Пересаживаюсь в его подушки. Открываю переписки.
- Ну смотри... Это Иван, бывший военный, в процессе развода, жена оставила ему дочь и...
- Нет. Удаляй.
- Почему?? Ты даже не читал.
- Тут все женатые "в процессе". Фоток нет даже в личку. И у тебя не попросил. Значит, глубоко женат. А жена его пасёт наверняка на этих сайтах.
- Ладно, он мне все равно не очень… А это вот Константин. У него двое детей.
Пробегается взглядом по переписке.
- Удаляй.
- Да почему??
- Неделю облизывает тебя, ни разу в реал не пригласил. Только фотки выпрашивает. Дрочер какой-то.
- Ну, а если он просто занят?
- Для чашки кофе занят? Херня... Мужчина хочет встретиться сразу. Ему переписки нахер не упали. Он хочет потрогать. Удаляй. Дальше давай.
- Это - Валерий.
- Да я его знаю! Это же механик с шиномонтажки.
- Нет! Он работает финансовым консультантом.
- Чалкина... Он мне колесо вчера чинил. У него жена работает там же, кассиром.
- Боже... Как красочно врёт, гад!
- Атож... Дальше давай.
- Ну, этого мы уже забраковали, - перелистываю я. - Вот. Павел ещё. Мне больше всех импонирует пока.
- Ну-ка...
Читает, морщась как от кислятины. Улыбаясь, изображает "рука лицо".
- Стихи? Серьезно?
- Что в этом такого?!
- Это диагноз, Чалкина!
Отбираю телефон.
- Нормально это. Вот про минет вопросы женщине задавать - это диагноз! - шиплю на него, пытаясь защитить хоть одну версию будущего.
И вообще, зачем я ему эту переписку показала?? Там уже вообще-то не привет-пока, есть и личные моменты.
- Чалкина, но это же откровенно плохие стихи!
- Ну... Это творчество, оно не может всем нравиться, - развожу руками.
- Ну-ка, дай-ка сюда! Может он правда охуительный, а я не понял, - отбирает телефон.
- Свет!
- Давай, говорю.
Копирует стих, вставляет в поисковик.
- Да он их ещё и спиздил на форуме начинающих поэтов!
- Может он там его и выложил.
- Антонина Уточкина? Ха-ха... Всех в бан, Чалкина. Осуждаю.
Закатываю глаза, падая на подушки на спину.
- Бань... Ну их к черту.
- Да не расстраивайся. Хочешь, я тебе стихи почитаю?
- "Я достаю из широких штанин"? - скептически уточняю я.
- Владимир Владимирович - это, конечно, классика.
- А ты знаешь что-то ещё?
- Конечно! "Чайки стонут перед бурей, — стонут, мечутся над морем... И гагары тоже стонут..." - с выражением.
- Аха-ха-ха... Тихомиров! Все у тебя стонут!
- Плохо? - усмехается. - Я ещё один знаю. "Вдох поглубже, ноги - шире. Не спешите, три-четыре..."
- Руки! Там были руки!
- Это Владимир Семёнович просто опечатался.
- Лирику давай!
- "Груди плавно качнутся в ночи... Слышишь, как моё сердце стучит?.." - напевает он "Сектор газа".
- Ой, всё!
- Ну это же "Лирика". Чо опять не так?
Поднимаюсь, засовываю в рот ещё веточку хвороста.
- Ладно, теперь ты рассказывай, что там у тебя со смотринами?
- Глухо как в танке.
- Ой, ладно! Полно же женщин с детьми. И хороших. И красивых.
- Полно...
- И что тебе не так?
- Не влюбляюсь...
- Ну, здесь или шашечки или ехать! В нашем с тобой случае, - развожу руками. - Чувства могут прийти и позже. Главное, чтобы человек хороший был.
- У мужчин не могут. Или сразу вштырило или уже не вштырит. Члену про уважение к хорошему человеку не объяснишь, - разводит руками.
- Влюбляются не членом, а сердцем! - дёргаю надменно бровями.
- Но... с его благословения, - ведёт пальцами по моей шее, трогая серьгу в мочке.
Оглушенно вздрагиваю от того, как сжимается между бедер.
Уворачиваюсь.
- Руки! - выдыхаю я, стараясь строго и категорично.
