Несколько фактов о шефе.
Он слишком непредсказуем. Слишком самоуверен. И редко
улыбается.
Шефа я сравнила бы с французским маффином с корицей: сложный
аромат и ярко выраженный вкус. Он привлекает к себе внимание, его слушают, и все
коллеги его любят. Все, кроме меня. Мне он ни капли не нравится.
Шеф осматривает задымлённую кухню.
– Что тут
произошло?
– Да вот, маффины сгорели. Ария недосмотрела.
– А при чем здесь Ария? – хмурится Артём Александрович. –
Она официантка. Это не её обязанности.
– Простите. Это моя вина.
Артём Александрович даже не смотрит на меня. Что ему на
меня смотреть? Я ведь просто официантка. Он прожигает взглядом Алексея
Викторовича.
– Алексей, пока меня не было, ты был за главного. Но это
не значит, что ты можешь переваливать ответственность на других. У каждого свои
обязанности, и каждый должен отвечать за свои проступки.
– Да, конечно. Ты прав, – цедит сквозь зубы Алексей
Викторович.
Артём переводит взгляд на Славу.
– Понятно?
– Понял, шеф, – отвечает повар.
Когда шеф выходит из кухни, Алексей Викторович
поворачивается ко мне с белым от ярости лицом.
– Чтоб тебя, Северова! Это ты виновата!
– Извините.
– На кой чёрт мне твои извинения! На месте шефа я тебя
уволил бы уже давно. От тебя никакого толку! Только путаешься под ногами и
портишь всё!
Он вылетает из кухни, а я беспомощно сажусь за стол и
плачу. Почему выпечка сгорела именно сейчас, когда шеф приехал? В самый ужасный
момент.
– Всё нормально, Ария. – Слава хлопает меня по плечу и
неловко топчется рядом со мной. – Послушай, это всё…
Ничего не нормально.
У меня нет сил, чтобы выдержать его сочувственный взгляд.
Не дослушав Славу, я бегу в раздевалку. В глазах всё ещё
стоят слезы.
***
Вечером, уставшая до чёртиков, я плетусь домой. В этом
городе я – никто. Мне никогда не добиться здесь успеха. Я мечтала стать известным
пекарем-кондитером – вместо этого работаю простой официанткой. Жизнь удалась.
Захожу домой и хлопаю дверью. Рыжий кот прыгает на стол и
требует внимания. Я чешу его за ухом.
– Привет, Гарик. – Я назвала кота в честь Гарфилда, потому
что он такой же большой и рыжий, как Гарфилд. А сокращенно Гарик.
Вечером пеку разную выпечку, фотографирую и выкладываю в
блог. Гарик трется об меня головой. Потом беру книжку, устраиваюсь вместе с
котом в уютном кресле и не замечаю, как пролетает время.
Я отрываюсь от книги, когда стены дома сотрясает раскат
грома. Небо потемнело. Капли дождя стучат по стеклам. Бросаю взгляд на часы: уже
далеко за полночь. Вот это я зачиталась! Свет мигает, но не отключается. Я иду
на кухню сделать себе чай.
Новый раскат грома.
Дрожь прокатывается по позвоночнику.
Я вдруг понимаю, что стою на кухне не одна.
Я не кричу. Кажется, я в шоке или слишком напугана. Мозг
полностью отключается, а я застываю и безмолвно таращусь на девушку, внезапно появившуюся
у окна. Это высокая блондинка в длинном красном платье с открытыми плечами,
словно она только что вернулась из театра. На левой руке у неё красуется татуировка.
Крыла чёрного ангела. В голове мелькает мысль, что татуировка не закончена. А
где второе крыло?
Девушка пристально меня разглядывает. Глаза у неё выразительные
и голубые, словно два сверкающих сапфира. Всегда мечтала иметь такие. Не то что
у меня – обычные, карие.
Кружка с чаем выскальзывает из рук, падает на пол и
разбивается.
