хотя, нет, стой, не отвечай! – отрывисто посмеивается. – Даже знать не хочу, что там в твоей больной башке творится. Ладно, давай, вставай! У меня дел куча, со мной покатаешься.
– Что за дела по пятницам? – с кислым видом тащусь вслед за Русей к вилле.
– Вот именно – пятница, – бросает на меня хитрый взгляд. – Приглашаю тебя на лучшую элитную вечеринку этого города!
– Пфф… и чего я там не видел? Азиатки будут?
– Будет кое-кто поинтереснее, – подмигивает Руся.
***
– Скажи, что шутишь, – морщась, оглядываю себя сверху донизу в большом настенном зеркале в бронзовой оправе.
Алупка. Времени – семь часов вечера. Вилла Руси, что была подарена ему отцом на восемнадцатилетие… И ужаснейшее настроение!
– Скажи, что шутишь, Руся, или я решу, что в психушку пора и тебе.
– Какие шутки, братан? У нас элитная вечеринка! Дресс-код соответствующий названию, – усмехается Руся завязывая шнурки на до отвращения блестящих ботинках. Нет, серьёзно, они… Они со стразиками, что ли?! Да мне ещё повезло.
