Высокий брюнет лет тридцати пяти, может, чуть старше.
Широкий разворот плеч подчёркивает распахнутое пальто Честерфилд, явно от дорогущего бренда.
Мужчина захлопывает машину, ставит сигналку и решительно направляется в сторону магазина.
Я торможу, с непонятным трепетом разглядывая мрачное лицо незнакомца.
Резкие черты, прямой хищный нос, низкие брови. Смуглый, будто только что вернулся из тёплых стран.
Стильная небритость очень ему идёт.
Моё сердце от ужаса колотится, как сумасшедшее.
Он же весь из серии: «Что-то на богатом».
Как к такому подойти?
Но я смотрю на него и чувствую – в животе одна за другой рождаются и начинают порхать бабочки…
Значит, такое и правда бывает? Это не выдумки?
Сумасшедшие, вы на кого крылья распустили?
Мы с ним из разных миров!
По доброй воле я бы никогда не заговорила с этим мужчиной. И сейчас делаю это только потому, что сама себе пообещала.
Была не была…
Главное, не успеть передумать!
Быстро подхожу и выпаливаю на одном дыхании, борясь с неуместным желанием зажмуриться:
– Извините, пожалуйста, мне очень нужна помощь. Вы не могли бы дать мне немного денег?
У него удивительные глаза янтарного цвета.
Но тёплый цвет не равно тёплый взгляд.
Прозрачные, глубокие глаза смотрят властно, оценивающе.
Этот взгляд завораживает, цепляет меня…
И отчего-то в чёрточке, которая залегла меж чёрной полоски бровей, мне мерещится тщательно скрываемая боль.
Я ставлю сумку на мокрый от снега асфальт и стою, кусаю губы в ожидании ответа, наблюдая, как в чёрных волосах одна за другой путаются и тают острые ажурные снежинки…
Он молчит, внимательно рассматривая меня, и неожиданно чётко очерченные губы ухмыляются.
– Только не надо читать нотаций и предлагать идти на панель, – тут же реагирую, думая, что опять нарвалась на неадеквата.
Ведь богатые тоже бывают неадекватными, верно?
– Просто я сегодня… попала в сложную ситуацию. Мне нужно совсем немного. Я… могу отдать… позже, как только получу зарплату.
Усмешка пропадает – на породистое лицо словно набегают тучи, а взгляд янтарных глаз становится пронзительным.
– Что с тобой случилось?
У него низкий голос. Сильный и уверенный.
– Меня… предали. И теперь мне… некуда идти. Даже на хостел не хватает. Хотя бы на два-три дня. Завтра я устроюсь на работу и… попробую взять аванс.
Мужчина хмурится. Складка меж чёрных бровей становится глубже.
– Как тебя зовут?
– Олеся.
– Сколько тебе лет?
– Двадцать шесть, – послушно, будто под гипнозом, отвечаю я.
– Почему не возьмёшь у мужа?
– У меня нет мужа. А теперь и жениха нет.
– Как ты осталась без денег?
– У меня они… были. Я сейчас учусь. Не знала, что получится… так.
– Ты не ответила на вопрос.
Я встряхиваю головой, пытаясь сбросить наваждение, в которое окунулась, едва брюнет заговорил.
– Какая вам разница? Вы можете помочь? Просто так, не задавая вопросов.
– Номер телефона, О-ле-ся.
Он произносит моё имя неспешно, словно пробуя на вкус, и сердце ухает куда-то вниз.
Обнимаю себя руками, потому что тело начинает непроизвольно дрожать.
– Я скажу номер карты.
– Тебе нужны деньги? Номер телефона.
Да, нужны.
Чёрт побери, мне нужны деньги!
«Разбежавшись, прыгну со скалы»*…
Собираюсь с духом и выпаливаю номер.
– Сейчас я позвоню тебе, сохрани мой номер.
Он достаёт телефон не чета моему, без пяти минут убиенному, и раздаётся звонок. Ожидаемый, но я всё равно вздрагиваю.
На разбитом экране высвечивается незнакомый номер.
