И вот тут происходит главное, ради чего я всех своих домочадцев приучила обходить в этот момент кухню стороной. Появление пенки! Никаких резких движений! Никаких отвлекающих моментов! "Легким движением руки" вы ложечкой помогаете молотым зернам окунуться в млеющую на малом огне воду. И вот финал действа – горловина турки покрыта розовой, густой, но воздушной искрящейся пенкой. Первая чашечка победителю!
Но вкусить первую чашечку, да со смаком, как говорили ещё мои бабушки, а потом и мама, научившая меня всем этим премудростям. Это тоже своего рода ритуал.
У меня имеется своя красивая чашка для утреннего кофе, которая после трапезы становится на почётное место в буфете. Она используется годами, поэтому привыкнуть к новой очень тяжело. Изменить своему фарфоровому чуду, значит испортить себе настроение ещё больше, потому как неизвестно, сколько на новую вместимость нужно положить сахара. Кстати, сахар или корица, ваниль – дело вкуса.
Вот всё собралось воедино. Я не проспала. Кофе удался, и можно отдаться этому наслаждению в полной мере, пока тебя не отвлекли. И не дай Бог, кофе остынет! Медленно испытав наслаждение ароматом и вкусом, можно продолжить свои утренние хлопоты. Пока я вкушаю божественный напиток, тишина, которую нарушали лишь стрелки часов, неумолимые двигатели времени, начинает таять, как и темнота за окошком. Блаженство.
Но не сегодня. Этот шум за стенкой! Эти новые соседи, просто кошмар! Прошло около десяти лет, как я въехала в этот высотный дом на севере столицы. Всегда на нашей лестничной площадке стояла тишина. А теперь?!
– Настроение ноль, да ещё с утра эти итальянские разборки, – пробурчала я, пригубив глоток кофе.
– Помогите! Помогите! – резкий испуганный крик молодой соседки Лоры эхом пронёсся по пустой лестничной площадке.
Я выскочила на крик. На площадке никого не было, но дверь в соседскую квартиру была открыта нараспашку. Из неё слышался громкий плач и причитания Лорки.
– Деничка, родной, не умирай! Я прошу тебя, не умирай!
Я осторожно пошла на крик и увидела лежащего на кровати лицом в подушку Дениса, мужа Лоры. На его затылке алела небольшая рана, из которой сочилась кровь и тонкой струйкой стекала по шее на плечи, собираясь лужицей в ложбинке красивой шёлковой простыни. Вся его спина была в ссадинах и синяках. На запястьях, которые лежали на подушке, были следы толи от наручников, толи от верёвок. Лора стояла на коленях рядом с кроватью и, уткнувшись в её край, плакала, всё уговаривая мужа не умирать.
– Вы что, с ума сошли, что ли? – недоумённо проговорила я, оценивая ситуацию.
Бросив взгляд в сторону второй половины кровати, я увидела на ней настольные часы в серебристом металлическом корпусе в стиле модерн. Круглый корпус циферблата, испачканный кровью, возвышался над стойкой с маятником в виде стрелы. Они лежали на боку и издавали глухой стук отбиваемых секунд. От этого звука атмосфера в квартире становилась ещё тревожней.
– Удобное оружие убийства. Ничего другого под руку не попало типа скалки? – спросила я, насмерть испуганная произошедшим.
Я взяла из Лориных трясущихся рук мобильник и набрала номер службы спасения.
– Я никак «Скорую помощь» не могу вызвать, – хлюпая носом, проговорила Лора.
– Вам не «скорую»! Вам психушку надо вызвать.
– Говорите, – послышалось из трубки.
– Девушка, пришлите «скорую». Что случилось? Семейная разборка. Нет, я соседка. Хозяйка в трансе, сидит и плачет. У мужа проломлена голова, он, видно в отключке. А вообще… Ты что его пытала? Да это я не вам, жене пострадавшего, у него на теле следы побоев. А может не побоев, сейчас молодёжь такая, фиг их разберёшь, чем занимается от скуки.
