Она подошла к холодильнику, взяла кусок хлеба и сыр, быстренько собрала бутерброд и уселась за стол. Кухня была тёплой и уютной, но внутри Насти всё ещё скребло что-то неуловимое. Она откусила бутерброд и сделала глоток кофе, закрыв глаза.
– Жизнь продолжается, Настя, – пробормотала она себе, пытаясь убедить, что всё действительно в порядке.
Закончив завтрак, она вымыла посуду и направилась в зал. Там, на столе, лежал её ноутбук, как всегда, терпеливо ждущий вдохновения хозяйки. Настя включила его, а пока он загружался, выдохнула и потёрла виски.
"Новая книга сама себя не напишет," – подумала она, усаживаясь за клавиатуру.
– Отношения отношениями, а работать надо, – сказала она вслух, как будто эти слова были заклинанием, которое должно было вернуть её к реальности.
Экран мигнул, и перед ней открылась пустая страница. Анастасия положила пальцы на клавиши, но на секунду замерла. Мысли кружились хаотично, как листва в осеннем ветре.
"О чём писать? О боли? О надежде? О любви, которая кажется такой неуловимой?"
Пальцы начали двигаться. Первая строчка появилась на экране, за ней вторая, третья. Слова лились из неё, как будто срывались с души, накопившиеся за долгие недели. Это были не просто буквы – это были её чувства, её страхи, её попытка понять саму себя.
Она писала о героине, которая разрывалась между двумя мирами, между прошлым и будущим, между разумом и сердцем. С каждым словом Настя будто становилось легче, словно выплёскивала боль, которую давно носила в себе.
– Почему я так цепляюсь? Почему жду? – шёпотом произнесла она, не отрываясь от клавиатуры.
Она остановилась, чтобы сделать глоток уже остывшего кофе, но взгляд снова вернулся к экрану. Линии сюжета, диалоги, эмоции – всё это становилось частью её истории.
"Может, если я расскажу это через книгу, мне станет проще?" – мелькнуло в голове.
Анастасия печатала, время текло незаметно. За окном солнце уже начало подниматься выше, а она всё сидела, забыв обо всём вокруг. Это был её способ справляться, её маленький побег в мир, который она могла контролировать.
Настя долго сидела за ноутбуком, уставившись на последнюю строчку новой главы. Она перечитала написанное, провела пальцами по клавишам, словно хотела что-то добавить, но не решалась.
– Кажется, получилось неплохо, – сказала она себе, закрывая файл. – Хотя… кто знает.
Она потянулась, чувствуя, как застоялись мышцы, и встала из-за стола. Комната, казавшаяся уютной утром, теперь выглядела тихой и почти безжизненной. В воздухе повисла тишина, такая густая, что её можно было почти потрогать.
Телефон лежал на столике рядом с диваном, холодный, молчаливый. Ни звонков, ни сообщений. Настя взяла его в руки, провела пальцем по экрану, проверяя уведомления. Ничего.
"Не Андрей, не Денис. Никто."
Она выдохнула и опустила телефон обратно на столик. Глядя на него, она чувствовала странную смесь облегчения и тоски.
– Может, это и к лучшему, – пробормотала она, пытаясь убедить саму себя.
Она присела на диван и укрылась пледом. Взгляд её скользнул по стенам, по полкам с книгами и рамками с фотографиями, где ещё была запечатлена она и Андрей в счастливые дни.
"Если честно, то… что я вообще жду?"– подумала она, прикрывая глаза. – "Он молчит уже столько времени. А Денис… он ведь всего лишь знакомый. Или я просто цепляюсь за кого-то, лишь бы не быть одной?"
Тишина всё больше давила. Даже уличные звуки, которые обычно пробивались сквозь окна, казались глухими и далёкими. Настя глубоко вздохнула, поджала колени под себя и провела рукой по волосам.
