Несколько минут лежу неподвижно.
Что у меня с желудком? Может, отравилась? Что произошло
вчера вечером? Ничего не помню.
Тяжёлые веки не поднимаются. Огромным усилием воли
открываю глаза и стону, ослеплённая ярким светом. Поднимаюсь на диване,
хватаюсь за голову и сжимаю виски. Когда боль немного отпускает, затуманенным
взглядом обвожу роскошный зал и незнакомый диван.
И только тут до меня доходит. Это не моя квартира! Здесь один
зал больше, чем вся моя студия.
Что я здесь делаю?
Почему так болит голова?
Я паникую. Мне становится нечем дышать, в животе
скручивается тугой узел, а душу наполняет страх.
На столике кто-то предусмотрительно оставил аспирин с
водой. Проглатываю таблетку и сбрасываю с себя плед. Я одета. Уже хорошо.
Значит, меня не изнасиловали. А вдруг изнасиловали – а потом одели обратно?
Боже! Медленно дышу, чтобы успокоиться, и оглядываюсь вокруг. Шикарная
квартира, модный дизайн, дорогая мебель.
Где я, чёрт побери?
Роюсь в сумочке в поисках сотового. Открываю телефон и не
верю своим глазам.
На календаре 3 августа.
– Какого дьявола?! – воплю я.
Может, телефон глючит? Как такое возможно? Проверяю
новости за сегодня. Нет. Всё правильно. 3 августа.
Последний день,
который я запомнила, был 25 июля. Я переходила дорогу. Мне хотелось умереть. И
дурацкий призрак не давал мне покоя. А что потом? Куда делись семь дней? Всё
еще не могу поверить.
– Ты в порядке?
Подпрыгиваю от хорошо знакомого бархатистого голоса.
Только не это! Оборачиваюсь. В кухне стоит Артём Александрович в серых
спортивных штанах и белой футболке. Его тёмные волосы – влажные после душа, а
зелёные глаза смотрят с любопытством.
– Нет, – шепчу я.
В отчаянии смотрю на шефа и пытаюсь вспомнить события
вчерашнего вечера. И вообще события прошлой недели. Сердце отбивает барабанную
дробь, мысли спутаны.
Как я оказалась в его квартире?
– Что я здесь делаю?
Артём вздыхает и ставит омлет на журнальный столик.
– Ешь. Я и не знал, что ты можешь так напиться.
– Что? – Голова всё еще пульсирует от боли, а мозг
работает в замедленном режиме. – Я не пью.
– Тогда неудивительно, что тебя так унесло, раз ты решила
потанцевать на столе.
– О Господи!
Сгорая от стыда, желаю лишь одного: исчезнуть и
проснуться в своей квартире.
– Простите, Артём Александрович. Не понимаю, как это
произошло.
Не понимаю и не помню. Не только то, что было вчера, а
вообще всю неделю. И пробел в памяти ужасно тревожит.
– Не беспокойся, Ария. Всё в порядке, – мягко говорит
шеф.
– Вы уволите меня за такое поведение.
Два широких шага, и он садится рядом со мной на край
дивана. Кладёт руку на плечо.
– Нет, это останется между нами.
Мне до ужаса неловко. А поведение шефа сбивает с толку.
Вчера же ничего такого не произошло?
– А мы вчера вечером…
– Мы… что?
Щёки пылают.
– У нас что-то было?
– Что именно?
– Ну… вы понимаете.
Сгораю от стыда перед шефом.
– Ты про секс?
– Ага.
Он искоса на меня смотрит.
– Нет, Ария. Меня не интересуют мертвецки пьяные девушки.
– Я рада. То есть простите… Я не хотела спрашивать такое.
Просто проснулась непонятно где, в голове туман. Мне так неловко перед вами.
Простите.
– С кем не бывает, – машет он рукой. – Правда ничего не
помнишь?
Я киваю.
– И часто с тобой случается нечто подобное?
– До сегодняшнего дня я всегда просыпалась в своей
постели.
