Кабуки - страница 11

В это время на вручении премии «Женщина года»:

– Яна Александровна, эту премию можно было бы смело вручить моему бывшему. Вот только за эти слова я могла бы получить целую истерику от него.

– Истеричная особа этот ваш муж, мне нравится.

Звук то ли хрустальных бокалов, то ли хрустальных мужчин.

– За нас, дорогая!

Сонно качели

В старом скрипели саду.

15 мая 2023 г., Москва, Россия

Вспышки мерцающего света от галогеновых фар BMW чиновника с номерами правительственной серии AMP в сопровождении пары полицейских подвизгивающих машин, развернувшихся через разделительную полосу на Новом Арбате, осветили силуэт женщины за рулём спортивно-утилитарного Porsche.

«Диковато», – подумала Катя.

Ей и раньше приходилось встречаться с мальчиками, высвободившими ангела путём кататравмы. Ночь женихов достигла своего апофеоза уже давно, когда впервые она собрала в себе то, что поменяло ID на бейдже с четырёхугольным именем «Катя» навсегда, а внутренний сокровенный Меконг перестал быть триллером, оставив жадные попытки дотечь до внешнего туманного Лондона. Тест на вшивость – обязательная часть ритуала для мужчин: мальчики роняют свою хрупкую мистификацию довольно быстро. Мир не такой большой, если отключить потоки ненужного, но найти настоящего мужчину – по-прежнему бзик века. По убеждению многих женщин, настоящие мужчины есть за затонированными окнами дорогостоящих автомобилей или в вязких окопах на передовых всех мировых и бытовых фронтов, сражающихся и погибающих за не свои метафизические галлюцинации.

– Вот же сука! Чуть не убил! – совсем рядом из такси Ford Galaxy вывалилась всегда беспричинно напористая и бесцельно пробивная женщина.

Полицейский – пафосный карикатурный дроссель в руках искушённого механика – человек, сидящий на заднем сидении чёрного затонированного BMW, поглядывал в окно, разглядывая водителя сопровождающей его машины, думая о том, что мужчину в бездну не спрятать, а в китель – да. Кортеж повернул на Моховую и растворился в потоке дёргающихся машин.

Я. Я обитатель земли, несущейся Земли. Я обитатель салона, несущегося автомобиля. Я обитатель состояний, несущейся души. Душа не во мне, а я в ней. Душа… специализированное транспортное средство, предназначенное для перевозки человека? Или нет никакой души? Нет Земли? И нет автомобиля? И нет меня? Сердце захолонуло.

А что есть?

…

– Ты спишь?

– Сплю.

– Или ты притворяешься? О чём твой смысл? Зачем текст этот?

– Не знаю. Я не озабочена сплетнями людей, не планирующих сны.

Что-то выхватываю. Открываю в случайном месте:

«Не слышно птиц. Бессмертник не цветёт,

Прозрачны гривы табуна ночного.

В сухой реке пустой челнок плывёт,

Среди кузнечиков беспамятствует слово».

– Как так приснилось?! Как смог вспомнить, проснувшись? Бессмертник не цветёт! Два отрицания, чтобы описать долину смерти. Я тоже так хочу.

Блокнот. Старательно вспоминаю сон, ничего не прибавляя:

«Зима. Новый Арбат. Лицо женщины. Два стекла.

Вывернутая перчатка. Справа клокочущее пятно. Места нет для него.

Схожу с дороги в сугроб.

И вдруг эта женщина в облике кителя.

Глажу её по ноге. Пугается.

Тащит. На лёд.

А я зацепился. Перчатками. Намертво. Женщина бежит всё быстрей.

В центр пруда.

Центр. Лёд. И вода.

Холода нет. Значит, плыть. Оглянулся.

Я далеко заплыл. Какой-то дом.

Плыву, выхожу, захожу.

То ли полицейский, то ли она навстречу.

Вы замёрзли! Дышите! Вот так, хорошо.