Я не сдержалась и фыркнула.
- Ну, слава Богу, - стилист вскинул руки к потолку, - я думал, тут уже мертвечиной запахло. Закрывай глаза, киса, потому что сейчас я буду творить.
Я послушно прикрыла глаза и улыбнулась. Такому мастеру не страшно вручить свою внешность. Что-то подсказывает мне, что результат мне понравится…
Когда я посмотрела на себя в зеркало, у меня был шок.
Нет, у меня был ШОК!
- ……, - прокомментировала я, разглядывая свой новый образ.
- Тебе не нравится? – тут же спросил мужчина, обдавая меня своим «ожиданием».
- Я… я никогда не представляла себя такой, - честно сказала я, рассматривая своё отражение.
Как мы и договорились, я не открывала глаз все эти несколько часов. Только пару раз, тогда, когда с меня смывали краску и ещё несколько раз, когда я понятия не имела, что ещё с меня можно смывать. Когда Мистер Стиль заставил меня снять кофту и остаться в лифчике, я тоже не подсматривала. Когда на меня что-то надели, я всё ещё сидела с закрытыми глазами. Даже джинсы я стягивала под бдительным присмотром Мистера Стиля, который следил, чтобы я не навернулась со стула и - самое главное! – не открыла глаза.
Зачем нужна вся эта конспирация, я поняла только сейчас, когда глядела на себя в зеркало. Платиновая блондинка с личиком барби была также ошеломлена, как и я. Личико, кстати, мне тоже Мистер Стиль нарисовал. Ещё и косметичку Бобби всучил, чтоб я всегда так красилась.
Так вот, о результате…
Я – блондинка!
Это вообще возможно?
Кукла в зеркале подтверждала, что-таки да, возможно. Платьице, которое на меня напялили, тоже было согласно с общим мнением. А вообще… Я – блонди!!!
- Бобби, - чуть охрипшим голосом позвала я.
Друг подошёл ко мне со спины и положил подбородок на мою белую макушку.
- Моя девочка, - прокомментировал он, упираясь руками в подлокотники моего кресла.
- Твоя-твоя, только причёску не помни! – тут же завизжал Мистер Стиль и замахал на него руками, - Значит так, киса. Отныне ты у нас представительница семейства фарфоровых. Одежду я тебе подобрал заранее, малыш Бобби сообщил мне о твоих размерах. Так что, чтоб я не видел тебя в твоих готских колготочках! Как и в спортивных кофточках типа той, что была на тебе сегодня.
- Кстати, а где она? – тут же спросила я.
- Ей уже вымыли пол, можешь забыть про неё, - отмахнулся Мистер Стиль, - суть, я надеюсь, ты уловила.
- Уловила, - я натянуто улыбнулась – не хотелось его обижать. Всё-таки мастер сотворил невозможное.
Платиновые локоны безусловно мне шли. Как и всё то, что он нарисовал на моём лице. Но это было так далеко от меня самой…
Я задумалась. А давно ли я была сама собой?
Ответ был очевиден.
Так что – да здравствует Эл, повелительница блондинок!
Что тут ещё можно сказать?
Берегитесь, маньяки!
- Малыш Бобби, подойди ко мне на пару слов, - позвал Мистер Стиль моего друга.
Тот потрепал меня по холке, вызвав неодобрительное шипение сразу с двух сторон, и подошёл к стилисту.
Я поднялась со своего места и начала рассматривать платье.
- Мать, да ты – картинка, - сообщила своему отражению, вертясь перед зеркалом.
Но следующие слова заставили меня застыть, а сердце – заколотиться с бешеной силой.
- Милый, а ты в курсе, что на её теле знак принадлежности? – спросил Мистер Стиль у моего друга.
4. Глава 4. Выбор
Спрашивал он на другом языке. Это было точно. Потому что в его эмоциях не было переживания от возможности быть услышанным.
