Читать онлайн Елена Самсонова - КЛЮЧевая дверь

Задолго до настоящих событий.

Человек в старинном комзоле сидит в верхней башне невысокого особняка под дневным светом витражных окон и нервно пишет, стуча каблуком по паркету. На страницах старинной тетради появляется запись гусиным пером. Он макает его в чернильницу и совсем не смотрит на текучие кляксы:

17 апреля 1827 год.

Сии датированные записи сотканы из одиночества, потому что я начинаю забывать про внешний мир. Ночь и день сливаются монохромно. Всё иллюзия, осязаемые только стены. Я считаю дни по моим снам, в которых бродят призраки минувшего, а я сам становлюсь химерой среди них. Я не хочу ни есть, ни пить, и со стороны, я думаю, выгляжу так же, как все здесь, – белесой тенью, которая становится чем-то весомым от внимания к ней, от пристального взгляда человека. А я уже теряю себя как игрок, хотя… я еще и не персонаж. Пока нет.

18 апреля 1827 год.

Сизифом себя чувствую в горькой игре, где призом служит существование. Мой камень, трудом поднимаемый на вершину, вновь и вновь обрушивается, оставляя мне лишь угнетённое дыхание. Я безуспешно стремлюсь преодолеть барьер, что преграждает мне путь к свободе. «Они» смеются, полагая, что ведут меня к просветлению, повторяя и повторяя мой опыт разными способами, новыми встречами со старыми знакомыми, а на самом деле лишь углубляют мой безнадёжный пессимизм.

19 апреля 1827 год.

Я не могу…

Я тщетно пытаюсь пробиться сквозь волну неуверенности. Даже отверзаю уста, дабы донести спорщику своё мнение в нашем кружке философов, к примеру, но уверенность оппонента, его авторитет влияют на меня, и подавленные слова остаются при мне. Голоса критика, редактора, иного противника кажутся громче и важнее моего. Кто я рядом с ними?

Я ощущаю себя графоманом в присутствии тех, кто видится мне колоссами.

20 апреля 1827 год.

Любимая, прости… Я не вернусь…

Здесь вы узнаете о том, с чего всё началось, о герое этой истории, где и когда он жил, а потом начнется самое интересное.

Эта история произошла совсем недавно, в почтенном старом городе, прекрасном и величественном в русской истории, которая много раз переименовывала его в обозримом прошлом, меняла его жителей, их политику, одежду, мировоззрения, но неизменно привлекала к своей красоте и загадочности новых приверженцев.

Город стоит на берегу реки. По набережной ходят молодые архитекторы, студенты психологи, поэты и писатели, а также восторженные барышни с фотоаппаратами. У каждого есть свой культурный маршрут.

Где можно встретить писателя? Может быть, в Доме книги или в литературном клубе, или в кофейне для книголюбов, или в одном из двадцати букинистических магазинов в поисках редкой идеи, или же в библиотеке. Знаете? Их здесь 198.

Кажется, что это рай. Здесь, в Городе читают, пишут, печатают, покупают и продают книги.

Но…наш герой несчастлив. Он полон внутренних противоречий, ищет себя как профессионала и не находит. В восемнадцать лет он остался без родителей. Сейчас ему двадцать девять. Он бросил в свое время факультет журналистики в городском университете на третьем году учебы по несчастной любви. На упадническое настроение наслоилась тотальная неспособность учиться как все. Более того, ему казалось, чем больше он учится, тем меньше может. И студент ушел.

Не состоялся как писатель, несмотря признание окружающими его таланта. К началу этой истории он искренне считает, что, что всё самое прекрасное уже написали до него, в том числе отличился на литературном поприще его собственный дед профессор, в прежние времена пишущий под псевдонимом рассказы для периодического издания «Невы».

