Возвращаюсь за кассу, запускаю инвентаризационную программу на планшете. Сегодня пришло больше сорока новых книг, и нужно внести каждую: отсканировать штрихкод, вписать цену, свериться с каталогом.
Через пару минут слышу, как Ник бесшумно берёт второй сканер и начинает помогать. Он ничего не говорит, просто работает рядом – точно, методично, почти профессионально. Мы движемся как слаженная команда, хотя не обмениваемся и парой слов.
Проходит час. Потом ещё. Мы разобрали все коробки с новыми поступлениями, вычистили витрины, перетасовали полки с бестселлерами, убрали старые книги с распродажи, подписали новинки. Даже сменили сезонное оформление и обновили тематические таблички. В какой-то момент он без слов поставил стремянку и снял пыль с верхнего ряда, куда даже бабушка редко добиралась. Я не могу поверить, что это всё сделано за один день.
Около шести я сажусь на высокий стул за кассой, опираюсь локтями на стойку и выдыхаю, как будто марафон только что завершился. Ник стоит у выхода, закинув рюкзак на одно плечо. Он оглядывает магазин с таким видом, словно проверяет, не забыл ли здесь свою душу. В его лице – всё то же раздражение, как будто само существование книжного магазина причиняет ему боль.
– Спасибо, – говорю я, тихо, но искренне. – Без тебя я бы не справилась. За день – точно нет.
Ник будто не слышит. Или делает вид, что не слышит. Медленно достаёт телефон, печатает что-то с видом человека, которому абсолютно всё равно, что вокруг происходит.
– О, не за что. Всегда рад потратить свои лучшие годы на литературный мусор, – бурчит он, наконец, не поднимая глаз.
– Я серьёзно, – мягко повторяю.
Он смотрит на меня вскользь. Затем резко прячет телефон, опускает рюкзак на пол и достаёт из него чёрную кожаную куртку. Застёгивает её одним чётким движением, как будто надевает броню. Следом из рюкзака появляется мотоциклетный шлем – чёрный матовый, с рисунком змеиной чешуи.
– У тебя… мотоцикл? – спрашиваю я, и голос звучит куда тише, чем я рассчитывала.
Он только усмехается уголком губ, не глядя на меня, будто всё происходящее его слегка забавляет, и направляется к выходу. Я, словно загипнотизированная, иду следом, приоткрываю дверь и смотрю через стекло.
На улице воздух чуть прохладный, вечерний. И вдруг – гул мотора. Из-за угла появляется блестящий спортивный байк, управляемый парнем в зеркальном шлеме. Он не сбавляет скорость, пока не оказывается прямо у магазина. Ник спокойно надевает шлем, закидывает ногу через сиденье и устраивается позади водителя – на заднем сиденье байка, с лёгкой привычной небрежностью. Мгновение он задерживается, будто ловит мой взгляд через стекло, но не оборачивается. Через секунду байк резко срывается с места и исчезает в гуле двигателя за поворотом. Визг шин, облако пыли, короткий след света – и всё. Как будто его и не было.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
