– Откуда? – нахмурился Изотов.
– Пойдем в бар. – Сергей показал взглядом в сторону выезда из аэропорта.
– Ты уверен? – Изотов с опаской оглянулся по сторонам.
– Здесь район спокойный, – заверил его Сергей и спустился по ступенькам вниз.
Они миновали контрольно-пропускной пункт, на котором скучала чернокожая женщина в форме солдата местной регулярной армии, и вышли на улицу из кирпичных домов. Здесь, за забором, вовсю кипела жизнь. Машин почти видно не было. По дороге носились мотоциклы и велосипеды. По песчаным тротуарам куда-то спешили люди. Каждый второй был в военной форме и с оружием. Тут же от бетонного ограждения к ним наперерез кинулись менялы. Они наперебой стали предлагать свои услуги, совать под нос картонки, на которых был выведен курс конголезийского франка к доллару. Солнце уже опустилось к самому горизонту, и надо было торопиться. Сергей с трудом протиснулся через толпу, увлекая за собой Изотова. Он знал: стоит остановиться, и уже отвязаться от менял будет проблематично.
– Нам сюда. – Сергей повернул направо.
Они миновали бронетранспортер ООН.
В Мбужи-Майи Сергей был не один раз, но лишь однажды выходил за охраняемую территорию. Просто так прогулялся по улицам, расположенным в непосредственной близости от аэропорта. Познакомился с двумя французскими летчиками, которые завели его попить пива в одно из местных кафе. Тогда он обратил внимание на небольшое помещение по соседству, где стояли допотопные компьютеры.
– Ты здесь раньше был? – спросил Изотов, когда он свернул под установленную над входом в заведение пеструю арку.
– Очень давно, – ответил Сергей и шагнул через порог. – О, черт!
– Что? – Изотов не ожидал, что он остановится, и по инерции налетел на Лебедева.
– Закрыто, – выдохнул Сергей и зло выругался.
– Что желаете? – спросил на плохом французском невысокий худой конголезец в синей рубахе и серых, рваных на колене бриджах.
– Интернет. – Сергей показал на двери пальцем.
– О нет, – покачал головой конголезец.
– Да что это такое? – расстроился Сергей и повернулся кругом, едва не столкнувшись с хрупкой белой женщиной в шляпе и темных очках.
– Ой! – Она прижала ладонь левой руки к груди. Правой обхватила сумку с ноутбуком, которая болталась на перекинутом через плечо ремне.
– Извините! – на французском сказал он.
– Ничего страшного, – ошарашила чистым русским незнакомка. – Я сама виновата. Задумалась.
– Странно слышать в этих краях родную речь из уст представительницы прекрасного пола, – оторопело произнес Сергей.
– Вы не первый, кто мне об этом говорит, – улыбнулась женщина, снимая очки.
– Что вы здесь делаете?
– Я работаю в одной немецкой гуманитарной организации. – Женщина посторонилась, пропуская грузного негра. – Меня зовут Диана Павлова.
– Странно, – подал голос Изотов. – А почему в немецкой?
– Понятно, что вас обескуражило, – улыбнулась женщина. – На самом деле я гражданка Германии. Десять лет назад уехала туда с мужем, как говорится, на ПМЖ.
– Меня зовут Петр, – представился Изотов.
– Я Сергей, – назвал свое имя Лебедев.
Диана сняла очки и посмотрела на Сергея большими карими глазами.
– Вы в кафе?
– Нет. – Сергей развернулся и показал на двери. – Здесь раньше было что-то вроде интернет-клуба.
– Он и сейчас есть. – Женщина снова надела очки. – Просто второй день не работает. А что вы хотели?
– Надо отправить на родину письмо.
– Если хотите, могу дать возможность воспользоваться моим ноутбуком.
