Читать онлайн Даша Черничная - Измена. Ты меня никогда не любил

1. Глава 1. Ты хоть когда-нибудь меня любил?

Аделия

Витрина дорогущего ресторана совершенно не скрывает моего мужа, который мило беседует с какой-то блондинкой. Рабочая встреча? Да уж. Декольте дамочки прямо-таки кричит о том, насколько «рабочая» эта встреча. Она вообще в курсе, что ее грудь сейчас вывалится прямо в этот салат с крабом?

Конечно в курсе, я вас умоляю.

Мой муж с готовностью подливает в бокал силиконовой барби мое любимое шампанское Дом Периньон, а та в свою очередь хищно облизывает свои губехи и присасывается к нему.

Ладно, картинка для меня нова, а вот факт наличия в нашей кровати третьей — нет.

Вне зависимости от этого мне все равно больно.

Счастлив тот, кто не ведает. А я слишком слабая и влюбленная в своего мужа идиотка, чтобы подойти в открытую к нему и спросить: не хочет ли он ничего достать из-за пазухи?

Светская тусовка учит держать лицо вне зависимости от степени трешовости ситуации. Мои трясущиеся губы и мокрые щеки говорят о том, что этот навык у меня отсутствует. Как бы ты ни готовил себя к худшему, когда твое лицо с силой прикладывают об асфальт — становится больно.

Спасибо слабому уличному освещению и метели за то, что меня не видно сейчас. Капюшон черной норковой шубки скрывает мое падение от любопытных глаз, а воркующей парочке и вовсе нет никакого дела до тени, которая наблюдает за этой идиллией со стороны.

Мужики — полигамные сволочи. Мама с детства говорила мне об этом. Я не сразу сообразила почему. А потом увидела отца с другой.

Мама втолковывала, а я не верила ей, но верила в лучшее и в то, что у меня все будет по-другому. Дура. Брак, начавшийся как союз двух связанных общим бизнесом семей, обречен на крах — сейчас я это понимаю.

Я смогла полюбить Рому, он меня — нет. Для осознания истины, в которую я смогла поверить, потребовалось три года. Это так мало для целой жизни, но так много для любящего сердца, которое, глупое, сейчас разрывается на части.

И как пуля в висок: Рома притягивает блондинку за подбородок к себе и оставляет на ее губах смачный поцелуй.

Меня тошнит, голова кружится.

Внутри такой круговорот эмоций из ненависти, злости, жалости, горечи и гребаной любви. Вариантов развития событий несколько: можно ворваться в ресторан и устроить публичный скандал. Можно вернуться домой и закатить истерику в родных стенах. А можно закрыть на все глаза и сделать вид, будто ничего не было.

Я выбираю еще один вариант.

Достаю телефон и пишу мужу сообщение:

«Тебя ждать?»

«Дель, на работе задержусь допоздна. Ложись без меня», — прилетает тут же.

Приваливаюсь к холодной стене ресторана и листаю наши переписки. Сухие, безэмоциональные. Где, куда, зачем, когда. Все. Даже ни одного долбаного смайлика.

Вызываю через приложение такси и еду домой. Собираю чемоданы. Один за одним. Выскребаю все, чтобы ничего не напоминало Роме обо мне.

Дохожу до маразма — выкидываю ароматизатор, который купила не так давно. Отправляю в урну любимую чашку, туда же кидаю свой чай. Подушки на диване — в мусор. Композиция из цветов, наше свадебное фото, мои рисунки туда же. Делаю несколько ходок, выкидывая все.

Квартира пустеет, на глазах из семейного жилища превращается в холостяцкую берлогу. Такую же, в какую заехала я.

Набиваю чемодан своими вещами, отношу в машину.

Меня с детства учили нести гордо себя. Но сейчас в отражении на меня смотрит обычная женщина, которая устала плакать и быть нелюбимой женой.

Решаю присесть на дорожку. Как раз в этот момент открывается входная дверь и входит муж. Удивленно вскидывает брови:

— Не понял...

Я не рассчитывала на то, что он так быстро справится, хотела улизнуть по-тихому, но, возможно, так будет даже лучше.

— Я ухожу от тебя, Рома, — голос предательски дрожит.

— Куда? — плюхается в кресло напротив меня.

— Тебе не все равно? — нахожу в себе силы ухмыльнуться, но со стороны это наверняка выглядит жалко.

