— Прости. Сам не знаю, что на меня нашло. Это все из-за попыток этих. Неудавшихся. Мне тоже тяжело, ты не думай. И тебя жалко. Ну прости, Алин... Слышишь? Простила?
Оборачиваюсь и прижимаюсь к теплой, родной груди мокрым носом.
— Угу, — шепчу в ответ, тая под горячими ласками мужа.
Любимого и единственного мужа на свете.
***
Неделю я торможу свое любопытство, пытаясь делать вид, что все нормально. Радуюсь, что удалось сбросить пару килограмм. Делаю новую прическу — меняю цвет с русого в блонд и отстригаю стильное каре. Но все это без толку. После той ночи Алекс вновь делает вид, что меня нет, и приходит в общую постель только, чтобы выспаться. Дает мне его приласкать, и на этом засыпает.
Я чувствую себя униженной, серьезно. Я ведь тоже живая?! Мне хочется ласки и любви, хочется, как раньше, тонуть в его объятиях, сгорая от нежности и страсти. Хочется дрожать в его умелых руках и взрываться миллионами искр под натиском сильного, мощного тела. Хочется засыпать, уткнувшись в подмышку, и просыпаться от страстных поцелуев уже готового к сексу мужа. А вместо этого я, как дура, пыхчу полчаса кряду, пытаясь доставить ему удовольствие, в ожидании, что и меня тоже вот-вот приласкают.
Да черт возьми!
Бред какой-то!
Сегодня выходной, и Алекс с утра пораньше заседает в своем кабинете на втором этаже.
Завтракать он не выходит, обед тоже пропускает, и я, не выдержав, сама поднимаюсь к нему с подносом.
Алекс сидит спиной к двери. Смотрит в окно и курит, выпуская кольца дыма.
Вхожу, ставлю поднос на стол и жду, что он хоть что-то скажет, но нет. Молчит и курит.
— Ты ничего не хочешь мне сказать? — наконец решаюсь я.
Этот вопрос дается мне тяжело. Я привыкла доверять мужу. И вообще, так изначально сложилось, что муж всегда прав. Потому что он умнее, взрослее, серьезнее. Потому что он глава семьи, а я просто добрая и ласковая жена. Удобная.
Да.
И мне всегда казалось это нормальным. Я так привыкла. Алекс заменил мне всех. Он — мой мир, и другого у меня нет.
— А должен? — чуть запоздало отвечает он.
— Я просто подумала, что ты... — пытаюсь подобрать правильные слова, но, как назло, в голову ничего путного не лезет. — В общем, мне кажется, ты изменился.
— А может, это ты изменилась? А? Не думала в таком ключе, дорогая?
Последние слова произносит в издевательском тоне, и это ранит. Больно ранит. Опять он нападает, а я не понимаю, за что.
— Да нет, вроде прежняя.
— Ну вот так дальше и думай. А сейчас ты мне мешаешь. Я вообще-то работаю, если ты не заметила.
Бросаю взгляд на закрытый ноут и початую бутылку виски на краешке стола.
— То есть, я, по-твоему, мешаю тебе? А можно узнать, в чем именно?
Стараюсь говорить спокойно, но голос предательски дрожит.
— Опять истерика на пустом месте? — издевательски тянет он, и от этого его тона меня буквально пронзает боль.
— Где я истерю?
— Хотел бы я ответить в рифму, да ладно уж...
Усмехается, чем еще больше вводит в ступор. Я реально не узнаю своего мужа. Он не такой. Со мной он всегда был ласков, иногда даже слишком, буквально не давая прохода. Он может по-доброму шутить надо мной, назвать глупышкой. Но никогда не насмехаться и не грубить.
Я знаю, что на работе он бывает груб и требователен, иногда жесток. С конкурентами не церемонится и порой переходит границы дозволенного. Но не со мной. Я особенная. Я всегда была особенной для него.
— Я не понимаю... — сглатывая ком в горле, шепчу я, и тут он резко вскакивает, с грохотом отодвигая стул, подлетает ко мне и хватает за плечи. Встряхивает и выплевывает, глядя прямо в лицо:
