Всё, что мы переживаем настойчиво,
Снова и снова вламывается к нам,
Требуя внимания и наших сил…
Но душа опытная обнаруживает часто
Их бесцельность, а заодно и бессмысленность…
Кому достаточно одной подсказки,
Других же, и сотню раз проводя через испытание,
Не образумишь…
То есть нам либо ничего не хотят донести,
Либо с одинаковым усердием говорят одно и то же…
Наша роль бесконечно мала,
Если её вообще можно обнаружить…
Нам отведена роль наблюдателя,
Даже в том случае, когда самому
Приходится быть в гуще событий…
Посему не есть ли наше участие в жизни
Формальным,
Не требующим ни «нового» знания,
Ни «новых» впечатлений…
Главное, не есть ли дорога, по которой идём,
Формой тавтологии…
И не движение ли это по кругу?
И даже если временами нам кажется,
Что мы влияем на ход событий,
На деле же наше «желание» вписывается
В очередной виток подвижной материи…
Силы внешние, чаще враждебные,
Не перестают давлеть над нами…
Потому и начинаешь ценить покой…
Но насмешка в том, что он недостижим…
Ибо «вечный двигатель» не перестаёт
Работать и вносить коррективы…
То есть Мир лишь в ничтожной степени изменим,
Ибо законы суетного вращения материи,
то есть нас с вами, неизменны…
Человек не то чтоб слаб,
Он немощен перед лицом запущенного механизма
Делания ничто из ничего,
Как света из тьмы,
Как, в конце концов, добра из зла
И наоборот…
И чаще всего чем более нам хочется
Зависнуть, остановить время,
Тем быстрее приходят перемены…
Мы пешки в большой игре
С завязанными глазами,
Мы внутренности и оболочка
Видимого мира…
Нас перемалывает время…
Нами питается чудовище,
Да и мы – плоть от плоти его…
Мы всегда жертвы обстоятельств,
И все, в конце концов, бесследно исчезаем…
