Читать онлайн Gun Gun - Клаустрофобия души

Каждый человек одинок,

и всем наплевать на всех,

и наша боль – это необитаемый остров.

Альбер Коэн.

1.

Вечерело. Нью-Йорк кипел в сумерках уходящего августовского дня. Это первое, что бросилось ему в глаза: все дрожало и переливалось, постоянно меняя очертания. Через Манхэттенский мост Володя доехал до Нижнего Ист-Сайда. "И чего меня туда понесло?" – подумал он. Было пустынно и на Хестер-стрит он развернулся на сплошной и буквально сразу услышал за собой вой сирены. Видимо, патрульные дежурили в одной из подворотен, и он их не заметил. Повинуясь злому азарту, Володя нажал на газ и свернул на ближайшем перекрестке под носом у пешехода. Проехав еще метров 100, остановился и посмотрел в зеркало заднего вида. Патрульная притормозила в метрах 50, из машины вышел полицейский и направился к нему.

Володя отметил, как тот осторожно приближается к машине. Он приоткрыл дверцу и поставил ногу на землю. Полицейский мгновенно отреагировал: "Сэр, оставайтесь на месте, руки положите на руль". "А что, неплохая идея: вот так раз и навсегда покончить со всем?"

Вибрирующий звук из бокового кармана пиджака вернул его в реальность. Это была Ольга.

–– Володя! Ты где? – он уловил нотки тревоги в ее голосе.

–– Я? – он растерянно оглянулся.

Рядом с дверью автомобиля он увидел темную кисть руки, лежащей на кобуре.

–– Я в городе. Я перезвоню тебе, – он откинул айфон на сиденье.

"Сэр, положите руки на руль", – голос полицейского прозвучал над ухом. "Да, конечно, конечно, – прошептал Володя. – Ну, вот, опять все превратил в какую-то дерьмовую пьесу".

Утром его разбудил телефонный звонок. Незнакомый прокуренный баритон уверенно спросил: "Мистер Хмэл?". "Да, это я", – ответил Володя. Свой голос, неожиданно низкий, с хрипотцой он тоже не узнал: в нем было то, что, как ему казалось, не хватало его характеру. На другой стороне линии продолжали: "С вами говорит инспектор Мэйс. Хотел вас попросить зайти в участок. Тут недалеко, на вашей улице", – уточнил он. "Да, да, я знаю", – поспешно отреагировал Володя на официальный тон полицейского. – Но штраф я уже заплатил. У меня и чек есть". "Это по-другому вопросу", – не замедлил с ответом тот. Думаю, много времени у нас это не займет".

Разговор добавил неприятный осадок ко вчерашнему инциденту. Володя поднялся с постели и подошел к окну: в него тупо уставился невыразительный темно-серый фасад кирпичного дома напротив с кучей черных мешков на тротуаре, набитых мусором.

Снова зазвонил мобильный.

–– Володя, куда ты пропал? Вчера обещал позвонить и не перезвонил, – спросила Ольга с обидой и по ее тону он заметил, что у нее проснулось чувство собственности, и это ему понравилось.

–– С дорожной полицией отношения выяснял. Нарушил правила и… так далее. Как раз ты позвонила.

–– Не забыл, что мы сегодня идем на вечеринку?

–– Да ну их в …! – чуть не чертыхнулся Володя. – Надоели эти сеансы групповой поддержки.

Затем успокоившись, добавил: "Разве что поесть, выпить"?

– Вот и хорошо! Мы так редко куда-нибудь выбираемся! Так, как?

–– Меня в полицию вызывают. С утра позвонили.

–– По поводу вчерашнего?

–– Нет. Не знаю.

–– Кстати, как твоя бессонница?

–– Как обычно.

–– Ладно. Позвонить не забудь.

С Ольгой Володя познакомился год назад в танцевальном клубе, где он иногда аккомпанировал. С первых встреч он был настроен исключительно на отношения без обязательств и где-то в подсознании у него хоронилась мысль, что это все не на долго и дано для того, чтобы пережить период, возможно, не самый лучший в его жизни. Порой ему было совестно, потому что Ольга, мало сказать, хорошо к нему относилась. Она была искренняя. Он это чувствовал и это подкупало. С другой стороны, ближе человека, чем она у него не было. Если они долго не виделись, он тосковал, не мог сосредоточиться на работе. Встреча после разлуки казалась праздником, но через некоторое время природа брала свое, и он начинал скучать: даже она была не в силах освободить его от экзистенционального одиночества.

