— Так не делается, – выдыхаю я, полностью растеряв слова от такой наглости. – Ты хочешь лишить меня жизни!
— А что, ты уже во всю зажигаешь, да? – не удерживается Дэн. – Склеила парня на выставке… Налаживаешь личную жизнь?
— Да пошел ты. Я по крайней мере все делаю открыто.
— Так ты его действительно склеила?
Злится. Вижу, знаю этот его взгляд, напряженное лицо.
— Тебя моя жизнь больше не касается. Не хочешь давать развод, да пожалуйста. Я к тебе не вернусь. И буду делать то, что хочу.
Кинув деньги за кофе, встаю, Дэн вскакивает следом, перехватывает мою руку.
— Позвони потом, расскажи, как он в постели. Это же будет твой второй мужчина. Наверняка интересно сравнить.
— Урод, – кидаю я, выдергивая руку, и ухожу. Сил хватает, чтобы покинуть кафе и завернуть за угол. Там уже бросаюсь бежать, давясь слезами. Вот точно – истеричка.
Успокаиваюсь в маленьком дворике, устроившись на скамейке. Боль топит. Дэн всегда знал, как задеть за живое. Он был у меня первым. В ту ночь на вечеринке мы зашли далеко, но я все же остановилась.
Была уверена, что больше парня не увижу, но Дэн оказался настойчивым. Ухаживал так красиво, что шансов устоять не было. И он стал моим первым. А потом долгое время я была уверена, что будет единственным. И мне нравилось это ощущение. И его Дэн меня тоже лишает.
Не знаю, что на меня находит. Наверное, бьют через край эмоции. Хочется что-то сделать. Все равно что, но желательно на зло Дэну.
Наверное, поэтому я нахожу визитку и пишу Диме в одной из соцсетей. Откладываю телефон и тут же думаю, что зря. Ну к чему вовлекать в это все совершенно постороннего человека, который неплохо ко мне отнесся? Конечно, я не собираюсь ничего такого, но все же…
Беру телефон, открываю социальную сеть и закусываю губу. В директе сообщение. Это же может быть не он?
Но это Дима. Я поблагодарила его за фотографию и написала, берет ли он фотосессии на заказ?
“Беру, если мне самому интересно”— отвечает он. Кусаю губу, но спрашиваю:
“Так вам интересно будет?”
“Конечно. Я же сказал, что хочу вас пофотографировать”
Невольно улыбаюсь.
“У меня не было ни разу таких фотосессий”
“Чего вы сами хотите, Ева? – тут же пишет он. – Какую свою сторону увидеть на фото?”
Чего я хочу? Ох… Хочу таких фотографий, чтобы Дэн скрежетал зубами. Конечно, глупо делать что-то в угоду чьей-то реакции, но я хочу. Не отпустит он меня, как же… Пусть видит, какая я, и пусть понимает, что уже не его.
Если, конечно, ему вообще есть до этого какое-то дело. Почему не отпустить меня? Зачем говорить все это? То ранить, то гладить, то отталкивать, то снова притягивать? Давать ложные надежды и разбивать их.
Ну как это мог быть один раз? Ну как? И сразу он девицу домой притащил, и шампанское, конфеты… Готовился, выходит. И прямо перед моим приездом. Да скорее всего, каждый день в эти две недели, что меня не было. Может, у нас дома прямо. Освоился, привык уже. Боже, надо было клининг вызвать…
Опомнившись, быстро набираю ответ Диме:
“Хочется быть сексуальной” – пишу и стираю последнее слово.
Меняю на красивой, яркой, необычной. Все не то. Кусаю губу.
Дима словно почувствовав, пишет мне:
“Просто придумайте образ. Мы можем встретиться на студии. Но есть одно условие”
“Какое?” – сердце отчего-то делает скачок.
“Вместо оплаты я пофотографирую вас так, как вижу я. Не переживайте, ничего неприличного не будет”
