Истории из прошлых жизней - страница 5

Откровенно признаюсь, что до сих пор через много часов после её ухода чувствую в моём кабинете этот холод. Холод нелюбви. Как же нам людям нужно тепло! Человеческое тепло. И человеческие чувства. Что мы даже за льдинку в ноге готовы зацепиться, только чтобы чувствовать связь, а не безразличие близких людей.

Надо включить кондиционер и погреть мой кабинет. А ещё, зажечь свечку.

Плита. Могильная плита. Мне на грудь давит. И на горло. Огромная плита, тяжелая плита, не могу вздохнуть.

Как я под ней оказался? Как я могу понимать, что она лежит на мне и давит? Ведь если я в могиле, то я должен быть уже мёртв. Неужели меня заживо похоронили?! Нет, не может быть такого, ну что за бред!

Надо вспомнить! Вспомнить, что случилось.

Где я? Кто я вообще?

Всё в какой-то тёмной мутной дымке. Будто закрыл глаза, зажмурил с силой и пытаешься сознательно вызвать какой-то сон. Который давно-давно видел и сейчас надо вспомнить, чтобы досмотреть конец. Мучительно!

Так глухо бьётся сердце. В ушах ещё этот еле различимый звон. Но если сердце бьётся, значит жив я. Нужно вспомнить наконец!

Медленно раздвинуть руками туман от себя, постепенно, шаг за шагом освобождая пространство воспоминаний. Какой совет хороший. Так и буду делать. Чей это был совет у меня в голове? А, не важно.

Вот я вижу свои руки. Они трясутся. Они какие-то грязные. В земле. И кажется. В крови. Стёрты пальцы, обломаны ногти. Может я всё-таки сам выбрался из под земли? Ничего не помню.

Вот я вижу ноги. Еле волочатся. Мои кожаные потёртые сапоги, тоже в земле все. Их я помню. Мне их шил сапожных дел мастер мой сосед, у которого очень полная, но очень красивая дочь. Я любил потискать её за груди в переулке. Она так забавно заливалась краской, кровь приливала к её округлым щекам, шее и ниже. Вся смущалась, нервно хихикала, но при этом не отстранялась. Та ещё шалунья.

Почему я это вспомнил? Ну хоть что-то могу вспомнить вообще!

Надо сосредоточиться на кончиках сапог. Они передвигаются еле-еле, шаг за шагом, я бреду вперёд. Вокруг темно. Ночь. Кажется лето. Что это за просёлочная дорога? Я за городом. Точно.

По сторонам повернуться?

Ничего не видно. На небе нет звёзд и луны. Кажется новолуние сегодня. А нет. Вот я вижу, пригляделся. Глаза к темноте привыкают. И я вижу. Я иду вдоль стены кладбища. Я из него вышел и иду в город домой.

Неужели меня всё-таки похоронили? И я выжил и выбрался! Вот это чудо. Как так получилось. Я не представляю! Надо вспоминать!

Отмотать назад? Говорит со мной всё-таки кто-то. Но вокруг никого. Как же странно!

Что значит отмотать назад? Пойти в памяти назад в прошлое до того момента, где всё началось? Ох, это будет сложно. А если начать от той девчонки, дочки сапожника. Зачем-то же я её вспомнил.

Вот она! В таверне. Поздно уже для такой юной девушки в таком месте. Я встаю, шатаюсь, иду к ней. Да я же пьян. Кажется, я хочу ей сказать, чтобы шла домой. Но вместо этого начинаю приставать к ней, она уворачивается. Зараза. А вот и её отец. Тоже здесь. Напился. Вот зачем она пришла – его забрать.

Ну это не моё дело. Я возвращаюсь.

Куда возвращаюсь?

За свой стол. За наш стол.

Нас там трое. Я и двое парней. Я с ними знаком явно. Мы что-то отмечаем. Кажется, какую-то удачную сделку. Какую? Чем я занимаюсь вообще? Господи, да я даже имени сейчас своего не помню! Кто я?

Ночь – полночь. Один из парней уходит. К проститутке из этой таверны, наверху у них есть комнаты с соломой, где можно немного порезвиться с тёплой девушкой за звонкую монету. Нет, точно не подходящее место для дочки сапожника. Где она? Их нет. Уже ушла. Увела своего нерадивого папашу спать. Ну и ладно.