– Не в курятнике родился, – кивнул Мошков.
– Так вот, – Дарников, казалось, пропустил слова Мошкова мимо ушей, – на протяжении многих лет её составлял один из умнейших людей. Не спрашивай, зачем мне эта летопись, ибо ответа ты не получишь. Хватит с тебя и того, что я уже сказал.
Мошков пожал плечами. Глаза Дарникова метнули молнии, но сам Влад промолчал.
– Итак, не находил ли ты летопись? – Дарников подошёл к Мошкову почти вплотную и уставился ему в лоб. Влад пытался выглядеть посерьёзнее, а смотреть в глаза парню ему не хотелось – тут же всплывали неприятные мысли и становилось жутковато. Поэтому командир решил остановить взор где-то в промежутке между лбом и густыми бровями паренька.
– Чё там? – поинтересовался Мошков с кривой усмешкой. – Прыщик, что ли?
– Тварь… – прошипел Дарников.
– Ага, – осклабился Мошков. – Только ты ничего со мной не сделаешь. Пока я тебе нужен – не сделаешь. И вообще, не помню я, чтобы мы находили что-нибудь этакое. Да и фиолетово нам такая фигня! Среди наших типа грамотных почти что не было. Мы всё больше по оружию да порошку специализировались. Ну и всё такое…
– Твою мать! – не выдержал Дарников.
А Мошков вновь удостоился чести поцеловать землю-матушку. Удар командира был не столько сильным, сколько неожиданным…
Я сразу понял, что этот Влад меня не убьёт. Нужен я ему зачем-то. Зачем – не знаю. Но когда он выяснит, что толку от меня, как от тени гоблина, тогда уже – всё! Тогда уже – пиф-паф! А потому надо мне ноги рисовать от них, пока не поздно.
А пока меня заставили показать, где наше убежище было. А чего бы не показать-то?! Мне там уже не жить… если вообще жив останусь…
Руки мне развязали – это Гнусь командира упросил, – уже хорошо.
Ну, потащил я их на Зюзинскую, к нашему стойбищу. Кстати, не так уж и много этих «секретников» оказалось, человек пятнадцать, двое из которых к тому же ранены. Но мне, понятное дело, это фиолетово. Пятнадцать их там или пятнадцать тысяч… ухлопать меня – и одного хватит.
По дороге я всё думал, как сложилась бы судьба, окажись мы в другом районе. Не знаю, чего нас понесло в этот Юго-Западный?! Здесь, конечно, не так всё порушено, но это-то и плохо. Будь тут развалин поменьше, и команд походу меньше было бы. На Болотниковской вон все спокойно, ровненькое место, всё видать. И ведь, казалось бы, недалеко совсем, прямо за Севастопольским проспектом, а вот поди ж ты! То ли лень гоблинам было тут всё громить, то ли ещё чего – неясно.
А может, и не гоблины громили, кто ж знает? На эти московские рожи посмотришь – не лучше гоблинов. Они и сами могли тут этот бардак устроить. Мало ли чего – может, власть делили, зоны влияния типа там… или склады какие… или ещё чего.
Пока мы до Зюзина тащились, Гнусь старался рядом держаться, подбадривал типа. А у меня, как мы с Нахимовского свернули, настроение упало ниже плинтуса. Как только по сторонам развалины пошли, на душе так гнило сделалось – словами не передать. Не люблю я развалин, особенно таких вот больших – в два, в три, а кое-где даже и в четыре этажа. И чем дальше, тем развалины эти выше. И вот уже почти целёхонькие дома попадаются… Не, нехорошо это! Это как человек, который только что умер, и лежит он вот так вот, как дурак какой, а хоронить его никто и не думает – все ходят себе мимо, разговаривают, переступают через него, жрут что-то рядом с ним прямо. И ладно бы ещё если б это кто из команды какой был, а вроде как бы и мирных житель, неопасный и незлой, никому ничего не гадивший. Неприятно это.