— В общем-то… да, — выдавливает улыбку.

— Бумаги на развод пришлю с адвокатом, — прочищаю горло.

Рома… он… он просто кивает. Смотрит на меня, как замороженный, будто не понимает, что происходит. Я жду, вдруг он скажет что-то еще, хоть что-нибудь, хотя бы одно словечко, но он только прожигает меня взглядом.

Больше мне здесь делать нечего. Встаю и ухожу. С трудом держу спину ровной, прилагаю к этому практически все силы. В дверях замираю. Медленно оборачиваюсь. Внутри все дрожит, разрывается. Кто-то там, внутри меня, умирает прямо в этот момент.

Проглатываю горечь и боль:

— Скажи, ты хоть когда-нибудь меня любил? — господи, как жалко и предательски дрожит мой голос.

Рома медленно встает, так же неспешно подходит ко мне. Берет черную прядь моих волос и заправляет ее мне за ухо.

Глупая девчонка внутри меня рвется из клетки навстречу этому свету в ожидании слов о любви. Невысказанного, но такого важного признания. Девочка вырывается, расправляет крылья — и так же быстро летит камнем вниз, разбиваясь насмерть.

— Ты знаешь ответ на этот вопрос, — отвечает Рома и проводит большим пальцем по моей щеке.

Гладит меня, будто хочет поцеловать, но я знаю: поцелуи — это не то, что нравится моему мужу. По крайней мере, не со мной. Он, будто издеваясь, наклоняется ближе и ближе, но вместо поцелуя шепчет на ухо:

— У тебя все обязательно будет хорошо.

Лучше бы он просто убил меня.

Поднимаю взгляд на мужа, и из моих глаз срываются две горячие слезинки. Он тут же спешит стереть их.

Меня с детства учили гордо нести себя. Все, на что меня хватает, — это шаг назад. Еще шаг, и еще. Иду спиной вперед, утопая в слезах. Слезы соленые? Кто сказал? Нет, в них столько горечи, отравляющей, разрывающей душу.

На ходу одеваюсь и обуваюсь, не глядя на Рому. Боюсь, что если взгляну ему в лицо, то просто упаду в ноги и буду молить о любви.
Чтобы хотя бы раз почувствовать это от него.

Ухожу из его дома навсегда, так и не узнав, каково это — чувствовать себя любимой.

2. Глава 2. Так будет лучше

Рома

Слышу перепалку моего брата Димки с его подругой Делей. Я знаю эту девчонку уже более пятнадцати лет. Наши родители дружат, но из всех моих братьев наиболее близко с ней общается Дима.

— Ты не понимаешь! — практически выкрикивает она. — Отец решительно настроен выдать меня замуж в этом году. Ты же знаешь его. Он не будет церемониться! С него станется выдать меня за какого-нибудь своего партнера-старпера. Уж лучше за тебя, Дим! — в голосе неприкрытый страх. — Ты хотя бы меня не обидишь.

— Я готов на брак, но с женщиной, которую люблю. Прости, Деля… это не ты. — Дима в шоке от того, что происходит, впрочем, я тоже.

Делин отец со сцены во всеуслышание объявляет о помолвке дочери, и для Димы с Делей это становится настоящим шоком.

— Уходи! — шипит Аделия на моего брата.

— Ты не должна разбираться с этим в одиночку, — протестует тот.

— Я сказала: уходи! — решительно произносит она и с силой толкает брата в грудь. — Сама заварила, самой расхлебывать. Это не твое дело, Дима. Только я виновата в сложившейся ситуации.

Проходит мимо меня. Взгляд — затравленный, невидящий. Вижу, как дрожат ее руки, как бледно лицо. Она даже не замечает, с какой силой кусает губы. Походка неровная, того и гляди завалится. Я шагаю вперед, подхватываю Аделию за руку.

— Что ты делаешь? — шепчет со страхом.

Можно по пальцам посчитать, сколько раз мы до этого говорили друг с другом.

— Спасаю, — отвечаю спокойно.

Мы выходим на сцену, и я прижимаю Делю к себе. О ее отце я наслышан достаточно: тот ещё мудак, у него реально не заржавеет и в самом деле отдать дочь какому-нибудь озабоченному придурку ради собственной выгоды.

Беру микрофон.

