Код смерти - страница 3

Щелчок. Гудки.

Артём почти швырнул телефон о стену. Он был бессилен. Кто он такой? Безумный программист, не спавший трое суток, с бредовой историей об убийственной компьютерной игре. Ему никто не поверит. Его упекут в психушку.

Оставался последний, отчаянный шаг. Он должен быть там. Лично. Возможно, если он будет на месте, он сможет что-то сделать. Увидеть убийцу. Предупредить охрану. Что-то.

Он наскоро умылся, смял в комок свою чёрную футболку с капюшоном, натянул её и выбежал из квартиры. Воздух снаружи был свеж и прохладен, но он его не чувствовал. Всё его существо было сжато в тугой пружине ожидания.

Пешеходный мост «Солнечный» был новеньким, блестящим сооружением из стекла и стали, перекинутым через оживлённую магистраль. Уже собирался народ – журналисты, чиновники меньшего ранга, любопытные прохожие. Установлена была временная сцена, микрофоны. Вокруг с деловитым видом расхаживали несколько мужчин в штатском с характерными буграми под мышками – охрана.

Артём влился в толпу, стараясь быть незаметным. Его взгляд метался по лицам, выискивая кого-то подозрительного. Убийцу. Но все выглядели нормально. Обычные люди. Отец с ребёнком на плечах, парочка влюблённых, старушка с тележкой, студенты с сэндвичами.

Он посмотрел на часы. 10:58.

Из чёрного внедорожника у тротуара вышел сам Виталий Петрович Орлов. Подтянутый, седовласый, в отлично сидящем костюме. Он улыбался, пожимал руки, поднимался на сцену.

Сердце Артёма колотилось, как отбойный молоток. Он чувствовал себя пророком, видящим грядущую гибель, но обречённым на молчание. Он снова потянулся к телефону, чтобы набрать номер спасения, но понял, что это бесполезно. Сейчас начнётся.

11:00.

Орлов подошёл к микрофону, начал свою речь. Голос был бархатным, уверенным. Он говорил о развитии города, о будущем, о единстве.

Артём впился взглядом в окружающее пространство. Ничего. Никакого движения. Никакой угрозы. Может, он ошибся? Может, система дала сбой? Ложное срабатывание?

11:05.

Речь продолжалась. Орлов шутил, зал смеялся. Всё было идеально. Артём начал надеяться. Адреналин медленно уходил, оставляя после себя пустоту и дрожь в коленях.

11:07.

И тут его взгляд упал на старушку с тележкой. Она стояла почти у самого ограждения моста, совсем рядом со сценой. Ничего особенного. Просто старушка. Но что-то было не так. Её поза была слишком прямой, слишком неестественной для её возраста. И её тележка – обычная сумка на колёсиках – стояла под странным углом.

Внезапно, откуда-то сверху, с крыши высотного здания напротив, блеснул луч солнца, отразившись в чём-то стеклянном. Артём инстинктивно поднял голову. Ничего. Только голуби взлетели с карниза.

Он перевёл взгляд обратно на старушку. И в этот самый момент она двинулась. Не по-старушечьи, не ковыляя, а резко, по-кошачьи, схватив что-то из своей тележки.

Всё произошло за доли секунды. Раздался не громкий хлопок, а скорее сухой, щёлкающий звук, как будто лопнула толстая ветка. Орлов, который как раз делал широкий жест рукой, вдруг замолк на полуслове. На его белоснежной рубашке, прямо в области сердца, распустилось маленькое алое пятно. Оно было крошечным, почти незаметным. Политик на мгновение замер, его удивлённое лицо обратилось к небу, а затем он медленно, почти величаво, осел на помост.

Наступила секунда ошеломлённой тишины. И потом взорвалась хаосом.

Крики. Рёв толпы. Охрана бросилась к телу, кто-то достал оружие, кто-то пытался оттеснить народ. Сирены, которые до этого были где-то далеко, внезапно приблизились, завывая прямо над ухом.