Возвращаюсь в свой закуток и плюхаюсь в кресло перед монитором, пытаюсь отдышаться от возмущения, лишающего меня воздуха, душащего меня. Ладно, чёрт с ними. Сейчас этот цирк закончится, все вернутся на свои места, уткнутся в свои графики и забудут про этот комичный инцидент. Потому что и вспоминать здесь нечего. Богатый клиент решил постебаться над дурачками, возомнил себя Илоном Маском, наверное, помахал у них перед носом пачкой своих миллиардов, а они и написали в штанишки.
Но ничего, я всё-таки не зря училась в лучшем заведении страны, так что я просто сделаю вид, что ничего такого не было. Не буду показывать им, что запомнила их конфуз. С кем не бывает. Всё вопрос денег. Забыли, работаем дальше.
И всё-таки мои пальцы сами собой набирают в строке поисковика фразу «аль Нахайят», и в выдаче начинают мелькать статьи «правящая действующая династия шейхов… наследные принцы Эмиратов… государственные перевороты…» и всё в том же духе.
Надо же, похоже, мне на самом деле сегодня посчастливилось столкнуться с настоящим принцем! И его царственный бампер даже соизволил соприкоснуться с моей тощей задницей простой смертной. Смердки, – хмыкаю я. Ещё и внукам про такое буду рассказывать. Даже и представить себе не могу, что же этот высокочтимый дон углядел в моей скромной персоне.
Никак с жиру его высочество изволило беситься. Надо будет рассказать своему брату вечером, правда, он, скорее всего, не поверит во всё это. Да мне и самой не верится.
Ну ладно, пора возвращаться к своим любимым трендам и графикам, и я открываю документ Excel, как рабочий телефон на столе у меня тихо тренькает.
– Кира, зайдите ко мне, пожалуйста, – слышу я в трубке голос генерального.
И выходя из кабинета сталкиваюсь со своими сотрудниками, наконец-то возвращающимися с совещания, и по взгляду Виолетты Ивановны, окатывающему меня словно из помойного ведра, понимаю, что сделка, по всей видимости, сорвалась…
– Проходи, Кира, нам надо поговорить, – приглашает меня к себе наш президент, и его вкрадчивый тон не предвещает ничего хорошего.
Я сажусь в кресло напротив и наблюдаю, как пару секунд Константин Суренович трёт свою сухую переносицу.
– Послушай, Кира, когда ты пришла к нас в компанию? – начинает он издалека. – Год, два назад?
– Почти два года, – отвечаю я. – А какое это имеет значение? – интересно мне.
– Ну что же, два года – достаточный срок, чтобы узнать всю нашу кухню… – снова с напряжением трёт он лоб, словно пытается извлечь из него ценные мысли. – Какая у тебя должность сейчас? Старший маркетолог?
– Нет, всего лишь младший, – с вызовом отвечаю я, и тут лицо моего босса проясняется. Решение найдено.
– Это просто замечательно! Вполне себе даже отличный срок, чтобы получить заслуженное повышение, – мягко, по-отечески, улыбается он.
– Вы меня повышаете? – с недоверием переспрашиваю я. Интересно, почему эта идея родилась у моего руководства именно сейчас?
Но президент компании развеивает все мои сомнения:
– Кира, ты слышала, что сегодня было на совещании. Малак аль Нахайят чрезвычайно ценный клиент. Нам очень бы не хотелось его упускать, – обтекаемо формулирует он свою мысль. Хотя может дальше не формулировать.
– Нет, я же чётко сказала там, в переговорной, – перебиваю я Константина Суреновича. – Я не продаюсь!
Хоть это пока то единственное, что осталось у меня. От моего безрадостного детства, бесприютной юности и вечно влажных простыней. Моя жизнь.
