Претензии у меня совсем к другому человеку.
Что за нафиг? Почему я не могу выбросить его из головы? Почему все время чувствую его руки на своем теле? И вспоминаю его язык в своей…
Хочу, чтобы он оказался там снова. Да. Вот так. Просто хочу, и все. И плевать на все доводы разума.
Я вылетаю из ресторана. У меня в руках пищит телефон. Смс от Никиты.
“Марусь, я не надеюсь, что ты сразу меня простишь. Я готов ждать, сколько потребуется. Я буду настойчивым и терпеливым”
“Иди в жопу!” - отвечаю я.
Прямым текстом. Кто кто, а Никита полностью заслужил это.
Послав всех ухажеров, я с облегчением перечитываю Пашкины смски, который весь день пытался назначить мне свидание. “Я тебя найду”, - написал он в конце.
Набираю его.
- Привет. Ты меня не нашел, - самоуверенно произношу я.
Ни секунды не сомневаясь, что услышу захлебывающийся от щенячьего восторга голос. И что он примчится ко мне по первому зову.
Но что-то восторга в его голосе нет совсем. А есть незнакомые мне стальные нотки, смешанные с легким раздражением.
- Нашел, - отрывисто бросает он. - Как свидание с Гусаком? Кажется, ты неплохо проводишь время.
И он бросает трубку.
Блин.
Кажется, в жопу только что послали меня…
22. 22
Паша
Игнор. Полный и абсолютный. И это вымораживает больше всего.
Если бы она написала: не хочу, не пойду, иди нафиг - мне было бы легче. Не знаю, почему, но вот так вот.
Но царственная Багира вообще не удостаивает меня ответом. Обидно, блин!
А еще очень хочется узнать, где сегодня вечером носит эту зазнавшуюся дикую кошку. На двести процентов уверен, что дома она сидеть не будет. Не для того приехала в город, чтобы торчать в гостиной брата перед теликом. По-любому где-то развлекается. И у меня есть вполне обоснованное подозрение, что не одна.
Выезжаю с работы, еду… сам не знаю, куда. Домой? Что там делать? Я планировал сегодняшний вечер провести с Багирой. А она… зараза жопастая!
Бесцельно кружу по вечерним улицам, подсвеченным фонарями. Уже сам не понимаю, куда еду и зачем. О! Знакомые места. Тут, за поворотом, “Атмосфера”. Почему бы не зарулить? И я заруливаю.
- Варлам здесь? - спрашиваю парней из охраны.
- У себя.
- Нормас. Я в бар.
Захожу, падаю в кресло за угловым столом. Может, Вар позже подтянется. Наверняка же не просто так сидит поздним вечером в кабинете, дела какие-нибудь решает. Так что я не лезу.
Я собираюсь осуществить одну идейку, которая пришла мне в голову по дороге. Пишу в городской байкерский чат с вопросом, не видел ли кто знойную красотку Багиру. Ее многие знают, но не все - она довольно давно уехала из города. Так что кидаю фотку. Такую девушку точно заметят. А байкеры - они везде. В каждом баре, кафешке, клубе. У меня всего два глаза, и, если я брошусь искать ее по городу, то могу до утра бегать бешеным бобиком. А с байкерами у меня сотня пар глаз…
Через пятнадцать минут мне в личку прилетает сообщение от бармена одного загородного ресторана. “Вижу цель. Она?” И фотка. Багира сидит за столиком с Гусаком. Держатся за ручки. Смотрят в глаза друг другу.
Мля…
Если бы мне в печень воткнули вилку, я бы это легче пережил. Тупая тянущая боль. Где-то в левом боку. Где печень. А, нет! Печень же справа. Слева сердце. И в нем сейчас дырки от вилки. Или от острых Багириных зубов…
“Спасибо”, - пишу я бармену.
Швыряю в сторону телефон. Сижу, уткнувшись взглядом в стену. Минут через пять не выдерживаю. И отправляю бармену сообщение со знаком вопроса.
