Инна Грачёва
СЕКРЕТЫ СОСТОЯНИЙ. ЖЕРТВА
Женщина юно-пожилого возраста нервно топала ножкой перед зеркалом, выбирая шляпку.
Примерила новую. Щёчки порозовели, губки налились сочным алым цветом.
«Мертва…» – неуверенно прошептала она с ударением на «е».
Сменила на привычную, старую. Глаза потускнели, лицо осунулось.
«Жертва», – отчётливо произнесла вслух.
Прислушалась к ощущениям. Рука сама потянулась за новой шляпкой. Лицо разгладилось, волосы заструились по нежной шейке. Серая юбка окрасилась в яркий оранжевый с огненным подпылом.
«Что я теряю?!» – подумала новоявленная красотка и шагнула сквозь стену.
На остановку далеко от дома по свежим рельсам спешил автобус сиреневого цвета.
«Билет до рыбалки, пожалуйста, – попросила знакомка. – Сегодня нестерпимо хочется ловить».
Лучики солнца, плескающиеся в воде, сами прыгали ей в ладошки.
Наигравшись вдоволь с ручейками, ещё безымянная, она сорвала лист подорожника у надгробной плиты. Прочитала имя. Улыбнулась.
«Аминь, Жертва Печальевна Беспомощная. Ты отдала самое ценное, что было, – привычность и предсказуемость. Да ладно тебе, вставай, нам нужно срочно кое-что сделать».
Жертва поднялась, отряхнулась, они взялись за руки, подпрыгнули на месте и приземлились в душной конторке.
Шлёпнув на стол паспортистке лист подорожника, сообщили: «Нам бы имя поменять. Мертва Живицкая. Ударение на „е“. Отчеств не счесть, обойдёмся без них. Место жительства – оранжевая юбка у синего ручья».
В соседнем кабинете кто-то грохнулся в обморок.
«Но это невозможно. Такого не бывает. Вы всегда жили в обычном сером доме, по улице Грусти, в Унылом квартале».
Лицо паспортистки выражало «как все».
Новорождённая и восставшая мягко склонились к столу.
«В следующий раз, милочка. Когда почувствуете себя не в силах что-либо изменить. Наденьте яркую юбку, смените привычную шляпку и смело беритесь за дело».
Подмигнули, щёлкнули каблучками и растворились в пролетающем мимо закате.
Вместо листа подорожника перед паспортисткой лежала юбка цвета сочной травы.
А какого цвета юбку предпочитаешь ты?
Светлана Макарова
ТАКСИСТ КОККА
Я КоКка. КоКка-таксист. Не спрашивайте, почему вдруг и с какого перепугу.
Вот только вчера я лежала на мягкой лежанке и задумывалась об отношении ко мне двуногих.
Несправедливо!
КоШку не пускают гулять, где и куда она хочет, коШку заперли дома.
А сами разъезжают на машинах, когда хотят и куда хотят.
Вот я и размечталась, как было бы прекрасно, если бы я могла сама кататься на машине хоть целый день. Ох и насмотрелась бы я той жизни, которой живут двуногие. Взять хотя бы такси… И катаешься, и общаешься, и ещё на этом зарабатываешь.
Замечталась я и не заметила, как заснула. А утром…
А утром проснулся КоКка, да ещё за баранкой. За баранкой такси. Сначала испугался (бог ты мой, я – «он»), а потом подумал: «Была не была, дай-ка покатаюсь в своё удовольствие, раз уж я в машине и, оказывается, умею шоферить».
И тут звонок от диспетчера. Вызов. Надо ехать. Вот сейчас отвезу пассажира и накатаюсь всласть. Только одного отвёз, тут и второй пассажир подоспел. Неразговорчивый и ворчливый, да ещё с запахом перегара. Наконец довёз, высадил. Ну всё, ща один прокачусь. Не-е-ет, снова заказ такси. И снова, и снова.
Оказывается, ты за рулём сам себе не принадлежишь. Тебя дёргают то туда, то сюда. Никакого личного времени. Ни полежать, ни поумываться, ни, в конце концов, почесаться, ни спокойненько в туалет.
