Мелком сухим, на небосводе:
Я написал стихи, Тебе:
О бренном мире, о природе.
О чем ещё тут написать?
Хотя, сюжетов мне хватало;
Но, менуэт не мне плясать:
Ведь я гопак плясал, бывало.
Вокруг меня дремучий лес:
Я в нём вчера ходил по снегу;
По соснам прыгал мелкий Бес,
Он в пень долбил башкой, с разбегу.
Я сосны нежно целовал:
Когда ещё прийти придётся,
Чтоб вбить в Урал свой Интеграл;
В нём время быстро пронесётся.
И мчит меня во тьму, экспресс:
Урал в пространстве исчезает,
И исчезает мелкий бес,
Мой след снегами заметает,
И прошлое спешит из тьмы,
А я уже живу в грядущем:
Тут нет ни мира не войны,
Здесь не понятно нам живущим:
Так в чём же смысл бытия,
Куда стремится мысль мира,
Куда ведёт мир колея:
В пространстве звёздного эфира?
Живущим сути не понять,
Что смысла в жизни явно нету.
И смерть на жизнь не поменять,
Как антикварную монету.
Я не меняла не менял:
Я получил сполна по полной;
Я получил свой «Интеграл»
И понимание жизни вольной.
Вот воля вольная моя,
В моей Душе легко резвится.
Мой разум, выйдя за края,
Умеет петь и веселится.
Так в чём же смысл бытия?
Ответа впрочем,; просто нету.
Я понимание обретя,
Хожу, брожу по белу свету,
Иль снова я качусь: «тук, тук!»
Колёса врезались в пространство;
Я слышу: неприятный звук,
Звук своего непостоянства.
Я покидаю свой Урал:
Дела мирские переделал;
Не выиграл бой, не проиграл.
Друзей, как водится, проведал.
И вот качу к себе на Юг.
Ночь за окном. Мне светят звёзды.
Я завершил Астральный круг:
Прошёл Уральские морозы;
В снегах оставил чёткий след,
И завершил четверостишие.
Сознание вытеснило бред:
В душе моей теперь затишье;
Но, мысль продолжит свой полёт:
Дойти до сути не так просто,
Ведь мысль не движется вперёд;
А мозг заточен очень остро;
Им впору мне чертей гонять;
Но, Бесы мелкие лопочут.
Мне бесов мелких не унять,
Чёрт успокоить их не хочет.
А я Мужик! Добрее нет.
И потому, «бесят» прощаю,
К тому же, впрочем я Поэт,
И поэтично всё решаю.
Мне в этом мире должно быть:
Мой мир меня не отпускает;
А я творец, хочу творить:
Дух вдохновение возбуждает.
И я пишу про вечность скал:
Про лес, про сосны в три обхвата,
Про волчью стаю, про оскал,
Про то, что в мир придёт расплата.
И что сказать, как быть и жить?
Сегодня (Главный) распинался,
Я комментировал: «…мочить!..»
Войны хотел, войны дождался.
Хотя, хотел лишь описать:
Как мотылёк в ночи летает,
И как я мну спиной кровать,
Когда жена меня седлает.
Нам хорошо в ночи вдвоём;
В ней мы летаем по Вселенной,
И гимн своей любви поём:
Любви прекрасной, незабвенной!
Как необъятное, объять?!.
Мне бы, в Поэме объяснится;
Роман любовный написать,
Иль в сон любовный провалится,
И там найти себе покой;
Там мысль усталая споткнётся,
Вернётся в тело, как домой,
И на секунду рассмеётся.
Ведь глупо пишется строка:
Хотя от рифмы не страдаю;
Скорей, валяю дурака,
Что в мир стихи свои читаю;
Но, получаю полный кайф!
Я понимаю: кто здесь Гений!
Я слышу звуки группы «Чайф»,
Понятен смысл стихотворений.
А поезд движется вперёд,
Я в нём Создатель и Читатель;
Не будет, бред читать; Народ,
Не будет, бред писать писатель!
Под силу это только мне:
Я; Гениальное творенье!
Я закалён в Святом Огне,
Огнём пишу стихотворение.
И снова выдох долгий вдох:
Смотри-ка, я ещё не умер!
Смотри: мой Бог, ещё не сдох;
Он не включил, конечно, зуммер.
Но, кто-то пляшет на костях!
Им аплодировать не надо.
Вот я, вот тело вот мой прах!
А вот Оно, больное стадо.
Мне жаль, что сам я не пастух,
Их не веду по горным склонам.
