Выпитое шампанское сделало своё дело: все события предыдущего вечера просто растворяются как дым, исчезают, и теперь я просто уверена в том, что мой муж любит и хочет только меня.
А всё остальное — просто какая-то ошибка…
В которой я обязательно разберусь… Но только не сегодня, а после…
А сейчас я глажу Славино тело, мои пальчики исследуют каждую ложбинку и выпуклость, гладят его ягодицы: я знаю, как он любит это, и чувствую, как из-за моих ласк его плоть снова восстаёт и твердеет.
— Что, уже? — игриво шепчу я своему любимому мужу, пока он, перевернув меня на живот, ставит меня на четвереньки и входит в меня сзади, и хрипло отвечает:
— Ты же сама знаешь, как я обожаю это. Зачем ты меня дразнишь, пышечка… — и мы снова начинаем этот сладкий танец любви…
Утренний луч, пробившийся сквозь шторку, скользит по моему лицу, будит меня, и я открываю глаза, вижу спящее любимое лицо напротив, и целую его спелые тёплые ото сна губы.
Вспоминаю нашу прекрасную безумную ночь любви, и всё моё тело отзывается сладкой болезненной истомой… Интересно, во сколько мы вообще заснули? В четыре утра? Или в пять?
Как же давно у нас такого не было… Такого страстного и охренительного секса…
Неплохо бы повторить… И я отодвигаю в сторону одеяло и любуюсь на утренний стояк своего мужа. Сделаю-ка я ему сюрприз! И мои губы уже скользят вниз по его гладкому животу к лобку, чтобы обхватить пунцовую глянцевую головку, как вдруг острое, как молния, воспоминание пронзает мой мозг.
Так. Стоп.
Это же мне не приснилось?
Как прямо на этой самой постели. На этом самом месте, мой муж, которому я прямо сейчас собираюсь подарить самый лучший минет в его жизни, вчера трахал какую-то чужую девку. И я просто скатываюсь с кровати, кутаясь в халатик.
Как я могла вообще после всего этого заниматься с ним сексом? Или любовью?
А как он?! Как он мог после этого всего как ни в чём ни бывало замести следы, убраться в квартире, приготовить романтический ужин и усесться ждать меня?!
Да как такое, вообще на хрен, возможно?!
А может быть, у него какое-то помутнение рассудка? Или раздвоение личности? Как у доктора Джекила и мистера Хайда?
Или нет, точно, я поняла: у моего мужа есть брат близнец, про которого он по каким-то там странным причинам позабыл мне рассказать, и это просто его двойника я застала вчера с какой-то его девицей…
Точно! Ну это же элементарно, Ватсон!
И я уже собираюсь рассказать своему Славе обо всём произошедшем, как о дурном анекдоте, как вдруг вспоминаю и о вчерашнем разговоре, в котором они обсуждали меня.
Меня!
И уж это точно ни с кем и ни с чем нельзя спутать…
— Уже встала, пышечка? — заходит на кухню заспанный Слава.
В чём мать родила. С утренним стояком.
И прижимает меня к столешнице, нависает надо мной, шепчет мне на ухо:
— Хочу тебя снова, — и его руки уже раздвигают мои бёдра в стороны, а его член уже тычется в мой лобок, и я уже снова хочу отдаться ему, как вчерашняя картина проплавает у меня перед глазами, и я отодвигаюсь:
— Ты знаешь, Слава, не сейчас. Я опаздываю на работу. Давай в другой раз, — запахиваю я свой халатик и иду в ванную.
Хватит с меня и так, что я отдалась минутному порыву и переспала со своим неверным мужем, так и не разобравшись в случившемся.
— Ну вот, опять, мы так редко с тобой занимаемся сексом, — слышу я за спиной обиженный голос мужа.
И вся сжимаюсь внутри от вины. Я ведь сама во всём виновата! У него инстинкты, потребности. Он мужчина.
