А он, как чертов султан в гареме! Ненавижу! Но больше всего обидно от мысли: как он смеялся, должно быть, надо мной, когда мы виделись на озере! Веселился, наверняка!
— Я хочу побыть одна! — чеканю я и отворачиваюсь.
— Рита, ну давай войдем в дом, — просит мама, а я лишь упрямо иду вперед.
Я знаю, что не хочу сейчас находиться в стенах особняка отчима. Я не хочу никого видеть. Я хочу вернуть время назад. Хочу вернуться в тот день, когда мама заговаривает о переезде. Хочу отказаться и остаться там. Я ведь могла бы поступить, учиться в университете, жить, как и прежде, среди людей. А не здесь!
Далеко не сразу я понимаю, что оказываюсь на озере.
Но сейчас я не чувствую того покоя и умиротворения, что испытывала еще вчера.
Сейчас меня душит это место. Сейчас меня душит все, что напоминает о Вольфе. Нет, не о Вольфе. О Мортоне.
Нужно сбежать. Да, точно. Нужно исчезнуть из этого места. Спрятаться. Затаиться.
Мысли совершенно абсурдные. Потому что любой волк отыщет меня по запаху очень быстро.
Но из чистого упрямства я принимаю решение.
Ныряю рукой в карман пальто. Кроме телефона и пачки салфеток ничего нет. Что ж, и на том спасибо, потому что если добраться до ближайшего банкомата, то о деньгах можно не думать. Вряд ли Роберт или мама заблокируют мои счета, даже если я убегу из дома.
Я плохо ориентируюсь на местности, но понимаю, куда нужно двигаться. Я решительным шагом иду в противоположную от особняка Ларсов сторону. Помню, что где-то здесь начинается трасса, по которой мы с Аланом добрались до города.
Мне везет, кажется. Я слышу шум движущихся автомобилей.
Мои туфли промокают насквозь. Я чувствую, как ветки деревьев царапают мое лицо.
Я намеренно прокручиваю в голове ту самую картинку, когда вхожу в дом вожака.
И вижу Вольфа в окружении волчиц.
Яркие, эффектные, откровенно одетые — все они смотрят на меня с превосходством, так, словно я букашка, пыль, ничтожество.
Их много… А я… Я ненавижу их всех, потому что они — любовницы Вольфа. Они были с ним. Нет. Он, он был с ними!
Я всхлипываю, потому что понимаю: меня ранят эти мысли. Мне больно от них. Больно от понимания, что все эти женщины любовницы моего… нет, не моего Вольфа.
Они любовницы Мортона.
Я стираю рукавом пальто слезы. Но их все равно много. Или это дождь? Плевать! Главное, что я успеваю добраться до трассы прежде, чем кто-то отправится на мои поиски.
Вскидываю руку, когда вижу приближающий встречный автомобиль. Водитель останавливается. Я жду, когда он опустит стекло или откроет двери.
— До города подвезете? — спрашиваю, стараясь перекричать шум ветра и дождя.
Осекаюсь, потому что, когда пассажирская дверца распахивается, я ловлю на себе заинтересованный мужской взгляд. Мне не нравятся глаза водителя, его ухмылка, оценивающая и полная намеков.
Интуитивно втягиваю шею в плечи. Нет, я не хочу в эту машину. И уже открываю рот, чтобы забрать свои слова обратно.
Но тут же закрываю рот ладонью, потому что прекрасно вижу, как с другой стороны кто-то вырывает водительскую дверь и швыряет ее в сторону.
Этот «кто-то» — настоящий монстр. Все, что в нем есть от человека — золотистые глаза.
— Езжай, пока цел, — я слышу рокочущий голос, от которого водитель приходит в ужас.
Грузовик срывается с места. А я стою и не могу пошевелиться. Смотрю, как очень медленно дорогу пересекает Мортон.
Где-то там, на земле, валяются обломки автомобильной двери. В лицо бьет проливной дождь. А я вскидываю голову, чтобы смело встретиться монстра.
