А я как малолетний придурок каждое утро отправляю ей цветы. Каждое, сука, утро. В салоне, наверное, решили, что я тронулся. Но похуй. Зато у меня каждый день была новая фотография Ники. Хотя это было тяжело. Смотреть на нее без возможности дотронуться. Сжать, смять, впиться. Черт.
Хреново как. Пора заканчивать этот цирк.
Завтра поеду приглашу ее в ресторан. Ну, не откажет ведь. Вижу по ее глазам и улыбке на фотографиях, что не откажет.
А уж после ресторана…
И настроение сразу улучшилось. Сижу в машине и уже думаю о выходных. С Никой.
Приходит сообщение. Наверное, опять отчет о доставке. На автомате открываю, чтобы увидеть фотографию Ники, а там вместо нее:
«Доставить не удалось. Получатель отсутствует».
Тут же набираю салон.
- Что с заказом? Какого хера вы номер путаете? Почему мне пришло чье-то другое сообщение, что доставка невозможна? Где отчет по моему заказу? – гневно произношу я. Терпеть не могу такие вот косяки в работе.
- Никакой ошибки, Илья Александрович, - отвечает мне девушка. – Букет привезли назад. Вероники нет там.
- Как нет?! – кричу в трубку. – А где, блять, она?!
- Я не знаю, - робко говорит девушка.
Так. Ладно. Спокойно. Может, Нике просто плохо или она занята была и поэтому не вышла?
- А почему букет не оставили? – спрашиваю я уже спокойнее.
- Так некому, Илья Александрович. Уехала девушка.
- Куда?
- Я не знаю. Правда, Илья Александрович! Не знаю. Курьер развернулся и уехал с букетом назад. Что с ним делать?
- С курьером?
- С букетом. Может, кому другому отправить? Красивый ведь. Флорист старался.
- Оставьте себе, - кидаю я и отключаюсь.
Все кипит внутри. С силой сжимаю телефон. Кажется, еще чуть-чуть и он треснет.
Да, сука! Это кончится когда-нибудь?! Когда все будет просто?! Когда?!
5. 5. Ника
Еще один букет. Красивый какой. Мне уже их ставить некуда. Все банки – с цветами.
Это Илья. Больше некому. Хотя он никак и не обозначился. Но это он. Я знаю.
Вдыхаю нежный аромат и улыбаюсь.
И я вспоминаю самый первый раз, когда он подарил мне букет. Там, в машине. Ну, вернее, не подарил, а попробовал это сделать. Букет в итоге так и остался у него.
Цветы, конечно, красивые, но… но я понимаю, что ничего не изменить.
Наверное, сейчас Илью просто гложет обида, что я ушла, и он всего лишь хочет доказать и себе, и мне, что будет так, как хочет он.
А что он хочет?
Хочет, чтобы я была рядом. Нет, не по жизни. А в кровати. Я все понимаю.
А еще понимаю, как сложно мне держаться рядом с ним. У него как будто какая-то власть надо мной. Ему нельзя приближаться. Нельзя быть мягким и говорить тихим и вкрадчивым голосом.
Нет, Вероника. Просто вспомни, что он другой. Жесткий, бескомпромиссный. Желающий удовлетворить только свои прихоти.
Сейчас эта прихоть – я.
Не хочу.
Я почему-то уверена, что Илья не будет тратить на меня много времени. Если поймет, что бьется в стену, то легко забудет. У него нет на времени на это все. Он сам мне об этом много раз говорил.
И эти цветы, каждый день, - это, наверное, последняя попытка сломать меня. Заставить делать так, как хочет он.
Нет.
Еще раз вдыхаю пьянящий аромат и тяжело выдыхаю. Все равно грустно.
- Вероника! – окликает меня Руслан.
Поворачиваюсь.
- Опять от него? – хмурится он и кивает на букет. – Зачем ты берешь? Ты же так ему надежду даешь. Если у вас все, то зачем?
Эти его вопросы и тон, с которым он произносит это, немного смешат меня. Ххотя у нас разница всего три года, но для меня Руслан еще совсем ребенок, хотя и выше меня на голову.
