17. Глава 17. Ужин
Алена
Весь день я провожу как на иголках. В конечном итоге довожу себя до такого пика злости на Севера, что придумываю тысячу разных способов, как сбежать от него. После утреннего похода к врачу я отправляю Тима с мамой на дачу. Пусть парень подышит свежим воздухом.
Мне бы тоже не помешало прийти в себя, но как это возможно?
«Твоя жизнь теперь в моих руках». А не пошел бы ты, Север? Думаешь, я теперь стелиться буду перед тобой?! Обломаешься! И пускай у меня нет таких денег, как у тебя. Пускай у меня нет связей, по сути, ничего нет, кроме гордости, которая не позволит прогнуться под тебя.
Я уверена в его появлении, и это оттягивание неизбежного раздражает до зубного скрежета. Ровно через пятнадцать часов, за час до закрытия ресторана, когда я работаю в своем кабинете и поглядываю на часы в надежде сбежать отсюда поскорее, ко мне в кабинет забегает запыхавшийся Артем:
— Алена, Алена, — парень хватается за сердце и скороговоркой произносит слова: — Тебя зовут в зал. Срочно. Дело безотлагательное и, кажется, попахивает катастрофой.
— Что случилось? — нахмурившись, спрашиваю я, вставая из-за стола.
— Клиент. Жалоба на кухню, на ресторан, на нас и, походу, на весь белый свет.
— Ясно, — говорю я и поджимаю губы.
Бывают такие товарищи. Редко, но бывают. Самоутверждаются подобным образом за счет обслуживающего персонала. Обычно нет никакой причины, а если и есть, то пустяковая, скорее высосанная из пальца.
Решительно чеканю шаг и выхожу в зал. Тут никого, все посетители разошлись, только над одним столом горит локальное освещение. За столиком сидит мужчина в деловом костюме и медленно поворачивает голову.
Он.
Смотрит на меня, пронизывает своим темным взглядом, опутывает горячими щупальцами и тянет к себе.
— Этот? — пищу я, и Артем дергается. — Клиент, говоришь?
— Мэр. Прости. Надо было сразу сказать, — виновато произносит он.
А я понимаю: если бы он сразу сказал мне об этом — сбежала бы.
Не задумываясь. Прямо в платье ломанулась бы на мороз и побежала домой без оглядки. Хотя о чем это я — он нашел бы меня и там.
Собираю себя по частям, выпрямляю спину, гордо поднимаю подбородок. Нахожу свою самую профессиональную улыбку и шагаю дальше в пустой зал.
За самым уединенным столиком, откинувшись в кресле, сидит Стас, рядом кучкуется его охрана.
Что, милый, хочешь поучаствовать в спектакле? Я устрою тебе его!
Север поворачивает голову и следит за каждым моим шагом. Бог его знает, как я дохожу до него, ни разу не споткнувшись, но дойдя, сцепляю руки в замок и, как самый настоящий профессионал, спрашиваю:
— Добрый вечер. Могу я уточнить: в чем проблема?
Как я произнесла эти слова — непонятно, перед глазами красная пелена, а в грудной клетке сердце скачет как заведенное, и кажется, что вот-вот случится инфаркт.
И вроде я ждала Севера — ну, по крайней мере, догадывалась, что он появится, — но все же видеть его оказывается страшно. Коленки вмиг начинают трястись, а руки покрываются льдом.
Стас встает со своего места, делает мне навстречу шаг, оставляя между нами совершенно незначительное расстояние. Так близко, даже руку протягивать не придется. Меня моментально обволакивает тягучим ароматом, исходящим от мужчины, его аурой силы. Он нависает надо мной как гора, и мне приходится поднять взгляд. Встречаемся глазами, и я чувствую, как тьма этого мужчины обступает меня, затягивает в свою черную пучину.
