Как данность вертится земля:
Сознание, – Млечная Туманность;
Спокойно я в неё смотрю,
В ней тишины не нарушаю,
Красиво песни в ней пою,
И счастья миру я желаю.
Мой мир открыт, в нём нет дверей.
Иди! – Куда? «Куда захочешь!»
И стой ноги, встаёт Сергей;
А ты, с какой ноги встать хочешь?
Смотрю: сквозь Кванты в белый свет;
Сознание в призме обитает,
И в ней рождается Поэт:
Из призмы мира в мир вплывает,
И знает точно, как писать;
Зачем мечом махать упрямо,
С какой ноги ему вставать;
Как к своей цели шагать прямо:
Ведь по природе я артист!
Сейчас художник стал поэтом,
Он стал затейлив, стал речист:
Свой мир раскрасил новым светом,
И в детство милое вошёл:
Вот мать в лесу, со мной гуляет;
Там лёгкий дождь на нас сошёл,
Ничто беды не предвещает;
Здесь мир покой и тишина,
Лишь звук сердец доносит ветер,
И мать в себя погружена;
С ней рядом дремлет старый сеттер.
Мы через час пойдём домой.
Заря погаснет – включим звёзды.
Там дома, ждёт нас домовой;
Он обрезает в саду розы.
И вот он мой, привычный мир,
В нём нет понятия: – Ада, Рая,
В нём лёгок воздух и эфир,
Мы в нём живём с тобой родная.
Но, за окном опять гроза,
Разверзлась новая «Корона».
Мой Домовой за образа,
Сидит как белая ворона.
На аналое три свечи,
Мой Шут идёт к нему молиться.
Скользнули в вечности лучи,
Вновь жизни нет, мне вновь всё снится;
Сон заблудился в облаках,
Я вновь грехи в них собираю,
И вновь развеиваю прах,
Вновь воскресая, умираю.
Нередко с Буддой говорил:
Наговорился с ним, немало.
Он целый день слегка грустил:
Чего-то видно не хватало;
Он, не нашёл в себе ответ:
И я с ответами не дружен;
Я лишь Художник и Поэт:
Наивным временем разбужен.
Разбужен? Может пробуждён?
Себе шепчу: «Серёга, – Гений!»
Я в этом точно убеждён,
Нет даже тени от сомнений.
Поэмы пишут для себя.
Растёт дневник воспоминаний.
Вхожу в пространство сентября,
Без цели, смыслов и желаний.
Ведь, что написано здесь мной:
Оно, увы! неинтересно.
Пишу стихи для нас с тобой,
Читаю их, в них всё чудесно!
И в них Грядущее пришло:
Легко вошло и растворилось;
И стало весело, легко!
И время в нём остановилось;
В нём маятник моих часов,
Опять застыл на точке схода,
Мой балансир приятных снов,
На выходе, упал у входа.
Теперь я с Тьмою говорю,
И как обычно с Фибоначчи!
Мысль доверяю словарю,
И жду прекрасную удачу.
Я лом беру наперевес,
Прошёл я с ним вчера по краю:
Стал ждать несбывшихся чудес;
Надежды я не оставляю.
Мечи ковал, мечи сжигал,
Мечами с нечистью боролся,
И силу меч преумножал;
Но, вот! на вирус напоролся.
Лежу в палате, братья спят;
Старик лежит на кислороде.
«…А что про вирус говорят:
Ну, тут у нас, вообще – в Народе?..»
Я «Спутник V» в себя вогнал,
И как объект я стал бесценен!
Я записал свой интеграл:
Он остаётся неизменен;
Глубинный путь во мрак и тьму,
И пусть душа в ночи взорвётся,
Я не нарушу тишину,
В той тишине Душа смеётся.
Но «Чёрный Ангел», снова тут:
Мрак за бесцветными очами;
Но, у него один маршрут,
Идти за чёрными мечтами.
И в бездне чёрных, нету дна;
У них ни крова, ни приюта,
Живут без отдыха и сна,
Без освящённого маршрута;
А мой маршрут довёл меня,
До горизонта в точке схода;
Довёл маршрут до сентября.
И где она моя – Свобода?
Я кисти, краски и холсты,
Рукой своей перебираю,
И вновь сбываются мечты:
Я как Художник, – воскресаю!
В сознании трудно вечным быть;
Бессмертным быть, весьма опасно.
Ведь смертных нелегко любить:
Любовь в любви, она прекрасна!
В ней есть языческая суть,
Есть Христианские идеи.
Любовь в любви, не обмануть:
