– Это эм-четыре? – прохрипел Антон.
Его голос после пробежки по холоду стал сиплым.
– Да, – ответил изумленный водитель и тут же зачем-то добавил. – Москва в ту сторону.
– А Ростов где?
– Туда, – мужчина махнул рукой в противоположном направлении.
– А далеко я от Ростова?
Полицейский даже не понял, зачем задает эти вопросы. Они как-то сами собой посыпались из него, так как интуиция уже начала подсказывать что-то недоброе.
– Ну, несколько часов езды, – ответил водитель. – Мы сейчас под Богучаром.
Антон посмотрел на автомобилиста, как на идиота.
– Это ж в Воронежской области, – сказал он.
– Верно. А вы думали, что рядом с Ростовом? До него почти триста километров…
Скрипка подавился собственным вдохом. Водила, похоже, понял, что с полицейским что-то не так.
– У меня коньяк есть. Надо? – предложил он.
– Полцарства за коньяк, – выдавил из себя Антон.
Его рация только и делает, что шипит. Коллеги то ли не спешат с ним связываться, то ли остались где-то далеко.
Геолокация в смартфоне подтвердила слова водителя. Пораженный инспектор обернулся и снова поглядел на заснеженное поле. Ему показалось, что ветер гоняет снег под музыку из заставки «Секретных материалов».
***
Маленькое село Травкино расположилось вдалеке от больших дорог. Но даже этот провинциальный уголок является недостаточно глухим для Игоря. Он направился прочь от домов местных жителей туда, где обитает настоящий «реликт» среди людей. Через овраг, в небольшой перелесок – и вот перед путником нарисовалась ветхая деревянная избушка. Жилище настолько древнее, что кажется, будто оно может вполне встать на куриные ножки, отряхнуть снег и поковылять ещё дальше в глушь.
Парень постучался в дверь, но с той стороны никто не отозвался. Другой бы подумал, что домик заброшен, но Игорь-то знает причуды хозяйки. Он встал прямо напротив двери, поклонился по пояс и, не поднимая головы, произнес приветствие.
– Мир этому дому. Молю о краюхе хлеба да стакане воды. Молю о теплом ночлеге да защите от ненастья. Пусти меня, бабуля. Обязуюсь отплатить тебе добром за добро.
– А ты не вор? – раздался старушечий голос из избушки.
– Конечно, вор. Краду твоё время, хозяйка.
– А ты не убийца?
– Убийца времени своего.
– Так пошто мне пущать тебя?
– Твой дом на моём пути.
Ветхая дверь скрипнула и отворилась. Игорь вошел внутрь с легким сердцем, так как знает, что здесь живет не злая ведьма, а его старая знакомая. Старая во всех смыслах.
– Здравствуй, Прокофья!
– И тебе не болеть, Игорёк! Сколько лет, сколько зим! Давненько я тебя не видела, – низенькая бабулька приветливо улыбнулась и потянулась обнимать гостя.
Несмотря на внешнюю ветхость, внутри жилище оказалось чистым и уютным. В старинной дровяной печи горит огонь, и что-то кипит в котелке, хотя на улице никто бы не заметил дыма, поднимающегося из кривой трубы. Пожилая хозяйка, судя по всему, только что дремала в своём кресле-качалке, но, как только пришел гость, старушка заметалась по горнице, словно пчела. Годы никак не повлияли на её скорость, реакцию и смекалку.
Ростом Прокофья достает парню, в лучшем случае, до груди. Обычно она носит весьма практичное платье бордового цвета, а голову повязывает расшитым бисером платком в тон. На плечах у старушки красуется стареньких тулупчик, а на ногах – самые настоящие валенки.
– Устал? Замерз? Давай я тебя медом напою, а потом расскажешь, зачем пришел, – начала хлопотать бабуля.
