Читать онлайн Дика Кара - Книга ответов – 3. [на вопросы, которые задаёт тебе Жизнь]

Корректор Елена Кулыгина

Дизайнер обложки Мария Бангерт

© Дика Кара, 2021

© Мария Бангерт, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-0053-7594-0 (т. 3)

ISBN 978-5-0050-7249-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тому, кто ищет свой Путь

В мире чистой страницы вновь рассвет. Пришёл как и обычно нежданно и негаданно. Сам пришёл, никого не спрашивая и не предупреждая.

И если кому-то всё ещё кажется, то пора переставать пугаться, креститься, делать нелепые па, бежать без оглядки, требовать четкости и однозначности.

Мир чистой страницы не терпит всего этого, что перечислено. Этот мир открывается не всякому, не сразу, не всегда. Но раз туда входящий не оглядывается после.

Да и о возвращении думать не будет. Куда, собственно, возвращаться, если того места, где был, больше нет. Зато есть рассвет и новый мир, что рождается на чистой странице.

Каждое утро рождается. Продолжается днём, ночью, до предрассветного крика петухов. А после вновь новое кино и ещё одна чистая страница в твоём мире.

И если ты из тех, кто готов по-другому, то мир чистой страницы ждёт тебя. В лучах восходящего солнца, в птичьих трелях, в просыпающихся сердцах жителей, в объятиях и улыбках родных и близких.

Сидеть на берегу моря. И просто смотреть вдаль. Держать тебя за руку и чувствовать под ногами горячие камни, пропитанные солнцем и солью.

У края жизни сидеть. И слышать биение сердца Земли. Знать, что всё ещё живое и дышит, а через пару мгновений не знать ничего.

Между прошлым и будущим сидеть. Свесив ноги с моста, беззаботно болтать ими, прикасаясь ступнями к водам стремительной горной реки.

Перед неизбежностью сидеть. Смотреть ей в глаза, взгляда не отводить. Загадывать желание и наблюдать, сбудется или нет.

Заглянув в зазеркалье, сидеть у холодной стеклянной глади. Кидать камушки с берега, считать круги на воде.

И смотреть вдаль без ожиданий, без сожалений, без попыток что-либо в прошлом изменить. И наконец встать и пойти. Пропускать сквозь себя время.

Глубокий вздох. Выдох. Мир замер. Без ожиданий. Потому как когда и чего ожидать он не знает. Никто не знает. Каждый учится жить, не дыша.

Воздух перестал гнать воду. Вода остановилась, призадумалась, обернулась, встала на дыбы, решив переписать либо закопать историю в землю.

Где те великие судьбы, что идут рука об руку с провидением? Отчего по бездорожью, волоча стоптанными ботинками, человечество идёт на убой?

Меняется палитра ценностей, пересматриваются цели, что мы хотим получить в результате? Кто и что видит, когда говорит: «Всё будет хорошо»? ⠀ ⠀

Мы так и не дошли до понимания «знание», хотя знаем точно, что это – сила. Время требует от нас осознанности и понимания «капитала духа», что есть в каждом из нас.

Сможем ли мы дотянуться нашим общим сознанием к тому, что спасёт этот мир? Сможем ли протянуть руку тому, кто в маске, кто без сил, кто еле живой? Сможем ли научиться дышать «на двоих», чтобы выжить и завтра жить?

Впереди у тебя целая жизнь! Да и сейчас, читая эти строки, ты живой и живешь. Пригласи Жизнь на белый танец! Она давно заждалась тебя.

Ей больше не больно. Она перестала наблюдать за тем, как ты отворачиваешься от себя и от неё, не слышишь, не ценишь, не бережёшь своё и её время.

Она всё знает (даже больше чем ты думаешь), понимает и по-прежнему любит тебя. Да, такого разного. И, знаешь, она ждёт когда наконец ты вспомнишь себя.

Смотрит на тебя издали, наблюдает как ты бездумно тратишь время, а потом крадёшь и украдкой прячешь драгоценные минуты счастья.

Наблюдает и думает, почему всё так? Разве Жизнь твоя не твоя? Разве ты рождён не чтобы жить, любить, творить? Разве крылья тебе даны не для того, чтобы летать?