Ольге было сорок с хвостиком. Среднего роста, крепко сбитая, с ясным лицом и открытым взглядом, близко посаженными глазами и упрямым ртом, что делало ее не красавицей, тем не менее она казалась ему весьма привлекательной женщиной, особенно когда в ее глазах проскальзывало что-то одухотворенное. Володя знал, что Ольга увлекается поэзией и пишет сама, но лишь однажды она прочла ему свое небольшое стихотворение, не лишенное, как ему показалось, таланта. Однако было в ее внешности и такое, что особенно волновало его: у нее была необыкновенно красивая и по-девичьи упругая грудь. В одежде она казалась чуть великоватой, но за счет идеальной формы, позволяла Ольге смело ходить без бюстгальтера, которые она терпеть не могла. Володя даже как-то усомнился – кормила ли она ребенка грудью, но не спросил ее об этом, посчитав вопрос не тактичным. Ольга была родом с Украины, где жили ее мать и младшая сестра. Отец умер рано. Как-то в минуту откровения она призналась Володе, что для того, чтобы иммигрировать в Штаты, она фиктивно вышла замуж за человека, который уезжал на постоянное место жительства в Израиль. У нее к тому времени уже была маленькая дочь. С отцом ребенка расстались раньше. Из Израиля – время, проведенное там, ей показалось кошмаром – они в конце концов перебрались в США, где развелись, несмотря на то что партнер настаивал на брачных отношениях, но она была непреклонна. На что надеялась? Сама не знала. Главное – ее мечта сбылась, да и с работой повезло. Такие нетривиальные факты из ее биографии сначала озадачили Володю, но в ее признании жила та простодушная честность, свойственная только детям, когда они говорят о своих поступках, и это успокоило его. Хотя, по правде сказать, к женщинам он относился с недоверием и легким презрением, на что были свои причины, но удивительным было то, что эти травмирующие его душу чувства совсем не затрагивали Ольгу, как будто та принадлежала к особой касте.

2.

Дежуривший на входе участка полицейский подсказал ему как найти офицера Мэйса. И хотя Володя уже бывал здесь, Мэйса он прежде не видел. Тот встретил его кивком головы, пригласил сесть напротив и попросил предъявить какой-нибудь документ, удостоверяющий личность. Володя вынул водительские права и положил их на стол. Пока Мэйс вертел их в руках – было заметно, что это пустая формальность – Володе удалось рассмотреть офицера: белый (как принято здесь говорить), маленькая голова, редкие светлые волосы, зачесанные назад, короткая шея крепыша. Трудно было определить его рост. По оттопыренным маленьким ушам, которые выглядели нелепыми лепешками и вдобавок приплюснутому носу, можно было судить о его боксерском или борцовском прошлом. Несмотря на такую устрашающую внешность, вид его Володе показался вполне добродушный.

–– Вы русский, – почти утвердительно начал Мэйс.

На самом деле Володя был из Беларуси. По опыту он знал, что офицер вряд ли что-нибудь знает про это государство в центре Европы, о котором не слышало подавляющее число американцев, и он давно к этому привык. Он вспомнил случай, который произошел с ним в одной южноамериканской стране, когда ранним утром на берегу Карибского моря к нему подошел торговец разными побрякушками и спросил по-английски, откуда он. После ответа метис неожиданно широко улыбнулся и с большим акцентом выдал: "А, Минск, Лукашенко!" Вот тогда Володя точно удивился.

–– Русская мафия, – хмыкнул офицер, продолжая вертеть в руках его права.

–– Я музыкант, – с легким вызовом парировал Володя, проворачивая в голове варианты, какие претензии могут быть у власти к нему.

–– Давно в Штатах? – тут Мэйс наконец оторвал взгляд от удостоверения и внимательно посмотрел на него. Без сомнения вопрос был чисто риторический. "К чему эти игры?", – подумал Володя.

