Отключаю мобильник и обвожу глазами столовую. Наши нынешние портьеры и правда не подходят к абстракции, которую мы с Пашей купили на выставке какого-то модного художника. В искусстве я разбираюсь плохо, но картина эта мне понравилась: на ней было бесконечное множество мазков в приглушенных тонах. В основном, превалировали грязно-розовый и сиреневый. И вот уже месяц муж смеется над тем, что я испытываю явный дискомфорт от сочетания в одной комнате желтого и сиреневого. Что поделать? Я обожаю заниматься нашим домом, интерьером, декором. Шторы и правда не давали мне покоя, пока я не нашла подходящие. Что ж, вместо ужина с мужем займусь ими. Хотя сначала придется все-таки поесть, потому что желудок дает о себе знать. Теперь, когда внутри меня растет новая жизнь, такими вещами пренебрегать нельзя.
Я убираю вино обратно на специальную полку в кухне, где бутылки не стоят, а лежат на боку. Достаю стейки и картофель и усаживаюсь прямо здесь, за кухонным островом. Мой взгляд бездумно блуждает по окружающей обстановке. Наш идеальный дом. Наш идеальный брак. Наши идеальные отношения. И лишь маленький изъян — Пашка мог бы позвонить заранее и предупредить. Я чувствую вспышку раздражения. Видимо, гормоны. Нашла из-за чего расстраиваться! Поем и займусь шторами. Только сначала надо переодеться.
Я убираю нетронутый салат в холодильник, туда же пойдет вторая порция стейка и картофель, когда окончательно остынут. Завтра приготовлю мужу что-нибудь совсем особенное. Почему Пашка даже не перезвонил после моего голосового? Бросаю взгляд на телефон, и он, будто по сигналу, пищит входящим сообщением. Я радостно хватаю мобильник и с разочарованием вижу, что это не от мужа. С какого-то неизвестного номера.
«Думаешь, твой муж в командировке? Вот и нет. Он сейчас в отеле «Метрополь» вот с этой красоткой. Не веришь? Приезжай и убедись. Люкс 2004». Следом за сообщением приходит фотография, на которой мой муж, приобнимая за талию высокую блондинку, входит в «Метрополь». Мой. Муж. С какой-то девкой. Нет! Это неправда! Это не может быть правдой! Ведь у нас все идеально…
Алиса (7 лет назад)
Первый порыв — позвонить по номеру, с которого мне прислали это мерзкое послание и фотографию. Позвонить и крикнуть: «Вы все врете. Мой муж любит меня! У него нет других женщин. Паша не из таких». Но взгляд опускается на фото, на руку мужа на талии высокой блондинки, на его профиль, лёгкую улыбку, играющую на его губах. Он смотрит на эту женщину с нескрываемым желанием. Я прекрасно знаю этот взгляд моего мужа.
Я набираю его номер, чтобы убедиться: он по-прежнему в Екатеринбурге, он работают, а все это — какая-то подстава. Но Паша не отвечает — телефон вне зоны доступа сети.
Я в таком смятении и раздрае, что даже не помню, как снимаю с себя красивое платье, влезаю в классические брюки, блузку и накидываю пиджак.
Не помню и то, как я доехала до отеля. Даже не помню, как в навигатор вбивала адрес.
Стремительно вхожу в просторный холл, обрушивающийся на меня ярким освещением, сиянием люстр и криком роскоши. Сразу прохожу к лифтам — меня никто не останавливает. Называю служащему, что дежурит в лифтах, номер люкса и поднимаюсь на последний этаж.
Замираю перед дверью, вдруг поняв: когда она откроется, все изменится. Моя идеальная жизнь рухнет. Наша с Пашкой любовь разобьется о правду.
Когда я поднимаю руку и стучу в дверь, у меня уже нет сомнений, что я за ней увижу, хотя глупая надежда все еще жива.