Наблюдает Жизнь, да сказать никак не решается. Весточки и знаки все тебе посылает, намекает, подмигивает. Шлёт в записках слова любви и поддержки. Ждёт, когда ты пригласишь её на танец.

Выбор за тобой.

Хорошее время сейчас для планов на Жизнь – ветреное, с мыльными пузырями в голове и волосах, с ручьями, что бегут в подворотнях городов и в лесных оврагах.

О чём мечтаешь-желаешь? Что в планы включаешь свои, записываешь в ежедневник на год? О чём наедине с собой думаешь, откладывая на завтра?

Запланируй любовь! Ведь это здорово. Думать о том, о чём не знаешь, но догадываешься. Каждый раз встречаешь любовь и кажется, что вот она – самая что ни на есть настоящая.

А после перебираешь в копилке воспоминания, прикасаешься к ним сердцем, пробуешь Душой на вкус и размышляешь: «Любовь – это кажется?». Нет, не кажется.

Да, она такая разная. Принимающая, поглощающая и одновременно раздирающая твоё сердце в порошок, а после бальзамом на Душу и прикосновениями для тела.

Она – та самая любовь – разная. Для баланса через дорогу с ненавистью живёт. Одна хлещет по лицу порывами ветра перемен, целое бьет на части, а другая – склеивает осколочки и вновь на блюдце с голубой каёмочкой молодильные яблоки подаёт.

Запланируй любовь! Для начала – хотя бы чтобы не скучно было. А когда она придёт, то, поверь, всего тебе мало покажется. И захочется вдохнуть Жизнь по-настоящему, и чтоб надолго.

Бьется твоё сердце, слышишь? Каждый миг бьется. Работает, не переставая. Пишет диаграмму твоей Жизни. Карту Пути – дорог твоих помечает.

Ровно все больше бьется, тихо, несмело. Следы еле-еле на песке оставляет. Все реже рвётся наружу, крылья не раскрывает. Но все ещё дышит.

А помнишь как оно выпрыгивало из груди, расширялось до горизонтов и целого мира ему было мало? Летело к звёздам, писало письма до краев, не замечало спидометра? Ведь ты всё помнишь.

Скромненькое многоточие после пунктирной либо с должным напором асфальтная прямая с уверенной подписью справа внизу?

Ленты лесных тропинок между гор с ромашками в волосах и вкусом спелой малины или прибрежная коса с шумом прибоя и ракушками, с запахом свободы и пониманием соли?

Булыжные мостовые и кирпичные дома, рассказывающие изнаночные истории старого города, или утренняя чашечка свежесваренного с круассаном под музыку просыпающегося города?

Какая диаграмма счастья у твоего сердца?

Помнишь его? Скажешь: «Был где-то там». Был-жил. Где-то там жил твой друг. Жив? Живет? Почему он был в твоей жизни, а теперь где-то там? Что с ним? Что с тобой?

Сколько в твоём сердце живет друзей? Кто твой друг? Как он им стал? И почему он так дорог тебе? Сколько времени вы проводите вместе? О чем говорите-спорите?

Какими идеями дышите-бредите на двоих? О чем часами можете молчать, попивая чай или что покрепче? Сколько перекрёстков прошли, мостов вместе проложили?

О чём он, твой друг? Что для него действительно важно, ценно, ключевое? Какими смыслами и гранями вы соприкоснулись, заглянув в глаза и сердце друг друга, став не разлей вода?

Твой друг как никто другой знает тебя. Ведь так? И тот, кто где-то там сейчас, тоже тебя знал. Ты стал другим? Или он теперь про другое? Что стало с теми смыслами, что прежде были на двоих?

Загляни в себя, присмотрись, прислушайся. Ответ где-то там.

Ты слышишь как стучит наше сердце? Оно одно у нас на двоих. Каждый из нас – уникален в своём Пути и развитии. Но наши сердца одинаково бьются, вторя биению сердца Матери Земли.

Твои глаза смотрят на все четыре стороны. Мои тоже. Иногда мы соприкасаемся взглядами, пересекаемся лентами дорог, даже узелки о нашей встрече завязываем на память.

Ноги твои идут вперёд, даже если кажется, что назад. Нет, всегда только вперёд. В прошлом – лишь стеллажи воспоминаний и полученных уроков от Жизни. И у меня также.

