Рывком открываю дверь. Приветствие, дежурный комплимент:
– Всем привет. Красивая прическа.
В нашем отделе из пяти столов заняты только два. За одним сидит девушка, узнать которую легко мог бы каждый, потому что прямо над ней к стене приколочена табличка: «Мария Степановна Воронцова, журналист». На Марье Степановне черная куртка с цепями, а на голове ярко красный панковский гребень. Я люблю эту вежливую, интеллигентную девушку. Она с упоением читает толстую книгу и отвечает хорошо поставленным голосом потомственной аристократки:
– Стилист посоветовал.
Над другим столом табличка более сдержана: «Репортер Петров».
Репортер Петров ведет себя как-то странно – сидит в позе Лотоса, ни на что не реагирует и подозрительно не дышит.
– А с ним что? – интересуюсь я у Марии Степановны.
– Не обращайте внимания, Митрофан Семенович, – охотно отзывается та, – это он вчера про йогов статью писал, теперь на себе опыты ставит.
– Похвально, – одобряю я действия своего подчиненного.
На моем рабочем месте страшный беспорядок. Табличка над столом отсутствует, бумаги разбросаны, ящики перевернуты.
– Ну и какие мерзавцы мне здесь погром устроили? – спокойно интересуюсь я.
– Это, Митрофан Семенович, вы вчера ручку здесь свою искали, – напоминает Мария Степановна, пока я возвращаю на стену табличку: «Митрофан Вистовский, старший группы ПОИСКА».
– А, ну да! – припоминаю я. – А рукопись мою никто не видел?
– Рукопись вашу я не видела, – плывет по кабинету нежный женский голос.
Роюсь среди бумаг, по мере сил возвращая их по местам. Рукописи нет. Она отсутствует.
– Слышь, Петров, – кричу я из-под стола, – займи до завтра сотню.
– У кого? – открывает Петров один глаз и мне приходится пояснять:
– У тебя.
– У меня нет, – снова смыкает веки репортер Петров.
– Тогда займи хоть сколько, – на всякий случай продолжаю атаку я, хотя уже догадываюсь, что в ответ услышу все ту же печальную отповедь:
– Хоть сколько тоже нет.
– А рукопись мою ты не видел?
– Не видел.
Репортер Петров уходит в полную медитацию. Практика йоги приносит свои плоды.
– Ах, черт! – неожиданно вспоминается мне. – Я же ее Сидорову давал почитать. Кстати, почему его на рабочем месте нет?
– Он уже третий день на работу не ходит, – откликается со своего стула Мария Степановна. – Говорят, его квартиру обокрали. А у дедушки инсульт. Ужасная история. Бедный Сидоров! Переживает, наверное.
Эта информация выводит репортера Петрова из транса. Он пробует распутать заклинившие ноги и оттого голос его звучит несколько резко и саркастично:
– Переживает! Я его на днях возле казино видел. Он мне еще Маузер показывал, спрашивал, сколько такая штука стоить может.
– Какой Маузер? – у меня слова Петрова вызывают здоровое любопытство.
– Что значит какой Маузер? Обычный пистолет системы Маузер, образца 1896 года, калибр – девять миллиметров. С патронами и кобурой. Как у комиссаров в гражданскую. На пару сотен может потянуть, наверное.
– Да, кстати, – вспоминаю я о своем деле, – займи сотню до завтра.
– Ты уже спрашивал, – отрезает Петров.
Сказать что-нибудь еще я не успеваю. Дверь с шумом открывается и на пороге появляется дежурный:
– Опергруппа, на выезд! Хулиганы в зоопарке слона замучили – консервную банку к хвосту привязали!
– Слон индийский? – оживляется репортер Петров.
– Индийский.
– Еду! – он вскакивает со стула и пулей вылетает из кабинета. Мария Степановна поправляет прическу.
