«Мне кранты!» — в панике думаю я, но вслух продолжаю возмущаться.
— Когда кажется, креститься надо. Не пробовали?
— А вы ворчунья, знаете ли, — улыбка слетает с губ незнакомца, и его лицо сразу становится серьезным и озабоченным.
— Какая уж есть. Если не нравлюсь, могу и уйти.
Говорю, и проклинаю себя за дерзость, за неумение держать язык за зубами. Сейчас возьмет и пожалуется боссу на меня за испачканную дорогую одежду.
И что тогда?
Меня вышвырнут на улицу как шкодливую кошку и оставят без денег и жилья.
Стоп!
А почему этот мужчина вышел из комнаты «Мир звездочета»? Здесь меня должен ждать мой хозяин.
Или это он?
От ужаса внутри все сжимается. И за что со мной судьба так поступает? Ну, почему мне достался по жребию именно этот «буратинка»?
А еще злюсь оттого, что мужчина мгновенно разгадал мои намерения. Сложно будет направить такого человека в нужное для меня русло.
— Ладно тебе, не обижайся, — миролюбиво говорит незнакомец и гостеприимно приглашает: — Проходи, садись.
— Я несмело делаю шаг в комнату. Здесь повсюду чернота. Черные стены, мягкие кожаные диваны, столы, аппаратура для караоке. А на потолке раскинулось огромное звездное небо. В центре висит большой шар, покрытый множеством серебристых зеркал. Он крутится, лучи светильников отражаются в зеркалах, и во все стороны разлетаются разноцветные блики.
— Я постою, — хрипло говорю я.
— Как знаешь.
И тут я замечаю, что господин тоже напряжен и чувствует себя неловко, словно стесняется меня.
«Почему? — потрясение вытесняет страх и настороженность, даже появляется любопытство. — Он же хозяин положения, тогда почему меня боится?»
— Вы хотите отдать мне ваш костюм? — первой начинаю разговор.
— Что? Зачем? — незнакомец смотрит на меня удивленным взглядом.
Он поворачивается, тут луч света падает на его радужку, и она загорается золотистым медом. Меня будто электрическим током прошибает. Я это уже где-то видела. Именно такой, медово-янтарный цвет глаз.
— Я запачкала вашу одежду, — голос отказывается повиноваться.
— А, вы об этом! — внезапно смеется господин и заметно расслабляется. — Слушай, давай на «ты». Нам придется полгода работать вместе.
— Как работать?
— Вот так. Ты моя Галатея, я твой Пигмалион. Буду, как великий скульптор, пластами срезать шелуху, пока не вылеплю нечто замечательное и прекрасное.
— Твою ж мать! — вырывается из меня. — Сколько пафоса!
Я уже едва сдерживаю смех. За последние три недели это впервые, когда мне хочется смеяться.
— О, над речью поработать тоже надо.
Этот мажор вытаскивает смартфон и начинает записывать, бормоча себе под нос:
— Первое, привести в порядок внешность. Второе, научить ее изящно говорить. Третье, привить светские манеры. Четвертое…
— Эй, господин, а вы кто? — не выдерживаю я.
— Я? — он вскакивает. — Простите, забыл представиться. Я Павел Сикорский, ваш куратор по преображению.
Сикорский?
Воспоминание мелькает в голове, но не успеваю ухватить его, как оно исчезает. Где-то я ужу слышала эту фамилию. Но где?
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
