Теперь мы знаем все про эту Даму:
И как она красива, как упряма,
Какой имеет цвет волос и глаз!
Но что в ней так притягивает нас,
Пока сказать отчетливо не можем…
Она, бесспорно, выглядит моложе
Тех лет, что выдает наличье внуков…
Мы видим: с нею невозможна скука,
Но также невозможен и покой…
Быт не заест под боком у такой,
В которой неуемный темперамент!
Вот силы воли на лице орнамент,
Читается и опыта узор…
Кто вынес из «избы» весь этот «сор»,
Дающий пищу нам для размышлений?
Как в ней заметна смена настроений,
К чему она подвержена так часто,
Что выдает в ней женщину негласно,
Что на земле стоит на двух ногах,
Но склонную к витанью в облаках,
Под платьицем скрывающую крылья…
А вот воспоминанья охватили
О юности, что в сердце бережет,
О том, каким удачным был полет
В Сегодня из заоблачного Детства…
И можно рассмотреть следы наследства,
Что до сих пор она хранит в себе…
У глаз морщинки – крен в ее судьбе,
Взметнулись брови – новый поворот,
Чуть приоткрыт ее красивый рот,
Как будто в ожиданьи поцелуя…
Кто подглядел в ней женщину такую,
Которая стремится к идеалу,
И ту, что наряжаться не устала
И платья проверять на прочность в носке,
И то, что ей к лицу ее прическа,
И как нежна, и как стремится к цели,
Какие в ней печали отболели,
Но в ауре от них еще дымок…
Какой сквозит в улыбке холодок,
И страсть, с которой может отдаваться…
И в чем она не хочет признаваться,
А вот ее глаза нам рассказали.
Но капля Тайны скрыта под вуалью:
В губ уголки прокравшийся испуг…
Все это дело вдохновенных рук,
Оставивших невидимый автограф.
Спасибо за ее… Портрет, фотограф,
В той рамке, что мы сами вмиг раздвинем…
За эту четкость и размытость линий,
За то, что видим, что лишь сердцем зримо,
И ловим то, что так неуловимо…