–– Два года, – он никак не мог решиться спросить, зачем его вызвали в полицию, но он понимал, что иногда желание выяснить положение только ухудшает дело.

–– Чем зарабатываете? – продолжил свой допрос Мэйс.

–– Продаю музыку.

–– А… понятно. Диски, винил, кассеты…– протянул Мэйс.

–– Не совсем так. Я продаю написанную на бумаге, если можно так сказать, современную музыку. Классическую, авангардную.

На лице Мэйса появилась маска удивления.

–– И как бизнес? – не скрывая любопытства он посмотрел на Володю.

–– На хлеб хватает, – Володя поморщился и помассировал шею.

–– Вы не здоровы?

–– Нет. Давление, наверно, поднялось.

–– Понимаю, – с наигранным сочувствием продолжал офицер, рассматривая Володю. Наверняка он уже знал о вчерашнем инциденте и к тому же ему приходилось, видимо, редко иметь дело с русскими, а свое отношение к ним он сформировал из фильмах о русских гангстерах.

–– Может, скажете, зачем меня вызвали? – наконец не удержался и спросил Володя. – У меня сегодня деловые встречи и мне не хотелось бы опаздывать. Бизнес – есть бизнес. Понимаете?

–– Вы живете один? – будто не услышав его продолжал Мэйс.

–– Да, я живу один, – проговаривая каждое слово ответил Володя.

–– Хорошо, – при этих словах Мэйс открыл ящик стола и достал фотографию.

–– Узнаете этого человека?

Володя подался вперед, чтобы рассмотреть ее получше, заметив при этом, что офицер оценивает его реакцию.

–– Да. Это Фёдор Л.

–– Вы знакомы? Давно?

–– Мы учились вместе в консерватории, – Володя инстинктивно мотнул головой в сторону, как ему показалось, своего прошлого.

–– Когда вы видели его в последний раз?

–– Года два назад. В Минске.

–– Где?

–– В Минске.

–– Это где? – насторожился Мэйс.

–– В Беларуси. Это столица Беларуси.

–– Бэ-ла-рус? – глубокомысленно произнес Мэйс, закатив глаза в потолок.

–– Да, – Володя не стал пояснять, со злорадством надеясь, что тот не спросит про страну, чтобы не показывать своего невежества перед иностранцем.

–– Что вы там делали? – прищурившись, спросил Мэйс.

–– Хоронил отца. Навещал мать. Если интересно…

–– Да, да интересно, – перебил его Мэйс, откинувшись на спинку стула, положив нога на ногу, приготовившись таким образом слушать Володин рассказ.

–– С Фёдором встретились случайно в городе, – начал тот. – Посидели в кафе, обменялись номерами телефонов и разошлись. Вот и всё.

–– И больше вы его не видели, не говорили по телефону, не общались по Интернету? – с удивлением заметил Мэйс.

Володя задумался.

–– Ну, конечно! – вспомнил он и для большей убедительности хлопнул себя по лбу.

–– Фёдор звонил мне месяц назад из Минска. Он спрашивал, какие здесь цены, сколько стоит снять номер в недорогой гостинице, в каком районе лучше остановиться? Я еще в шутку спросил его, не собирается ли он приехать? Он ответил, что возможно, но не знает когда. Ничего странного не заметил. Кто из нас в молодости не мечтал побывать в Нью-Йорке? Помню, он мечтал об этом еще в консерватории.

–– Ваша мечта сбылась, – подвел итог Мэйс.

–– Вы правы, – Володя вспомнил вчерашний инцидент.

–– Вам должно быть любопытно, почему вас пригласили сюда? – офицер не заметил его сарказма.

–– Догадаться уже нетрудно. Это связано как-то с Фёдором? – спросил Володя.

–– Да. Ваш друг погиб.

Возникла пауза. Володя тупо уставился на знакомое лицо на фотографии, взятой то ли с документа, то ли из социальных сетей. Когда он оторвал взгляд от фотографии, и посмотрел на Мэйса, тот продолжал.

–– Его обнаружили вчера рано утром возле гостиницы, где он снимал номер. Всё говорит о том, что он выпал из окна. В его крови нашли алкоголь.