Олег — мой лучший друг. Но Лена мне как сестра, которой у меня никогда не было. Мы выросли вместе и прошли через многое.
— Не знаю, — отчаянно стонет, пока я матерюсь сквозь зубы. — Ни хуя не помню. Ни хуя.
— Кретин! Блядь, ты совсем ополоумел?
— Врежь мне, если тебе полегчает.
— Кому здесь врезать, хорек? — высокие ноты знакомого голоса раздаются из коридора, а я растерянно кручу головой. — Сейчас, мигом, кусок дебила! Где у тебя сковородочка потяжелее?
— Воробушек?
Голос друга приобретает жалобный оттенок.
Облегченно вздыхаю. Анины методы очень жестокие, но всегда рабочие. Поэтому я остаюсь в укрытии.
Не хочется попасть под горячую руку всеобъемлющего спасения.
«И кому такое счастье достанется?»
От собственных мыслей становится неуютно. Визуализация потенциального Аниного партнера вызывает ревнивый скрежет под ребрами.
Как представлю, что чьи-то загребущие руки касаются ее совершенного тела — въебать хочется. Хоть кому, чтобы неповадно было. Чисто для профилактики.
Хрен разберешься в этих ваших чувствах.
— Тварь неблагодарная! Воробушек его с того света вытаскивала, ночей не спала! А он, инфузорный дегенерат, решил, что до хуя здоровый…
— Анечка…
— Хуянечка, блядь! Задницу с холодного пола поднял и марш наверх! — возня и шипение сменяются шарканьем ног. — От бедра и без резких движений, тварь! У тебя давление! Идиотина. Ничего-ничего, подожди. Твоей маме позвоню. Тетя Тата покажет неблагодарному сыну, как не уважать ее родовые мучения. Зубы не соберешь. Гарантирую.
Дальше ничего не разобрать.
Немного подумав, выбираюсь из укрытия. По-хорошему пора уходить. Позвонить Лене и выведать, что произошло. Но нос улавливает пьянящий аромат вишни. Анин парфюм перекатывается на языке и отравляет разум, заволакивает его сладкой дымкой.
А врач говорил о вероятных проблемах с потенцией.
Хер там плавал!
Пара вдохов — все. Стоит, как у подростка на постер с полуголой Анджелиной Джоли.
Будто последние месяцы я не на кашах сидел, а сплошные устрицы жрал и закусывал их сметаной с грецкими орехами.
Как это, блядь, работает?
Не зная, куда себя деть, разглядываю многочисленные чаи из коллекции Лены. Ее рук дело, ведь Олег пьет только кофе.
В надежде отбиться от вишни, напичканной афродизиаком, нюхаю каждую банку. Торможу на успокаивающем наборе.
В основе мятные листья, мелко нарезанный имбирь и едва заметная лимонная кислинка. После заваривания аромат раскрывается сильнее, чем навевает воспоминания о далеком детстве.
Только по этой причине навожу две кружки. Никак не из-за любви Ани к такой чайной композиции.
Она тихо проходит на кухню и молча опускается на высокий стул. Замираю и не свожу с нее взгляда. Просто так. Больше некуда. Вовсе не потому, что взор с любого предмета в помещении автоматом примагничивается к ней.
— Не смотри на меня, — рычит.
Давлю усмешку.
— Ты очень красивая, когда злишься.
— Иди ты.
Она гневно дышит и хватает стоящую перед ней кружку. Смотрит в пустоту. Замечаю, как ее плечи опускаются под давящим грузом.
Сколько раз я видел Аню такой? Уязвимой, нуждающейся в защите. Она злится, но ее пальцы дрожат совсем не от клокочущей внутри ярости. В ореховых радужках мелькают те же кадры прошлого, которые несколько минут назад вспоминал я.
Когда-то нас объединил Олег, оказавшийся на грани.
— Он же не снова?
Отмираю от ее вопроса. Аня тяжело сглатывает и медленно моргает. Хмурится. Всегда так делает, чтобы не плакать.
