Поэтом быть ты не обязан
И музыкантом, не дай бог,
Ты к жизни должен быть привязан
Хуля сценический итог.
Не так всё в мире происходит,
Когда поэт иль музыкант
Своё призвание находит,
Теряет жизнь а не талант.
И загибать не стоит пальцы
Не хватит тех или других,
Всё люди вольные страдальцы
Грехов немыслимых своих.
Ведь счёт идёт не на десятки
И не на сотни павших тел,
Про миллионные раскладки
От Мельпомены* праздных дел.
Так и святых и гениальных
В рассвете творческих идей,
А не тупых и тривиальных
Уводит смертносный злодей.
А в мире важных отношений
Лишь тишина чужих забот,
Наивность ангельских терпений,
Да призрак мысленных хлопот.
Пока любви живые чувства
Спокойно дремлют в вышине,
Бредёт по миру к нам искусство
Из чувств сплетённых в глубине.
Души, нам свойственных пороков,
Чтоб избегать ненужных ссор,
Среды божественных истоков
Свой расширяя кругозор.
Где почитатели таланта
Когда он сам ещё исток,
Внутри любого фолианта*
Об этом нет сведущих строк.
Там на задворках жизни нашей
Где меркнет даже белый свет,
Мы никогда не станем краше
Не видя бога силуэт.