Твои мысли бегут со скоростью света, а может и быстрее. Много скоростей придумано, измеряет каждый по своему. Мои тоже бегают как им вздумается. Все пытаюсь научить их строевому шагу, но видимо, не в этой Жизни.

Ты мечтаешь. По-разному: глобально иль украдкой, лицом в подушку; как раньше, в детстве, иль вздыхая на обеденных перерывах, в отпуске и то несмело. А я, знаешь ли, тоже мечтаю.

Знаешь, каждый раз я слышу как стучит счастьем мое сердце, когда я притрагиваюсь босыми ногами к тёплому бьющемуся сердцу Древней Матери. И твоё сердце, знаю, тоже стучит сильнее от прикосновений к сакральному, глубинному, родовому.

Ведь оно у нас одно для всех?!

Не уходи в песок, каждый раз переворачивая часы, как только последняя песчинка падает сверху вниз. Считать песок времени довольно скучное занятие.

Не уходи в песок, зарывая в него голову, словно страус. Ничего там интересного нет – глазам темно и пыльно в носу.

Не уходи в песок, теряя опору под ногами. Песок – вязкая субстанция, течёт, меняется, не позволит тебе оставить и сохранить свои следы.

Не уходи в песок, дробя на части глобальное, пытаясь среди осколков найти частичку истины. Истина всегда между, она вне времени.

Не уходи в песок, желая обрести знание. В пустыне без воды нет Жизни. Там, где только прошлое, будущему не бывать.

Не уходи в песок, забывая о тех, кто рядом. Даже в песочнице можно радоваться. Вместе играть всегда веселее.

Когда в Душе вьюга, непогода, когда в стёкла глаз бьется град, а сумрак пытается найти небольшую щель, чтобы проникнуть в твой мир, ты смотришь в окно.

Смотришь в окно. Видишь, как мельтешат и суетятся люди, переставляя декорации. Сменяя маски, топчется человек и весь его мир на месте, разглядывая землю.

Земля тоже смотрит на человека и молчит. К чему разговоры, если поступки сами обо всем говорят. К чему играть в гляделки, если главного все равно не видят.

Через окно видно много, но нет в этом даже капли правды. Душа свернулась в клубок и ушла в темную комнату в ожидании истины. А ты продолжаешь смотреть.

Залив, что в окне, восторженно-прекрасен и пугающ своими метаморфозами и последствиями одновременно. Разрушения и преображения. Маски сняты. Дух обнажён.

Кишит хаосом жизнь за окном. Глаза из окон, что повсюду, наблюдают за тем, чего больше нет. Сумрак торжественно марширует по улицам пустого, но все ещё Большого города.

Ты стоишь на берегу залива, продолжаешь смотреть это немое кино и подводить итоги дней минувших, отношениям и мыслям прошлого. Собираешь мусор в корзину и нажимаешь на кнопку «УДАЛИТЬ».

Выл Ветер, приносил с собой звук и прятал его по углам пустой комнаты. Сначала играл, кидая между стенами, после – прятал в рукавах своей походной рубахи. Ты слушал, смотрел.

Так проходил день, два, на третий тоже самое повторялось. Приходил, приносил, играл, прятал. Ветру какая разница куда приходить, казалось тебе.

Но тебе так только казалось. Ветер тоже смотрел и слушал. Приходил, наблюдал и уходил без результата. И так три дня подряд. Ты молчал. Он ждал. Слушал.

После перестал приходить. Оставил тебя в тишине и покое пустой комнаты. А тебе вдруг внезапно захотелось чистой воды испить и услышать ее свежее дыхание. И ты позвал Ветер.

Открыл окно настежь и вдохнул его полной грудью, распахнув Душу и вспомнив забытую мелодию, что в детстве звучала в твоей голове.

Сначала рябь по воде, муть, взвесь, после – ключевая вода. О роднике, что питает твою Душу, ты вспомнил, прикоснулся губами и испил молока из груди Древней матери. И ты ожил.

Что в корне слова, что ты произносишь? В том самом корне, что произрастает из глубин твоих смыслов и ведёт свою родословную из тьмы веков. Насколько живой этот корень?