Он прикасался к ней так, словно она дала ему на это все права.
Руки Матвея намертво пригвоздили её к мягкому матрасу, а навалившееся сверху тело не позволяло делать лишних движений. Никаких.
Тело Ионова было тяжелым. Но отчего эта тяжесть была приятной?
Ася растерялась, заметалась и глухо застонала. Ничего не скажешь, хороший способ пробуждения. И губы тоже хороши. Про поцелуй она вообще молчала. Не позволила себе поддаться слабости и ответить на него. Чужая спальня. Чужая кровать. Чужой мужчина.
Замычала в чужие губы, надеясь, что Ионов хоть как-то отреагирует.
Отреагировал. Усилил напор, желая получить доступ к более сокровенным тайнам женского тела.
Как и когда его рука оказалась на груди - непонятно. Но легла властно, собственнически. Чуть ощутимо сжала.
Ася снова замычала и, кое-как высвободив одну руку, уперлась ей в плечо Ионова, желая того скинуть с себя. Ей надо освободиться. Прекратить это безобразие. Потому что Ионов по-прежнему находился между сном и явью. И ей совсем не льстила перспектива узнать, что он целует, возможно, и вовсе не её. А кого-то из прошлого.
Второй рукой она сжала покрывало, и мир снова сместился, без каких-либо усилий с ее стороны...
... комната. Уже знакомая спальня. Плотно задернутые шторы. Застывший в дверях Ионов. На его лице непонимание, страх, затаенная надежда. И взгляд - ищущий, беспокойный. А потом отчаянный крик, рвущийся из груди:
- Нет!!!
Отчаянный рывок вперед.
Вот он врывается в комнату, падает на колени. Его крик переходит в вой. Тихий, надрывный, полный звериной тоски.
Тонкая струйка крови медленно выползает из-за угла кровати. На серой паркетной доске она кажется уродливой, неуместной кляксой. Противоестественной.
Лицо Матвея искажает гримаса горя. Трясущимися руками он тянется к двум телам. Они лежат - одинокие, покинутые - там, у панорамного окна...
- Нет... нет... мать вашу!!
Кровь течет по его рукам. Их кровь. Тех, к кому он хочет приблизиться, сгорбившись и с трудом переставляя колени. Тех, кто был ему дороже всех на свете. Тех, кого он любил сильнее всех. Это кровь тех, кого он называл своей семьей.
Маленькая узкая ручка с тонкими пальчиками. На ней сверху - защищая, оберегая в самый последний роковой момент - женская ладонь с красивым маникюром. И на них - кровь... Капли, соединяющие в леденящую душу полоски.
Губы Матвея задрожали. Глаза прищурились, ресницы затрепетали. Рот исказился.
- Убью!! - крик отчаяния. Самого последнего, за которым только чернота и пустота. За которым приходит осознание, что уже не вернуть - ничего и никого...
...Асю точно током ударило. В самое сердце. Находясь под целующим её мужчиной, она увидела самую страшную трагедию в его жизни. Пришлось действовать кардинально - кое-как ухватив его за короткие волосы на затылке, она дернула его от себя, надеясь болью привести Ионова в чувство.
Тот в ответ зарычал, мотнул головой и оторвался от её губ. Выражение лица невозможно было разобрать - в комнате стоял полумрак, но блеск глаз виднелся отчетливо. И в них светилось недоумение, пришедшее на смену вожделению.
- Какого черта? - глухо бросил Ионов, жадно всматриваясь в лицо девушки.
Та, облегченно вздохнув, прошипела сквозь сжатые губы:
- Вот именно - какого черта, Ионов? Ты чего творишь?
Мужчина мотнул головой, словно прогоняя наваждение.
- Ася?
Как же в тот момент захотелось его ударить. Наотмашь. Чтобы остался красный отпечаток ее ладони на щеке с однодневной щетиной.