— Дамы и господа! — начинаю. — Можете поздравить нас с Делей! В ближайшее время мы планируем пожениться.

Аделия каменеет в моих руках, смотрит на меня квадратными глазами.

— З-зачем? — шепчет.

— Тебе нужен этот брак, чтобы вырваться из-под опеки жестокого отца. Мне — чтобы получить свободу в семейном бизнесе. Годик поживем и разбежимся.

Широко улыбаюсь ей и подмигиваю.

Привычный звук будильника вырывает из сна без сновидений. Поднимаюсь на локтях и осматриваюсь, хмурюсь. Распахиваю занавески, окидываю взглядом квартиру.

Понимаю: что-то не так. Вчера, когда я ложился спать, это ощущение тоже присутствовало, но я полагал, что наутро вернусь в строй и все будет привычно.

С дрянным осадком на душе отправляюсь в ванную. Стандартные ритуалы — холодный душ, чашка эспрессо. Нет, стандартными они быть никак не могут. Каждое утро меня встречал стол, накрытый к завтраку, и Аделия, которая рассказывала мне о своих планах на день.

Я делал вид, что слушаю, но все проходило мимо ушей. Что там? Спортзал, СПА, встреча с подругами? Неинтересно.

Только сейчас задумываюсь о том, во сколько же она просыпалась. Уже в семь утра Деля была при полном параде: с легким макияжем, укладкой и приготовленным вкусным завтраком. Поразительно.

До меня запоздало доходит, что я ни разу не видел жену несобранной. Пожалуй, такой она была только вчера. Без всех этих масок и натянутых улыбок.

Беру чашку с кофе и выхожу в гостиную. Снова осматриваю пространство. Черт, будто не у себя дома, все какое-то серое, безжизненное, только перекати-поля не хватает. Не могу понять, что поменялось? Деля забрала свои вещи, но ощущение, будто унесла с собой нечто большее.

Трясу головой.

Бред все это. Так будет лучше. И мне, и ей. Изначально наш брак планировался как обычный фиктивный союз на год, но вышло иначе. В какой-то момент мы настолько тесно притерлись к друг другу, что перешли грань фиктивности. Но это все равно не было браком в классическом его понимании.

Я так и не смог полюбить Делю. Пытался? Черт, нет. Полагаю, она точно так же не смогла полюбить меня, так что наш развод будет к лучшему. Найдет себе другого мужика, выйдет за него замуж.

Сердце пропускает удар, и я тру грудину. Хрень какая-то, надо бы к врачу наведаться — тридцать пять, возраст, все дела.

Заезжает водитель, везет меня в офис.

— Роман Артурович, — как черт из табакерки выскакивает Евгения.

— Женя, ты меня в могилу сведешь, — не, ну точно, надо сердечко проверить.

Моя идеальная секретарша спешит за мной с горячим кофе. Я падаю в кресло.

— Ваш кофе. — И начинает тараторить: — Артур Борисович ждет вас через полчаса. Далее встреча с фондом «Добро в руки», после двенадцати они пришлют отчет, который вы просили.

Трещит, трещит, и я киваю, слушаю.

— Жень, а закажи мне завтрак, — я голодный, просто жесть. И это для меня непривычно.

Женя растерянно моргает и поправляет очки.

— Д-да, конечно. Что бы вы хотели?

Так как теперь завтраки мне не светят, надо бы попросить Женю заказывать его на работу. После завтрака отправляюсь к отцу.

— Привет, бать, — жму ему руку.

— Доброе утро, сынок.

Обсуждаем дела и планы. Решаем проблемы.

— На сегодня, пожалуй, все.

Киваю.

— Пап, я еще сказать хотел: мы с Делей решили развестись, — говорю как бы между прочим.

Повисает гробовая тишина. Отец буравит меня взглядом:

— Кто решил? — тон ледяной.

— Деля. Я. Мы вместе. Давно надо было это сделать.

Неожиданно отец отшвыривает бумаги и словно испепеляет меня взглядом. Я впервые вижу его таким злым.

— Ты чего творишь, Рома?! Тебя никто не тянул в этот брак! Нахрена ты так с девочкой?! На качелях вверх-вниз катаешь ее, а она же любит тебя!

Завожусь.

— Не любит никто никого, — отвечаю уверенно. — Еще кто кого втянул! И вообще, это был взаимовыгодный союз!