Мама-бобриха нырнула в норку. Восьмой сын-бобр хотел последовать за ней, но застрял. Он стал таким толстым, что не мог протиснуться в узкое отверстие.
Мама-бобриха обернулась и сказала:
– Нет времени ждать. Оставайся и хорошенько потрудись, чтобы воспользоваться подземным ходом и выбраться на свободу. Прощай!
– Мама, как звать меня?
– Зачем тебе?
– Все бобры в клетке имеют одно имя – Боб. А я хочу своё!
– Бобры не называют своих детей именами, для нас вы просто первый, второй, третий и так далее. Нам некогда задумываться над такими вещами, везде подстерегает опасность. Но я всегда мечтала, чтобы кто-нибудь из моих сыновей имел настоящее имя. Может быть, этим сыном станешь ты? Удачи тебе, сынок!
– Скажи, а где наши корни? Есть ли они у бобров?
– Найди имя, и ты найдёшь свои корни!
Мама-бобриха скрылась в темноте лабиринта. Восьмой сын-бобр дал задний ход, с трудом выполз наружу и отряхнулся.
– Неужто тебя навестила твоя мать? – удивлённо спросил самый старый бобр. – Счастливый… а меня за десять лет никто не навещал…
– У тебя есть возможность самому вернуться к родным. Вот выход – беги!
Старый бобр грустно покачал головой.
– Поздно. Где мой дом? Я не помню. Дом мой теперь здесь, в зоопарке.
– Дом не может быть клеткой! Ты сам говорил, что из хатки должно быть несколько выходов, что хатка – настоящий дом! А в клетке только один выход, тот, которым пользуются люди. Но моя мама спасла нас, она прорыла запасной путь. Вот он! Ступай!
– Нет! – старый бобр разозлился. – Не приставай! Я отвык добывать себе пищу!
– Но ты говорил, что инстинкты на воле оживают! Что нельзя разучиться строить плотину, нельзя забыть сочные стебли кувшинок!
– Замолчи!
Старый бобр грозно взглянул на восьмого сына-бобра, уполз в лужу и стал кувыркаться.
– Ты плачешь?! Ты плаваешь, чтобы скрыть свои слёзы? – поразился восьмой сын-бобр.
– Иногда лучше скрыть то, что нарушает твоё счастье.
– Ты ошибаешься, клетка – это не счастье! К счастью нельзя привыкнуть, а ты привык к нашей тюрьме и теперь боишься свободы.
– Отстань!
В это время несколько более худых бобров юркнули в нору и уползли. Остальные, более толстые, у которых не получилось последовать за товарищами, сгрудились вокруг норы и угрюмо молчали.
– Подумаешь, – сказал один, – мне и здесь хорошо.
– Я и не хотел никуда ползти, а только посмотреть… – сказал другой.
– Ненавижу, когда кто-то приходит и мешает твоему спокойствию, – сказал третий.
– Этот «кто-то» – моя мать! – закричал восьмой сын-бобр и кинулся на соседа.
Завязалась драка, в которой восьмому сыну-бобру досталось бы на орехи, если бы не помощь самого старого бобра. Он выполз из лужи и раскидал молодых в разные стороны.
– Не сметь! – сказал он. – У каждого бобра есть мать! Это святое. К тому же нам совсем не нужны сейчас гости. Не нужно, чтобы люди видели этот лаз.
Он закидал вход в нору соломой и снова полез в лужу. Хулиганы разошлись, восьмой сын-бобр лёг на солому и стал думать.
