– Ты на какой дороге ехал? – тихо спросил он.
– Срезал через лес. Навигатор так показал, – ответил я, стараясь не выдать своего волнения.
Мужчина нахмурился, отложил газету и, приблизившись ко мне, прошептал:
– Через тот лес никто не ездит уже несколько лет.
– Почему? Там же дорога, – удивился я.
Он облизнул губы и продолжил:
– Проклятая. Люди, которые сворачивали туда, потом рассказывают всякое. Если вообще возвращаются…
– Что рассказывают? – спросил я, стараясь сохранить спокойствие.
Мужчина не ответил сразу. Его взгляд блуждал где-то в стороне, словно он подбирал слова.
– Одни видят деревню. Другие… что-то ещё. Но все говорят об одном: тех, кто там живёт, лучше не тревожить.
Я сглотнул, пытаясь унять тревогу, и коротко кивнул.
– Ладно… спасибо.
Заплатив, я вышел на улицу и вернулся к своей фуре.
Когда я сел за руль, взгляд упал на лобовое стекло. Там был отпечаток. Будто кто-то приложил руку к стеклу… изнутри.
Я замер. Этого не может быть.
Но след был. Пять тонких, длинных пальцев, которые никак не могли принадлежать человеку.
Я дрожащими руками завёл двигатель и выехал на трассу. Мне нужно было как можно скорее убраться из этого проклятого места.
Ехал я ещё несколько часов, пока на горизонте не появились первые огни крупного города.
Когда я наконец подъехал к знакомому складу, где меня ждали грузчики, небо уже было светлым. Парковка ожила. Люди ходили туда-сюда, разгружая и загружая фуры. Всё выглядело нормально, как будто ночной кошмар остался далеко позади.
Я вылез из кабины. Один из грузчиков подошёл ко мне:
– Ты чего такой бледный? Всё нормально?
Я кивнул и отмахнулся, стараясь не говорить лишнего.
– Долгая дорога, – коротко бросил я.
Я уже собирался идти в офис, когда заметил что-то на боку фуры.
Прямо под дверью кабины остался след. На металле виднелась глубокая вмятина – отпечаток.
Пальцев.
Пальцев, которые никогда не могли принадлежать человеку.
Это было в девяностые, когда все искали способы подзаработать. Я был одним из тех, кто гнал машины из Европы в Россию. Работа на первый взгляд простая: пригнал машину, получил деньги, поехал обратно. Но в конце девяностых дороги были, мягко говоря, дикие, особенно на территории России.
Крыши, разбойники, да и просто чудаки, которые могли ограбить ради забавы. В этот раз всё пошло не так с самого начала. Машина – BMW, почти новая, куплена в Германии. Её нужно было доставить в Питер. Я работал на одного знакомого из местной автотуры, этим давно занимался. По документам всё было чисто, но кто тогда этим особо заморачивался?
Я забрал машину в Берлине и выехал на трассу. Дорога была длинной, но обычной. Доехал до польской границы, потом Литва. Сутки за рулём, почти не спал. Когда уже ехал через Латвию, начал чувствовать усталость – глаза слипались. Остановился на заправке, выпил кофе и двинулся дальше. Но чем ближе к российской границе, тем хуже я себя чувствовал, словно что-то давило на грудь, не хватало воздуха.
К ночи я пересёк границу. Темно, трасса пустая, ни одной машины. Слышно только, как мотор урчит и шины гудят по асфальту. Решил не останавливаться до первого мотеля. Но странное ощущение не покидало, как будто кто-то сидел рядом, на пассажирском сиденье. Несколько раз я бросал взгляд туда, но там было пусто. Странное чувство, но я списывал это на усталость.
Тут дорога пошла через лес – мрачный, густой, как в фильмах ужасов. Туман пополз из-под деревьев, и я вдруг понял, что не вижу перед собой ничего, кроме фар. Ехал медленно, боялся влететь в кювет. Внезапно машина дёрнулась, словно кто-то схватил её за задний бампер и резко затормозил. Вокруг – тишина. Мотор работает ровно, но мне показалось, что где-то из глубины леса я услышал тихий шёпот.