Это молодой симпатичный мужчина высокого роста, с темными волосами и светлыми глазами оттенка настроения, интеллигентный местный уроженец, чьи предки всё обозримое для него прошлое жили в этом городе. Он зарабатывает чем угодно, лишь бы быть поближе к местам скопления разных книг: каталогизирует фолианты в библиотеке, разносит пирожные в Доме Книги, стоит на кассе в книжном магазине, где знакомится со всеми новинками и изучает раритеты, и не зарабатывает на истинном своём призвании – литературном творчестве, которое профессионалы находят «небесталанным».

Однажды судьба подкинула ему таинственный сюрприз, а вместе с ним шанс сыграть роль детектива, вырасти над собой и одновременно почувствовать себя истинным писателем. Он поверил знакам судьбы, символам многозначных понятий и шансом воспользовался.

Так началась эта неповторимая мистическая история, в которой нет ничего очевидного.

***

Моросящий дождь выбивает музыкальную дробь на истёртом подоконнике, складываясь в долгую осеннюю песню. Я сижу за столом, окружённый страницами заброшенных рукописей и пустыми чашками из-под кофе, бездумно наблюдая, как капли на стеклах прокладывают себе дорожки, скатываясь вниз. Окна временно становятся чище. Накатывают воспоминания.

Меня зовут Игорь. Если формально – Игорь Павлович. Я – начинающий писатель. Много лет «начинающий». Никак не получается договориться самому с собою. В этом мрачном уголке, моём доме, где мечты о карьере писателя столкнулись с суровой реальностью, я нашёл старый ключ.

Помню, был вечер.

Он лежал у меня под ногами, когда я поднимался к себе на последний этаж моего Богом забытого старинного особняка. Думая про персонажей моей книги, я поднялся выше последнего этажа, туда, куда не ходил ни разу до этого. Даже не понял по рассеянности. Шёл себе, выронил рукопись, что брал с собой на прогулку вычитывать. Пришлось мне наклониться за папкой, и вдруг лестничная клетка озарилась мгновенной вспышкой света. Молния. Что за чудо?

И я его увидел.

Увесистый такой, фигурный ключ, с тиснением во всю длину, больше уместный в музее, чем здесь. Надпись гласила nosce te ipsum (познай самого себя). Откуда он? Поднял глаза. Дверь. Массивная. С тяжёлым бронзовым кольцом и изогнутой ручкой, обитая медными гвоздиками. Явно старинная. Эта? Я вспомнил, что видел снаружи дома башенку с цветными витражами, когда гулял. Никогда не думал о ней. Мне становится не по себе. Тут темнота, незнакомое место, внезапная молния. Мистика какая-то. Робость одолевает меня, богатое воображение крупными штрихами набрасывает в мою голову картины разных ужасов, но я всё равно подхожу к двери и высматриваю замочную скважину. Они действительно подходят друг другу: ключ и замок.

Да уж. Но чей он?

У меня в этом доме нет ни тайника, ни кладовки, мой собственный ключ выглядит совсем иначе. Я живу здесь, потому что прихожусь единственным внуком моей бабушке, и в этом моё невеселое везение. После её смерти у меня появилась просторная квартира с массивной мебелью царских времён.

Я спустился на жилой этаж, спросил про ключ жильцов. Мне не ответили. Испуганно цокали языком, услышав про молнию. За отрицательными махами головой я видел у давних соседей узнавание и страх, они прощались со мной и спешили закрыться в своих квартирах. Мелькали у них какие-то догадки об этом, но мне они не сказали ничего.

Я решил, что ключ теперь мой. Кто-то потерял его или здесь он много лет обретался за старым наличником, неясно пока. Буду дознаваться.

Что за этой дверью? Этот вопрос надолго повисает в моей голове. Я спускаюсь в квартиру и решаю записывать свои мысли в ноутбук, как в журнал. Это судьба. А ключ – не просто кусок железа, нужная вещь. Только разгадав загадку, скрытую за дверью, я смогу узнать, зачем это мне.

Мои дедуктивные предположения из дневника:

Запись 1: Почему именно этот ключ?

Да. Он был создан именно для этой двери. Я засунул его в замок, и он идеально подошел. Версия, что ключ – шутка моих друзей мистификаторов отпадает. Но я не стал пока открывать «нечто». Похоже, что это не просто физический объект, а символ. Чего? Тайны старого дома или моего личного прошлого, а может быть всего сразу. Как-то сомнительно. Идти или нет? Я слушаю себя. «Да» перевешивает. Я определенно хочу разгадать эту тайну.

Запись 2: Слухи о двери.

Сегодня пойду в город. Мне вдруг стала интересна архитектурная история нашего жилья. И с людьми поговорю. Я недавно здоровался со старыми соседками. Судя по их внешности, они точно видели Сталина. Почему бы им не знать про таинственную дверь?

Игорь начинает исследовать историю найденного в холле дома таинственного ключа и двери. Он встречает пожилую соседку, которая рассказывает о странных событиях, связанных с ней. Она предостерегает его о возможных последствиях, но его любопытство только усиливается.

Библиотечные часы тикали размеренно и ровно, точно так же как они тикали пятьдесят и сто лет назад, стоя на этом самом месте. Игорь, полный решимости разгадать тайну двери, копался в пыльных страницах старых газет и местных хроник, и с его точки зрения время летело слишком быстро.

Он узнал, что дому больше двухсот лет. Предположительно его строил архитектор масон, стремящийся запечатлеть «музыку в камне», возможно, колдовская башня была спроектирована такой изначально. С каждой страницей писатель погружался во мрак истории, наполненной противоречивой информацией и пустыми слухами.

Но самое странное – это упоминания о двери, о которой никто из его соседей не хотел говорить.

Рассказано это было в городских хрониках «Северной пчелы», номер выпущен в середине XIX века, в рубрике «Всякая всячина». Видимо, редактор не придавал этой заметке сколько-нибудь весомого значения, раз он оказался именно здесь. Записана была легенда об особняке, очень похожем по описанию на дом Игоря. Его называли «великолепный дом с башней» и рассказывали, что он был окружен загадочными происшествиями с самого основания, когда его начали строить во времена Екатерины II. А основание-то закладывалось не на пустом месте. Хозяин выкупил землю у прежнего владельца с уже имеющейся на ней каменной заброшенной постройкой неизвестного назначения, и таинственный «живой» туман стал клубиться там еще при разборе старой конструкции. У рабочих случались и звуковые галлюцинации, но, поскольку вреда от того никому не случилось, подрядчики просто нашли рабочих с самыми крепкими нервами и закончили начатое строительство.

А потом уже жильцы дома наблюдали неясные прозрачные силуэты внутри чердачной башни, но когда отправлялись смотреть, кто там есть, неизменно находили башню пустой. Так рассказывали те, кто жил рядом с особняком. А еще они видели мерцающие огни порой, подобные свечам, но что это такое, не выясняли, однако слух распространили окрест так, что он дошел до печати. Сами жильцы ни на что не жаловались.

Нашлось несколько газет за разные эпохи, в которых сообщали о таинственных исчезновениях людей в этом районе, причем почему-то в один и тот же день. И есть свидетельства, что шпиль башни тогда пронзала молния, озаряя город на много верст вокруг.

Все слухи, так или иначе, были связаны с дверью в его доме. Некоторые свидетели утверждали, что присутствуя в особняке, видели странный свет, исходящий из-под неё, другие слышали шёпот, доносящийся изнутри. Было интересное сообщение в газете первой половины XIX века: «Господин N , живший в комнатах «Литературного дома» пропал накануне своей свадьбы в районе «Дома Баженого», где его видели в этот день в последний раз, заходящим в парадный подъезд. Невеста этого горя не пережила. Если кто-нибудь знает о местонахождении писателя, сообщите, пожалуйста, об этом по адресу: … и подпись Брат господина N»